Олег Булыгин - Последний шаман

— Люди вообще о себе практически ничего не знают, — раздался рядом спокойный голос. Игорь аж подпрыгнул от неожиданности:

— Вы кто?!

— Шаман, — тихо ответил гость. — Не хотел вас будить, но я смотрю, вы в диалоге с собой?

— А-а-а-а… Вы от Анаит? А я, видимо, вслух заговорил?

— Да… немного… Ну что, поедем?

— Куда?

— На природу.

— А мне сказали, завтра еще какие-то процедуры… И Исаак Лейбович…

— Я обо всем договорился и карета подана…

— Ну, если так…

Игорь медленно переполз с кровати на инвалидное кресло.

— Удобно? Тогда по коням…

Машина у шамана оказалась вполне приличная. Внедорожник лендкрузер, не последняя модель, но в отличном состоянии и с потрясной аэрографией… Сова на фоне луны. Вообще Вадим, как представился его новый знакомый, не был похож на шамана. Скорее на бизнесмена среднего уровня. Лет на вид около тридцати пяти, коротко стрижен. Словом, приятный парень. Игорь представлял себе, что придет какой-то дед, восточной внешности, и будет долго бить в бубен, а тут… И еще, все время было такое чувство, что они давно знакомы. Даже стиль речи был один, как будто выросли вместе.

— Вадим, все хотел спросить, а бубен у тебя есть?

— Нет, — рассмеялся шаман, — я не получал посвящение на бубен, отказался.

— Почему?

— Не хочу… Шаман всегда знает, сколько бубнов он проживет.

— Это как?

— Как последний бубен порвется или сломается, так и шаману пора уходить.

— Как у вас все серьезно…

— Ты поспал бы? Дорога дальняя, а ближайшие три дня у тебя напряженные будут…

— Можно… Да что-то сна нет, не идет…

— Ну, это поправимо, — с этими словами шаман достал из бардачка фиолетовую жидкость и капнул Игорю на ладонь.

— Вот, разотри по ладоням и вдохни… вдохни, не бойся.

Жидкость пахла цветами. Аромат казался очень знакомым, но при этом каким-то изменчивым.

— Фиалки, что ли?

— Может, и фиалки… не знаю…

— Подъем… Приехали.

Игорь медленно открыл глаза. Совсем стемнело, воздух был теплым, плотным и очень знакомым… Запахи детства… И опять фиалки… или сирень…

— А который час?

— Не напрягайся, здесь нет времени.

Игорь достал мобильный и нажал клавишу вызова.

— И связи тут никакой нет.

— Странное место…

— Да, бывшая база одной разведгруппы.

«Во, авантюра, — подумал Игорь. — А впрочем, авантюры всегда были моей стихией. Вот и почудим. Спасибо Анаит, развлекла напоследок — вот что значит друг».

Игорь медленно переполз из машины в кресло, и Вадим покатил его к дому.

— Мне бы это… в туалет…

— Да конечно… поехали…

Шаман повернул направо и двинулся вдоль грядок. Участок оказался достаточно большим, соток 40, может, и больше, в темноте не разглядишь.

— Вот… свет тут на солнечных батарейках и там еще таймер с датчиком движения, так что гасить не нужно, закончишь — зови.

Вадим развернулся и пошел к дому.

«Ну, здорово, а как я тут переползать буду?» — нахмурился Игорь. Но оказалось все не настолько сложно, благодаря массе толстых ручек.

— Надо же, деревня, а все продумано… Вадим! Вад-и-им!

— Иду! Так… поехали в дом.

— Поехали…

Домишко оказался небольшим, но очень уютным. Самодельная мебель, выдержанная в стиле «Охотничий домик», отличалась не только прочностью, но и неким изяществом. Вадим возился у печи и что-то напевал себе под нос. Игорь подъехал к дальней стене, на которой висела картина. Странный круг с крестом внутри и письменами по периметру.

— Это мандала, я ее из Тибета привез, — заметил Вадим.

— Да, я видел такие в магазине… Но забыл, как называется… А что там написано?

— Мантры.

— Это что значит?

— Ну, это типа молитвы, только повторять нужно точное количество раз.

— И что, помогает?

— Вот ты и проверишь, — рассмеялся Вадим. — Ну что, готов?

— К чему?

Игорь обернулся: в руках у шамана была машинка для стрижки волос и маникюрные ножницы.

— К смерти.

— В смысле?!

— В том смысле, что ты имеешь счастливую возможность умереть по собственной воле… Ты готов?

— Ты меня убьешь?

Вадим покатился со смеху.

— Маникюрными ножницами? Ну, это вряд ли. Ты хоть и инвалид на коляске, но мужик здоровый, отпор, наверняка, дашь… Нет… Ты можешь пройти смерть сам, осознанно сделав такой выбор.

— Что, вот так, без подготовки?

— А ты ожидал, что Ангел Перехода будет дожидаться твоей готовности?

— Ну, не знаю… Как-то…

— Что, страшно?

— Нет, неожиданно… Ладно, давай… И что для этого нужно?

— Постричься и состричь ногти.

— И все?

— Пока все.

— А потом?

— А потом я буду тебя хоронить… Ты, пока я буду тебя стричь, пожуй вот эту травку.

— Наркотик, что ли?

— Почему у тебя все с какими-то опасениями… Ты уж, если доверился мне, так иди до конца. Или давай назад поедем.

— Нету никакого назад…

Игорь взял траву и начал ее жевать. Странная вещь… Вообще никакого вкуса нет…

Вадим зажужжал машинкой и на газету посыпались волосы.

— А почему трава без вкуса?

— Она такая, какая жизнь у человека, который ее берет в рот.

— В смысле?

— У кого горечь, у кого сладость, а у тебя вообще без вкуса…

— Хочешь сказать, я жил без вкуса?

— Не в этом дело. Может, ты вкус все пытался где-то на стороне искать, а не в себе? Ты уверен, что жил, а не метался? Авантюры, парашюты, мотоциклы, девчонки… Зачем столько суеты? Ты от чего бежал-то?

Игорь заглотнул траву. По его щекам медленно потекла слеза.

— От страха… и от себя… знаешь, я трус… это я все доказать хотел, что орел… а на самом деле трус… И когда Алена забеременела, я ведь обрадовался, что она не оставила ребенка… страшно стало… страшно, что придется остановиться и посмотреть на себя.

— Понимаю…

— Понимаешь?! Не думаю…

— Так… Готово…

— И что теперь?

— Спать.

— А потом?

— Потом будет потом…

Вадим постелил Игрою на кровати, а сам устроился на полу, подстелив овечью шкуру.

— Спокойной ночи.

— Ага…

Едва ли эту ночь можно было назвать спокойной. Сперва выли волки, и как следствие, залаяли все местные шавки. Потом завыл ветер, и началась гроза. В общем, не ночь, а какофония. Сон тоже был каким-то тяжелым, Игорь просыпался раз десять, как ему казалось. Нормальный крепкий сон пришел только под утро.

— Утро доброе! Подъем, уважаемый… Помирать пора…

— Что? Ада… Доброе… Наверное…

— Поехали, умоешься.

Выехав во двор, Игорь вдохнул полной грудью. И опять запахи детства. Полынь, пыль, сосны — все перемешалось в воздухе этого странного места.

— Как быстро после грозы высохло все.

— Грозы? Какой грозы..? Ночь была очень тихой…

— А собаки чего лаяли? И волки?

— Тут собак на сто верст вокруг нет. Про волков не скажу, не знаю… Да ты не напрягайся, просто у каждого своя ночь перед переходом…