Николай Беляев - Змеиная осень [СИ]

Ну а я сегодня выходной — сутки через трое, а вечером как раз на смену. Меняемся мы в восемь вечера, чтобы ночами быть более-менее свежими — никогда не знаешь, дёрнут ночью куда-нибудь или нет. Хотя, чаще не дёргают, и в дежурке всегда можно вздремнуть, но я, пожалуй, высплюсь заранее. Есть у меня плюс — засыпаю быстро и практически в любых условиях.

Маша свернула направо и пошла через дворы к общаге, а я перешёл улицу и зашагал вдоль Чапаева к своему дому. Ну, как «своему» — казённая квартира в хрущёвке тоже дом. Правда, уже зайдя во двор, притормозил — надо бы поесть, потому что дома найдётся разве что сухомятка, готовить категорически неохота. В «Турист»? Нет. Там без пива не обойдётся, а вечером на смену — не буду рисковать. Пожалуй, дойду до столовки, которая у нас в Вокзальном именуется «столовой номер 1», хотя столовых с другими номерами в городке не существует. Видимо, традиция ещё с тех, довоенных времён.

Столовая располагалась через улицу, рядом со школой, которая, как ни странно, продолжала быть школой, единственной на город — вторую школу оккупировали колдуны, ещё лет двадцать назад превратив её в Колледж. Работала столовка в основном для тех, кто обитает в этом районе — сюда ходили и из мастерских, раньше приписанных к железной дороге, и из Анклава, благо до него метров двести, да и из Управы забегали — достоинство маленького города в том, что тут всё близко.

Пришёл я не совсем вовремя — почти час дня, народ ещё не разошёлся. Обед у всех почти с 12 до часу, так что хотя бы по одному человеку сидело за всеми десятью столиками — правда, в очереди на раздаче стоял всего один парень лет 25 в осенней откровенно китайской куртке ядовито-красного цвета, по виду — явно не работяга, скорее всего из Анклава. Эти вообще не пойми как работают, у них там своё сообщество, поддерживающее тех, кого тут по-советски называют «тунеядцами». Одно слово — люди не из этого мира.

Я вымыл руки в раковине у входа, взял поднос и встал к прилавку раздачи.

Вообще, конечно, кто бы говорил. Я ж тоже «нездешний», просто вписался в тутошнее общество. И мне оно даже нравится. Руками, опять же, работать умею и с оружием обращаться. А что делать тому, кто всю жизнь за ноутбуком просидел? Ноуты в Анклаве, конечно, найдутся — многие проваливаются в этот мир не с пустыми руками, кто-то даже с машинами. Только какой толк с ноута без сети и прочей инфраструктуры? Только как плейер или пишущая машинка…

Улыбчивая тётушка лет 60-ти положила мне пюре с котлетой, выдала тарелку густейшего горохового супа — в таком, глядишь, и ложка вертикально встанет. Не зря эта столовая пользуется успехом — жаль только, по вечерам не работает. Расплатившись на кассе, повернулся с подносом — эх, жаль, предполагаемый анклавовец занял только что освободившееся место, да еще и за удобным столиком — у стены. Ждать неохота, подсяду к нему, пожалуй — это не ресторан, тут демократия.

— Приятного аппетита. Можно?

Парень кивнул, чуть отодвигая к себе поднос, хотя места на столике хватало — они тут четырёхместные, ну этот у стены — значит втроём точно устроиться можно. Куртку он снял, остался в серой «кенгурухе».

— Взаимно, — буркнул он.

Я не торопясь поставил поднос, сел, расстегнул куртку — снимать, конечно, не стал, кольт сейчас во внутреннем кармане-кобуре. Протёр салфеткой вилку и ложку. Заметил, что парень смотрит на меня, так и застыв с вилкой в руке.

— Из боевых? — вдруг спросил он.

— Патруль, — я удивился неожиданному вопросу, но тем не менее ответил. Скомкав салфетку, бросил на поднос. — А что, так видно?

— А ваши все одинаковые, — вздохнул парень. — Плотная куртка, в помещении вы её не сняли. Скорее всего под ней оружие. Взгляд цепкий. Сели так, чтобы сзади была стена. И от стены далеко сели, скорее всего привыкли ставить справа винтовку или автомат, что там у вас обычно…

Оп-па. А паренёк-то наблюдательный.

— И не боишься высказывать первому встречному? — поинтересовался я.

— А вы пожелали приятного аппетита и разрешения спросили, хоть могли и не спрашивать. Значит, нормальный…

Паренёк не только наблюдательный, но и опрометчивый. На слово «нормальный» многие из моих коллег могли отреагировать не как на комплимент. А как повод — «А что, мог быть ненормальным?»

— Меньше говори, парень, — я улыбнулся, беря ложку. — Иногда лучше жевать, чем говорить.

— И из провалившихся, — резюмировал парень. Хотя неудивительно — среагировал на фразу из старой рекламы, местные перенимают поначалу незнакомые обороты, но далеко не сразу и чаще всего не могут органично встроить их в речь, местами получается смешно. Впрочем, это говорит о том, что и я не ошибся — парень скорее всего из Анклава.

— Из Анклава? — прямо спросил я, помешивая суп. Суп мешался с трудом — и правда не пожалели продуктов.

— Угу, — ответил парень с набитым ртом. Прожевал, добавил: — Ваши же, из Патруля, три недели назад и подобрали у моста.

Видно, что недавно — не пообтесался ещё. И куртка, что сейчас висит на спинке стула, не уболтанная — ещё походит в ней какое-то время, пока это китайское барахло разваливаться не начнёт.

Я попробовал суп — ох, хорош! Этакий домашний вариант. Не зря эта столовая считается лучшей.

— Тогда понятно, откуда Патруль знаешь, — сказал я просто для поддержания разговора.

Парню повезло явно больше, чем Маше с её пропавшим приятелем — окрестности моста всё же спокойнее, чем Болото. Не зря же по тому берегу и в деревни к северу катаются. Да и до Гидростроя можно, если что, пешком дойти — если, конечно, в промзоне не бузят. Но, получается, привезли его к нам — судя по всему, просто подобрали на обратном пути. Может, ещё и повезло, и Болото проехали без шума — парень вон совершенно легкомысленно выглядит. Судя по всему, ещё толком не понял, куда попал.

Парень кивнул. Сглотнув, пояснил:

— Меня в Управу один из ваших сопровождал. Один в один как вы и выглядит, и ведёт себя, только погрубее.

Интересно, кто? Лёха, Стас? Нет, скорее всего, вообще не из моей смены. Если Вован — тот точно и по морде мог дать, так просто, для профилактики.

— И куда тебя определили?

— На подсобные работы, — скривился парень. — Чтоб я сдох. Ну и бардак тут у вас, даже компов нету…

Компы… Тут и кассетных магнитофонов нету.

— Компьютерщик, что ли? — из вежливости поинтересовался я.

— Стартапер! — с гордостью сообщил парень.

Ну понятно. Скорее всего, бездельник, который хочет денег. На самом деле, и тут всегда нужны изобретатели и инициативные молодые ребята, но вот молодёжь из «того» мира, которая не привыкла работать руками и мыслит только в плоскости компов и коммуникаций, нафиг никому не нужна… Кочегар и то большим спросом пользуется. А если хороший слесарь — вообще с руками оторвут.