Рена Арзуманова - Пломбир в шоколаде

– Народ на похоронах рыдает сам по себе. И степень рыдания вовсе не зависит от того, какой гроб у покойника.

– Не скажи! – папа внимательно посмотрел на маму, которая всё ещё сидела на топчане и всячески демонстрировала, что она не с нами, а сама по себе проводит время на веранде. – Не скажи, Зоенька. Прежде чем начать рыдать, народ обсудит всё! И какой гроб, и какой костюм на покойнике. И какое платье на вдове. Скромное ли? Или со всякими там рюшками-финтифлюшками?

– Это у вас в деревне так принято, – мама потеребила красивое домашнее платье с воланами по вырезу. Воланы удачно драпировали шею и скрывали морщины. – В городе люди не так любопытны. Более воспитанные.

– А воспитанные и рыдать не станут. Я вас, воспитанных, знаю. У вас на каждое действие по сотне правил. А на каждое правило – по пять новых разнорядок.

– Папа, – я решила прервать ненужный спор, – а чем тебя нормальные гробы не устраивают? Для чего нужен эксклюзив?

Я высказалась и почувствовала нарастающий во мне ужас от того, что я так легко, по-деловому обсуждаю с человеком, которого люблю безмерно, покупку гроба. Папа и на меня посмотрел не менее внимательно, чем на маму. Вновь поставил передо мной рюмку, плеснул в неё водки до половины. Я одним махом выпила. Из глаз брызнули слёзы.

– Ася! – испуганно вскрикнула Машенька и прижалась ко мне. – Не плачь!

– Видишь? – папа обратился к маме и указал подбородком на внучку. – Твоё воспитание. У вас в городе даже дети не плачут. А деревенский ребёнок, завидев, что мамка слёзы льёт, зарыдал бы ответно в три ручья.

– Ася Машеньке не мама, а тётя.

– А нам, деревенским, всё равно – мама или тётя. Если кто один заплакал, то мы всей улицей поддержим. За нами не заржавеет. А тебя, Васька, хочу спросить. Нормальный гроб – это какой? Из цельного дерева, с модной полировкой, с медными ручками, с окошком в изголовье да с вентилятором? Если ты меня в таком хоронить собираешься, то ты меня разочаровала, доча. Мне в таком гробу даже лежать будет стыдно. Сто раз перевернусь, пока упокоюсь.

– Ну, упокоишься ты ещё до того, как мы тебя в гроб положим!

По тому, как изменилось выражение маминого лица после произнесённой фразы, я поняла, что и в ней нарастает тот же ужас и страх, которые я сама пережила несколько минут назад.

– Неужели мне надо было купить гроб, чтобы понять, как вы меня любите? – папа усмехнулся. Мама зарделась и потупила взгляд. Я счастливо улыбнулась и почувствовала, что меня накрывает мягкая волна желаемого опьянения.

– Так ты не собираешься умирать, папа? – мой голос звучал жалобно и как-то по-детски.

– Пока гроб не доведу до совершенства – даже и не мечтайте! – папа для убедительности пристукнул кулаком по столу. Не сильно, чтобы лишний раз не раздражать маму, но так, чтобы чашка о блюдце звякнула. – Ишь чего выдумали! Хоронить меня собрались! Весна не лучшее время смерти для деревенского мужика. Весной крестьянин торжествует!

– Если мы с тобой думаем об одном и том же крестьянине, воспетом классиком, то он торжествует зимой, папа.

– Нормальный крестьянин, доча, торжествует во все времена года. Потому как не сидит сиднем, а дела делает. Ты Маркизу тоже вызвонила? – папа строго посмотрел на маму, но в глазах его я уловила еле заметную насмешку. – Младшенькая наша тоже должна подтянуться, чтобы успеть проститься с обезумевшим папашей?

– Маркиза занята. У неё лекции сегодня.

– Вот видишь, Васька, – папа с хрустом потянулся, вышел из-за стола, погладил по голове Машку, как котёнка погладил, – умирать сегодня мне не с руки. Младшая дочь приехать не сподобилась. Для Маркизы её лекции гораздо важнее таких глупостей, как прощание с отцом.

– Не говори про маму плохое! – Машенька нахмурилась и показала кулак.

– Хорошо воспитанные девочки так себя не ведут, – назидательно проговорила мама.

– Хорошо воспитанные девочки именно так себя и ведут! – к моему удивлению, папа прилюдно не согласился с маминым мнением. Я не могла понять, что это значит. Может, у него действительно какие-то проблемы, о которых он не хочет нам говорить. Ведь купил же он для чего-то этот гроб! – Хорошо воспитанные деревенские дети всегда стоят горой за своих близких. А уж за мамку бить кулаком по носу – святое дело!

– А я деревенская?! – радостно прокричала Машка.

– Конечно, деревенская! – папа подхватил внучку на руки и весело подмигнул мне. Мама демонстративно отвернулась. – Моя кость!

Папа осторожно, как ценный и хрупкий цветок, посадил Машку на своё место, на тронный стул, как мы между собой называли это кресло, которое папа смастерил своими руками, и вышел с веранды, напевая что-то бравурное.

– Я – кость! – радостно прокричала Машка и, надув щёки, шумно допила остывший чай из папиной чашки.

Я вела ничего не значащую, но модную беседу с мамой. На пьяную голову мне подобные беседы давались легко. Мы обсудили новые тенденции в одежде, отношения Маркизы с её третьим мужем, рекомендации психологов и даже коснулись гороскопа на неделю. Обычно мама гороскопные разговоры не приветствует. Она считает себя выше всего того, что не материально. Она, как ни странно, гораздо больше папы, который вырос в деревне, приближена к земле. Я бы её даже назвала заземлённой. Это папа, как ребёнок, продолжает активно радоваться и поражаться всему тому, чему не может найти объяснения. Мы всё говорили и говорили с мамой о том, что нам обеим было неинтересно. Боялись коснуться основной темы, которая волновала нас обеих.

– Мама, а папа сам купил гроб? – я решилась нарушить пакт о необсуждении и задала волнующий меня вопрос.

– Сам, – моментально ответила мама, но сделала при этом такие глаза, что мне стало стыдно. Я понимала, что сильно травмирую её.

– Ты в этом уверена? – я наплевала на свой стыд. Мне необходимо было разобраться в этом вопросе.

– Во всяком случае, привёз его сам. На крыше своего автомобиля. Представляешь? На глазах у соседей. Гроб смотрелся ужасно. Это так меня ранило, Асенька. Чем я это заслужила?

– При чём тут ты, мама?

– Конечно, мои чувства уже никто в расчёт не берёт…

– Раз сам привёз, значит, сам и купил, – я совсем неучтиво перебила маму. – Папа не стал бы привозить в дом гроб, подкинутый ему недоброжелателями.

– Какими недоброжелателями?! – ахнула мама.

– Не имеет значения. Мама, а папа когда проходил диспансеризацию?

– Диспансеризацию? Не смеши меня! Папа и слова такого не знает. Да у него никогда ничего и не болит. А если что и заболит, то лучшим средством он считает стопку водки и сон. И ведь знаешь, Асенька, что меня поражает, ведь ни разу его это средство не подводило. Я вся на нервах, на таблетках, на врачах, а он выпил, поспал – и в бой! И ещё я заметила…