Роман Евстифеев - Попутные песни

Он не любил, когда она начинала плакать.
Он чувствовал себя виноватым, он ведь и был причиной.
А это случалось все чаще.
Она замолкала, смотрела на него зелеными глазами, и начинала плакать.
Близкая, любящая его женщина.
Плакала, потому что знала, что счастье, ее маленькое счастье, которого она так хотела — уже невозможно.
Его никогда не будет.
В этот момент она точно знала. В этот момент она видела все, как есть.
И начинала плакать.
И это случалось все чаще.
Она говорила сквозь слезы, ну ты меня хоть немного-то любишь?
И он отвечал, ему приходилось, надо было стараться.
Нельзя же все время уходить от ответа.
Он отвечал, он говорил неправду, и ему было стыдно.
Он обнимал ее и торопился что-то рассказать, вспомнить, отвлечь.
Он умел это делать, говорить какую-то чушь, а она так хотела, очень хотела слушать его и слушать.
Только его.
Он пытался ее рассмешить, обещал, что будут они скоро вместе, что больше ни с кем он не будет.
Что скоро они поедут туда, где никто их не знает, и будет им там хорошо и спокойно.
Хотя бы на несколько дней.
Она улыбалась. Она уходила оттуда, где все было ясно, где все было правдой.
И возвращалась в тот мир, где счастье, ее ненастоящее счастье было возможно.
Он веселил ее, рассказывал что-то смешное. И слезы почти высыхали, и все становилось как раньше.
Они тихо смеялись вместе, почти искренне и почти всерьез. Особенно она.
И не было ничего страшней, безысходней и лживее этого смеха.
Но понял он это гораздо позднее. Когда ничего,
то есть совсем ничего нельзя уже было исправить.

Сначала выбираю ник,
Свой аватар, ну то есть лик,
И регистрирую дневник,
И горд я этим.
И вот — из ничего возник
Мой альтер эго, мой двойник,
Так незаметно в этот миг
Попал я в Сети.

Сначала — нету длинных лент,
За восемь дней один коммент,
И сам себе я лучший френд
Довольно долго,
Я выбираю, что писать,
Чтоб не впустую словеса
По интернетам разбросать,
А чтобы с толком.

Но всходов нет, поля пусты,
Мой гениальный зуд остыл,
Но я строчу, строчу посты,
Ему так надо,
Чтоб возрастали номера,
Чтоб было больше, чем вчера,
Чтоб Франкештейн не умирал,
И я с ним рядом.

Я возбужден, ввожу логин
Движеньем резким и тугим,
Ко мне с дрожанием вагин
Летят флюиды,
И в ожидании поста
Сулят какие-то места,
Но там — одна лишь пустота,
Одни обиды.

Не ново это ремесло —
Грести веслом в потоке слов,
Кого-то быстро занесло
К деньгам и славе,
А кто попал в водоворот —
Под кат судьбина уберет,
И я гребу, гребу вперед,
Стуча по «клаве».

Но много, много раз на дню,
Я захожу в одно меню,
Когда-нибудь я применю
Такую кнопку —
Чтоб пустотой наполнить дни,
Чтоб вырваться из западни,
И все нажатием одним
Отправить в топку…

Между знанием и верой, между знанием и верой,
Между знанием и верой
Путь опасен и не прост.
Между знанием и верой, между знанием и верой,
Между знанием и верой —
Лишь один надежный мост.
И пытаться бесполезно, по-другому — бесполезно,
И пытаться бесполезно,
Только этот путь нам дан,
И качается над бездной, и качается над бездной,
И качается над бездной
Мост по имени Обман.

Я жил в эпоху, когда письма от девушек пахли духами…
Это не с чем сегодня сравнить, это просто ушло навсегда.
Я бежал к почтовому ящику, чтобы никто, никто другой не коснулся этих писем,
чтобы первым взял их я, чтобы первым вдохнуть аромат.
О, как они пахли!
Я надрывал конверт, разворачивал лист и читал, вдыхал, дышал и жил тем, что писали девчонки былых времен.
Манящий, смутно знакомый, далекий запах…
Я читал их письма и они казались мне умными и прекрасными, как и их создательницы.
Я и сегодня в это верю, хотя разум, коварный разум развенчал все давным давно навсегда.
Но разум не победит тот аромат, аромат первых чувств, первых надежд и разлук.
Я жил в эпоху, когда письма от девушек пахли духами…
Я вдыхал ароматы надежд и не знал, что скоро, совсем скоро набор электрических импульсов,
холодных и бесстрастных, без запаха, и без прошлого
заменит мне целый мир…

Остановись, случайный друг, задумайся немного —
Лежит здесь человек, отдавший душу Блогу,
Он был не так уж и хорош, и в чем-то даже плох.
Но верил в силу слов.
И душу эту принял Блог.

Прохожий! Задержись
и посмотри на это диво!
Эксперт-всезнайка тут лежит.
Умел он говорить красиво
По делу, просто так и без причины —
все разъяснит, расскажет, преподаст…
Но наконец — свершилось! Про свою кончину
он, слава Богу, комментариев не даст!

Вот человек,
гордныней доведенный
до Общественной Палаты,
К труду любовью обделенный,
любил вино, ругался матом,
и добродетели совсем не образец.
За что и наступил ему крандец.
Который, впрочем, и наступит всем.
Ха-ха!

Три тысячи чертей! Вообще, какого черта?!!
Три тысячи тостов, три тысячи понтов…
Как объяснить, зачем три года так уперто
Корябать в свой журнал три тысячи постов?

Вообразив себя пророком или гуру,
Плодить без всяких мер сомнительный контент,
Слова бросать в эфир, вбивать в клавиатуру,
Мечтая отловить свой уникальный тренд,

Чтоб на другом краю дрожащей паутины,
На зыбком полотне случайного моста,
Прорвавшись сквозь туман забвенья и рутины
Сверкнул бы огонек далекого поста…
Так искорка в ночи, летящая к вершинам,
Несет в себе тепло потухшего костра…

И дождь смывает все следы
С чуть подгоревшей вертикали,
А впереди все те же дали,
А за окном все тот же дым…

там,
все не так, как нам говорили те,
кто кое-что слышал об этом от тех,
кто хотел бы, чтобы это было так,
как им внушили те,
кто безоговорочно поверил тем,
кто повторяет бездумно то,
что когда-то случайно сказали им мы

Если товарищ богат и сыт,
спит, утопив в модерне задницу,
я говорю ему: Не ссы!
болт забей на модернизацию!

и не волнуйся, людишки — сброд,
раз уж молчат — то их трахать можно нам,
как и тебе, впрочем, в нужный срок,
болт этот вставят, куда положено,