Владимир Кунченко - Внезапная смерть

- Ну здравствуй, Мертвец. Я уж думал, больше никто не придет.

Сталкера было довольно сложно удивить, но обладателю леденящего кровь голоса это удалось. От неожиданности Мертвец прикусил язык - рот тотчас наполнился слюной. Надо бы сплюнуть, но ситуация не та. Пока сталкер не удостоверится, что ему ничего не угрожает, он не будет удовлетворять свои незначительные потребности. Плевок, как ни крути, отвлечет его, а сейчас нужно быть собранным.

- Выключи ПНВ. - Вновь раздался гробовой голос. - Я зажгу лампу.

Интуиция говорила о том, что нужно послушаться, но если он соврет, то сталкер без ПНВ, в буквальном смысле, ослепнет. Однако, Мертвец привык доверять своей интуиции, поэтому и поднял очки на лоб. Щелчок раздался у дальней стены комнаты, а затем в темноте возникли искры. Через секунду лампа включилась и хорошо осветила помещение.

Сталкеру показалось, что левый угол стены пришел в движение, а затем из него появилась долговязая фигура, которую вплоть до стоп скрывал черный плащ. Капюшон полностью закрывал его лицо. Можно подумать, что у него нет лица - под капюшоном была только чернота. Мертвец пригляделся, но никаких черт, даже отдаленно напоминающих человеческий лик, не заметил.

Сталкер так и стоял, наведя оружие точно на голову «черного плаща». Последнего же винтовка совсем не волновала. Он плавно сел на корточки и в ожидании уставился на гостя. Сталкер по-прежнему стоял в той же позе, как памятник. Даже грудная клетка не двигалась - он не дышал.

- Мертвец, ты не узнаешь меня? - не выдержал «черный плащ».

- Узнаю. Я просто убеждался в том, что ты - это ты, - ответил сталкер и опустил винтовку.

- Вот в чем дело. - Произнес он сухо. - Я уж подумал, что контроллер превратил тебя в свою марионетку.

- Не дождешься.

- И не собираюсь. - Весело сказал «черный плащ». - Ты пришел сюда с целью переждать выброс или зачем?

- Переждать выброс.

- Ну так проходи, не стесняйся, - дружелюбно сказал он.

- Пожалуй. - Сталкер прошел в комнату и, посмотрев на собеседника, поздоровался. - Здравствуй, Журналист.

Журналист - один из так называемых призраков Зоны. О них ходит много странных и противоречивых слухов, но этих самых призраков мало кто видел. Его прозвали Журналистом не от балды, а потому, что он занимался сбором информации обо всем, что происходило в Зоне. Никто не знал, для чего ему это нужно. Одни говорили, что Журналист работает на Хозяев Зоны, другие - что это просто хобби. Спросить об этом никто не решался, так как его боялись, а те, кто знал больше, и вовсе предпочитали держаться от Журналиста подальше. Мертвец был в курсе того, кто он такой, но сталкера это не беспокоило. Они пару раз встречались на просторах Зоны и в тех встречах стояли на «одном берегу», поэтому не боялись друг друга.

- С каких это пор изломы пережидают выброс в бункерах? - сталкер, скинув рюкзак на холодный бетонный пол, сел рядом.

- А что такое? - Журналист ушел от ответа. - Изломам чуждо все человеческое?

- Не знаю. - Мертвец пожал плечами и уставился в пол. - Я человек, а не излом.

- Ты говоришь, как расист или долговец, - обиделся Журналист.

- Не спорю. - Согласился сталкер. - Но я ни разу не слышал, чтобы изломы пережидали выброс в бункерах.

- Теперь ты это увидел собственными глазами. - Журналист положил руки на колени. - Доволен?

- Да - Мертвец перевел взгляд на труп, а потом на собеседника.

- Он зашел в комнату, когда я перебирал записи. - Начал рассказывать излом. - Увидев меня, точнее, мою правую руку, он без разговоров открыл огонь. Мне пришлось его убить, хотя этого совсем не хотелось.

- Я знаю. Ты не убиваешь людей просто так.

Журналист больше не говорил. Он закатал правый рукав плаща и начал любоваться своей гипертрофированной рукой. Характерная черта изломов - видоизмененная верхняя конечность, представлявшая собой здоровую клешню, которая с легкостью могла откусить человеку голову. Они всегда прятали видоизмененную руку в широком рукаве одежды - так изломы неотличимы от обычных людей. Эти мутанты не были агрессивными и нападали довольно редко. Обычно изломы спрашивали у сталкеров еду и в случае грубого отказа могли применить свое главное и единственное оружие - клешню. Журналист отличался от своих собратьев хотя бы тем, что он не занимался попрошайничеством, а собирал различные сведения. Журналист был, пожалуй, единственным в своем роде.

Мертвец закрыл глаза и прислушался к ощущениям. Левое колено продолжало ныть. Ах да! Нужно заняться им. Сталкер сел на рюкзак и вытянул левую ногу. Осмотрев ее, он заметил на задней стороне голени четыре небольшие вмятины, оставленные клыками псевдособаки. Похоже, что тварь успела тяпнуть его, когда сталкер бежал по блокпосту. К счастью, костюм не позволил мутанту добраться до плоти - зубы даже не прокусили материал. Мертвец принялся массировать колено, очень надеясь, что это поможет. Идти на Мертвые Болота с болью он не хотел.

- Что с ногой? - поинтересовался излом, щелкая клешней.

- Да так… Старая травма… - ответил сталкер, не отвлекаясь от процесса.

- Понятно, - в голосе Журналиста было сочувствие.

- Мелочи. - Отмахнулся сталкер. - Поболит и перестанет.

- Тебе лучше знать. Твоя нога.

Журналист то и дело раскрывал и смыкал гипертрофированную руку. Все это сопровождалось тихим хрустом и щелканьем. Звуки отвлекали сталкера, поэтому он то и дело бросал взгляд на пупырчатую кожу клешни.

- Интересно? - спросил Журналист, не повернув головы.

- Любопытно.

Они провели в молчании около часа. За это время Мертвец закончил массировать колено, выкурил пять сигарет и полазил в своем КПК. Излом, в свою очередь, продолжал разминать гипертрофированную конечность.

- Журналист, - сталкер встал и размял затекшие мышцы, - Скажи - снорки - это одичавшие сталкеры?

- С чего ты решил, что я знаю ответ? - излом резко сомкнул клешню - громкий хруст прокатился по бункеру.

- Так ведь ты Журналист.

- А ты - Мертвец, - излом опустил рукав.

- Так и скажи - я не хочу отвечать на твой вопрос, - обиделся сталкер, но виду не подал

- Знаешь поговорку. - Журналист сделал паузу. - Меньше знаешь - лучше спишь.

- Знаю. - Сталкер посмотрел на труп. - Но я спрашиваю не просто так.

- Естественно. - Согласился излом. - Ты всегда говоришь по делу.

- Да.

- И что ты хочешь? - Журналист повысил голос. - Узнать, откуда берутся снорки?

- Именно так, - сказал Мертвец, с надеждой смотря на мутанта. Он думал, что излом своим ответом прекратит его душевные терзания, но Журналист не собирался ничего рассказывать.

- Ну и зачем тебе сдались эти снорки? - с досадой спросил мутант. Дело в том, что он не любил этих прыгающих тварей.

- За тем, что я боюсь превратиться в снорка, - признался сталкер. Ему было стыдно за свои слова.