Илья Чернецов - Вакуум. История открытия себя

– Чува-а-ак, не гони. Жги!– Мазик обнимает меня, широко улыбаясь всем лицом. Выглядит так, как будто это его концерт. В Олимпийском. Как будто его фанаты давят друг друга в очереди. А мы сами едем в тур-автобусе, нагруженном бабами и бухлом из райдера.

Бесполезное дерьмо. Мазик – бесполезное, бессмысленное дерьмо. Он и такие как он. А еще более бесполезное это то, что я ведусь на это дерьмо. Я как лох, окученный рекламной халявой ведусь на всё, что видится простым. Всё не просто. Всё, сука, НЕ ПРОСТО.

– Жги!– Нава открыл новое для себя слово.

Напротив меня сидит густо-морщинистая бабка. И как-то с любовью на меня смотрит. Любая нормальная бабка должна меня ненавидеть, т.к. мои попутчики орут на всю маршрутку. Один про "жги", другой про пёзды и еблю. Остальные пассажиры смотрят на нас как на ебланов. Хотя я еду молча. А бабушка смотрит на меня как на внука.

– Такой молодой, красивый парень, зачем себя гробишь?– говорит она мне.

– Бабуль, ну кто же себя гробит? Что вы говорите?

– Ты же. Ты же и гробишь. Ты молодой, красивый парень. Высокий, сильный. Ты так много можешь сделать. Ну далась тебе эта водка? Она никого еще к добру не привела.– Говорит бабушка.

Причем говорит только мне, хотя Мазик, Нава и я бухие ровно одинаково. Причем конкретно водку я не пил.

– Сколько случаев я за свою жизнь повидала…– Это она говорит с грустью.

В любой другой момент я не придал бы этому значения. Потому что нехуй равнять меня со всеми. У меня с бухлом свои отношения. Но именно сейчас меня задело. Права бабка.

Она смотрит на меня реально с жалостью.

– Сначала напиваетесь, потом деретесь. Дуреете же от водки. Хотите быть героями. Только это не геройство – пить.

Конечно не геройство. Бухать, не нести ни за что ответственноеть, быть не-пришей-пизде-рукав. Какое это нахуй геройство? Это люмпенство, отщепенство.

Хотя и бабка чуток мимо кассы – я ведь действительно понимаю что к чему. Что не в бухле дело, не в бабах, не в прикольной музыке. А в деле. На которое подвигают эмоции, рождающиеся из бухла, баб и крутой музыки. А также тонна других вещей, но сейчас-то про баб, бухло и музыку. Я понимаю и борюсь внутри. С легким путём. С несуществующей, но сука изо всех сил манящей прямой дорогой, выстланной бархатом.

Бабка стопудов сама не понимает насколько в этот момент попала в яблочко. В самую кассу. Она и не имела в виду то, что возбудили её слова во мне. Она даже близко не знает, что возможно возбудить такое в такой голове как моя.

Рок-н-ролл софт моуд, Рок-н-ролл нормал моуд. Первое – быть никем, усуглубять бытие никем, умереть никем. Второе – весь мир открыт, ебошь!

Курт Кобейн. Казалось бы – хуярил будь здоров. Бухло, наркотики, всё что убивает ебашил. Но в то же время творил эпоху. Я хуй поверю, что Rape me рождалась с пол-пинка. Вот стопудов вложил всю душу и с миллион раз переписал, не считая стертых пальцев его согруппников. Ну и стадионы явно не просто так дались. Стопудов обил миллион порогов и раздал миллион демо в руки пидарасов, которым было насрать на него такую кучу, что накроет Москву вместе с областью.

А также тонна-другая примеров: Гагарин и единственный полёт. Один полёт, один день, ну неделя, ок? Хуй там. Всю жизнь шёл к этому полету. Тренировался и сливал галлоны пота. Ломоносов, каноничный блять Ломоносов. Пешком блять из Архангельской области. В Москву. Пришёл. Тысячи их. Все ебашили как проклятые.

Ни один мягкотелый пидор типа Мазика не поднялся высоко. Не единый.

Самое время сейчас сойти с маршрутки и поехать в обратном направлении. Но я остаюсь здесь.

Почему?

Почему, блять?!!!

– Да что вы, бабушка, мы хорошие парни.

– То-то и оно. Хорошие парни так и пропадают.– Бабушка смотрит на меня так, будто отправляет на войну. Неужели её действительно задевает то, что я делаю сейчас? Почему ей не похуй?

***

Мы в "Жести".

Я никогда здесь не был и скорее всего никогда больше не побываю. Место куда более цивильное, чем ДК Энергетик, в который я когда-то ходил на рок-концерты, а атмосфера та же. Один в один, сука:

Малолетки, осваивающие чудеса самостоятельной жизни: спаривание, бухло без надзора родителей, попрыгать под хуёво играемый рок. Средневозрастные парни и девушки с ебальниками в "Serious mode", вчера прыгавшие и спаривавшиеся с кем попало, сегодня вертящие носом от этого всего. Ну и конечно те, кто корнями врос в эту движуху – динозавры, старожилы, пердуны ёбаные. И главная фигура старпёрского движа – Максим Покров. Со свитой из уёбков, нихуя не добившихся, зато активно выёбывающихся в стиле: Я знал директора этого места, когда ему было 15. Всё как раньше, всё по олдскулу.

Вот они, вот они, голубчики:

Молодая группа на сцене. На разогреве у не многим круче играющих, но делающих это на пару лет дольше таких же ребят. Радостные, блять, как пёс, которого вывели на прогулку после пятичасового воздержания. Они выступают перед живыми людьми, людям нравится. Рок-стар, сука!

Толпа прыгающих малолеток. Пивко, необожженные девочки с неразвитыми пиписьками и первый оргазм от прикосновения к половым органам особи противоположного пола. Ощущение себя мачо и сучками.

Парни и девушки в районе 20-25, поступившие в институты, сварившие первые макароны самостоятельно, получившие тем самым "визу на взрослость".

И пердуночки. Максим Покров и его друзья-старпёры. Ебануться, этот старый пёс до сих пор ходит на концерты? Блять, да у него на ебале точно та же заточка, что в девяностых, когда я ходил на концерты и чуть ли не впервые целовался взасос на публике. Да на нем же та же самая джинсовка. Вот прямо та же. И та же редкая борода. Он даже стоит так же: Левая рука в кармане, в правой – пиво, одна нога присогнута, слегка сгорблен. И естественно кого-то слушает. Слушает с таким лицом, как будто ему в общем-то насрать, потому что он ниебательски крутой чел. Прошло семь лет, а он все тот же "ниебательски крутой чел на концерте", как блять декорация. Еще тогда, в мои 15 я не понимал – нахуй он ходит на концерты? Он же взрослый, может создать группу и стать рок-стар. Но нет, он сука ходит на концерты, стоит со стаканом пива и слушает очередного долбоёба с видом "Мне, в сущности, насрать".

Всё, блять, так же. Одно, сука, и то же. Вот оно – то, чем я жил, чем дышал, в чем видел свободу. Это оно – вот. И даже этот старый пёс Покров – вот он, тот же.

Куда пропала магия рок-концерта? Никуда. Вот она. Просто это уже не магия.

Я верил в это, я жил этим, а оно выдохлось. Для меня выдохлось. Стухло.

Это был чистый воздух, без которого невозможно жить. Когда он стал обыденностью?

Мир изменился? Хуй там. Я изменился.

Сажусь за стойку, заказываю пиво.

На сцену выходит следующая группа.

– ЖГИИИИИ!!!!!– С этим криком Мазик несется на танцпол.