Михаил Шелепов - Если завтра война
- Название:Если завтра война
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:2011
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Михаил Шелепов - Если завтра война краткое содержание
По мотивам «Война будущего. Как это будет» Александра Тимохина: http://timokhin-a-a.livejournal.com/80165.html
Если завтра война - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
Ладно. Ты прошёлся вокруг обгоревшей машины, нашёл ещё пулемёт «калаш», две коробки патронов. Тяжело, но дотащить сможешь.
Возвращаешься обратно к развилке. Те не дошёл метров ста до окопов, как раздалась очередь из автомата, ты инстинктивно присел, и в тот же миг над головой пронеслась трасса пуль. Ты громко выругался матом. Лейтенант в ответ загнул такой же трёхэтажный. Да, ты расслабил булки. Тут война брат, а не пионерская игра «Зарница».
Лейтенант с недовольной мордой смотрит на тебя и твои «трофеи»: «Какого хуя ты вернулся? Я тебе приказал идти в часть за помощью!» Ёбнутый дегенерат до сих пор думает, что он всё ещё твой командир: «Лейтенант, сколько тебе лет? Двадцать шесть? А мне тридцать шесть и две „вышки“, поэтому сам иди нахуй. Я тебе не зелень малолетняя, а старший лейтенант запаса… нету там никого, всех перебили, последних, кто ушёл в километре отсюда догнали, капитан ещё живой был, рассказал». Ротный недоверчиво смотрит на тебя. Потом, уже поникшим голосом: «И ты его бросил?» Ты: «Там перебит позвоночник, тащить нету смысла…»
Оба молчите. Лейтенант закурил: «Блядь! Херовая тема. А тут ещё этот балласт пиндосовский…» Подошёл один из бойцов: «Товарищ лейтенант, у вас есть перевязочный пакет, а то Серёгу бинтануть надо, у него пуля в жопе застряла, он тогда сразу не почувствовал». Лейтенант: «Пока не бинтуй, вот, возьми йод, вату, хорошо промой дырку. Если не глубоко сидит, выколупайте пулю и ножом хорошо соскоблите кромки раны, иначе будет гнить — там уже первичный некроз пошёл. Ясно?» Виталик: «Так точно». Лейтенант: «Только тихо там, пусть не орёт как пидар». Виталик взял индивидуальный санпакет и скрылся в темноте. В скором времени послышались глухие стоны и матерная брань. Лейтенант злорадно ухмыляется: «Доктор Хаус, блять!» И ты тоже смеёшься.
Начинает светать. Ты идёшь к «норе», где лежит пленная лётчица. Тебе интересно, может она уже «того», замёрзла там в холодной яме. Нет, живая сука, сидит. Между ног тёмное мокрое пятно покрылось инеем. Сама она трясётся от холода. Лицо с большой гематомой на левой щеке посинело. Переносица, судя по всему сломана — твоя работа. Хотя до этого она была совсем даже симпатичная тёлка. Она со страхом смотрит тебе в глаза. Ты, оставив автомат на поверхности, спрыгнул к ней в окоп: «Ду ю спик инглиш, сука?» Молчит. «Шпрехен зи дойч, блядь?» Тишина. «Откуда, ты, пизда очкатая?» Опять нет обратной связи. Тогда ты зажимаешь между пальцев её сломанный нос. Девушка громко застонала и произнесла хриплым низким голосом: «Ю факин шит!» Ага, прорезался ангельский голосок! Очевидно англичанка. Пришёл лейтенант: «Чё тут за хуйня?» Ты: «Да вот, налаживаю международный диалог. Она, скорее всего англичанка». Лейтенант: «А мне похуй кто она. Главное, что воюет… воевала против нас и всех моих пацанов побила. Может по кругу её, для профилактики?» Ты, рассматривая её непрезентабельный вид, с отвращением говоришь: «Да ну её нахуй, такую обосраную ебать, а Виталь её ещё и обоссал. Я сегодня свою очередь на еблю пропускаю». И, сплюнув прямо на пленницу, ты вылезаешь из окопа.
Постепенно лес за твоей спиной начал просыпаться. Первые птички включили свои стандартные «рингтоны». На душе стало как-то веселее. Даже не верится, что сейчас где-то идёт война. Ты влез в свой окоп, достал из кармана мобильник, с которым ты ночью ходил «за помощью». Начал в нём колупаться. Нашёл фотки. Обычные семейные фотки: молодой парень за столом с бокалом в руке, рядом с ним девушка, за спиной цветастый ковёр. Наверное, день рождения отмечают. Дальше идут фотографии, где этот же парень, но уже с другой девушкой на берегу моря. Он держит её на руках, в следующем снимке она позирует на камеру. Грудь большая и красивая, но на лицо — не крем-брюле — зубы кривые.
Потом фотки с ещё какой-то пьянки. В общем, дальше не интересно. Запускаешь приложение GPS. Телефон какое-то время ищет спутники. Наконец выдаёт твоё местоположение. Оказывается, что вы всего в 20 километрах от своего родного города. А казалось, что ехали долго и рассчитывал на путь километров 80–100 от дома. Может вернуться домой? Найти жену и сына. Какая тут в жопу война, когда вас осталось только четверо и неизвестно, где остальные войска. А может вы в уже в глубоком вражеском тылу и ваши части далеко отступили? Тогда что творится в городе? Ты вылезаешь из окопа и идёшь к лейтенанту: «Слышь, лейтенант, а что мы тут вообще делаем, сторожим жмуров? Может, вернёмся в город? Какая от нас четверых здесь польза? Мы что, оборону против танков и вертолётов держать собираемся? Ни гранатомётов, ни подствольников нет. Патронов — по сотне на рыло, ну разве что пулемёт на дороге приголубил…» Лейтенант раздражённо перебивает тебя: «У меня приказ — держать этот перекрёсток и не давать здесь пройти ни одной пиндосовской бляди. А я приказываю тебе и всем остальным — держать позиции до прихода подкрепления!» Твои аргументы: «А если подкрепления нет, и в этом году не будет, что тогда? Построим домик — будем жить?» Твой командир всё-таки дятел: «Будет подкрепление или нет — это тебя никоим образом, не должно ебать, солдат. Ответ ясен? Пиздуй выполнять приказ, рядовой!»
И ты, абсолютно удовлетворённый чётким и ясным ответом командира, идёшь, точнее пиздуешь в свой собственный, лично тобою вырытый окоп для выполнения поставленной боевой задачи.
На часах 6.45 утра. Солнце начинает постепенно прогревать землю. Иней на молоденькой траве уже сошёл. Над полем постепенно поднимается лёгкий туман. Издалека послышался низкий гул. Чувствуется, как земля понемногу начинает дрожать. Ты встал в полный рост и вытянулся, стараясь из окопа увидеть лицо лейтенанта. Тот взял снайперскую винтовку и через оптический прицел смотрит на кромку холма, за который уходит дорога. Ты окликаешь командира, но тот не реагирует и всё также пристально «высверливает» горизонт. В небе показались облака пыли. «Танки» — подумал ты и в предчувствии «окопной болезни» снова сел на дно окопа. «Опять пиздец приближается» — промелькнула мысль. Но, что же делать? Если сейчас натовские черепахи сюда приедут — они тут всё сравняют с землёй и тебя вместе с нею. В этот момент в окоп заглянула голова лейтенанта: «Чего сидишь, быстро в лес, там четыре „Абрахамса“ и два БТР едут. Не хер нам тут делать!» Ты хватаешь автомат, вещмешок, пулемёт, патроны и рвёшь когти за лейтенантом. Ты: «Я же говорил, какого хуя мы тут ловим, против лома нет приёма!» А за тобой уже Виталик и Серёга с перебинтованной жопой тащат пленную англичанку. Та сука упирается, пытается кричать. Но у Виталика разговор короткий — сапогом под жопу и тащит её дальше в лес. Зашли вглубь массива метров на сто. Залегли, слушаем. Англичанке заткнули рот носком. Но нос у неё сломан и она задыхается. Лицо побледнело, глаза закатываются. Через минуту уже начинает ритмично биться в конвульсиях. Наконец её спазматические толчки замедляются. Ты подползаешь к ней и вынимаешь носок изо рта. Едва не задохнувшаяся девушка делает глубокий вдох. Кровь приливает к белоснежной коже блондинки. Ты прикладываешь ей ко рту палец: молчи, мол, сука. Та кивает головой и с благодарностью смотрит тебе в глаза. Какое-то время вы смотрите друг на друга. Потом она отворачивает от тебя взгляд и стыдливо смотрит на свой грязный и вонючий комбинезон. А она ничего, фигуристая, грудь рельефная, попка круглая и красиво смотрится отпечаток от сапога на ягодице. Было бы время…
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: