Арне Свинген - Баллада о сломанном носе

— Мы не можем отменить субботник, — говорю я.

— Но разве ты сможешь… сейчас?

— Да, смогу.

По телеку я видел людей, разговаривавших с больными в коме, и те внезапно просыпались, и все немного плакали. По-моему, такое бывает в очень плохих сериалах.

— Что с тобой случилось? — спрашивает бабушка. Я почти забыл про нос.

— Да так. Подрался с одноклассником.

Бабушка придвигается и обнимает меня.

— Прости, что у тебя такая непростая жизнь.

— Сломанные носы заживают.

— Да, верно.

— Он будет совсем как раньше. Врач так сказал.

— Замечательно.

Как-то очень глупо быть таким оптимистом. Очень хорошо это понимаю. К тому же бабушка сидит так близко, что я ощущаю исходящий от нее запах табака и слышу небольшие хрипы в ее горле. Бабушка наверняка может умереть в любой момент, хотя это будет ужасно несправедливо.

— Бабушка, — говорю я, глядя ей в глаза, — ты веришь тому, что мы с мамой тебе говорим?

Мне кажется, она пытается улыбнуться. Но улыбка, которая не совсем получается, подчас выглядит как ужасная гримаса.

— Твоя мама старается изо всех сил. В этом я совершенно уверена. И она очень хочет, чтобы все было как лучше. Я знаю, что она не всегда говорит правду.

— Она не работает в «Теленоре».

— Я знаю.

— Она все время врет. И я тоже. Мы договариваемся, что тебе соврать.

— Я знаю, что вы врете, Барт.

— И ты поэтому иногда так странно смотришь?

— Неужели?

— Почему ты нам этого не говоришь?

— А кому станет от этого лучше?

— Прости… что я вру.

Она слегка поглаживает меня по спине. У нее получается по-другому, чем у мамы. Мне не хватает маминых больших, мягких рук.

— Прости, я совсем забыла… Поздравляю тебя с днем рождения, Барт! — говорит бабушка прямо мне в ухо. — Поздравляю!

— Спасибо.

И мы сидим так еще немного. Бабушка тихо плачет. Я смотрю в окно и размышляю о том, как проводят субботники. Конечно, надо бы думать только о маме, но у меня для этих мыслей будет еще много времени.

— Ты можешь руководить субботником? — спрашиваю я.

Бабушка отпускает меня и вытирает слезы.

— Что? Субботником?

— Да, нам нужен кто-нибудь, кто хоть раз участвовал в общей уборке и знает, как это делается.

— Ну да, нужна уборка и… да, в основном уборка, наверное.

— И еще мы вымоем лестницу.

— Да, помыть ее — это правильно. Ой, у меня же подарок для тебя есть!

— Я знаю, где он лежит, — говорю я.

Рядом с ворохом одежды я нахожу пакет и протягиваю его бабушке. Она вручает его мне и опять поздравляет.

У бабушки совсем не много денег. Будь они у нее, она наверняка больше давала бы маме. Но подарок оказывается серьезнее всего, на что я мог рассчитывать. И наверняка куплен по-честному.

Фотография на коробке не оставляет никаких сомнений — это мобильник.

— Я буду оплачивать твои разговоры. Надо же как-то до вас дозваниваться. Как ты думаешь, он ничего?

— Он… он лучше, чем просто ничего.

Может, это уже слишком, но в тот момент мне страшно захотелось иметь еще и собственную комнату. Просто чтобы собраться с мыслями и прийти в себя. Но у меня имеется только туалет — а это далеко не то же самое.

У меня есть мобильник! Хороший мобильник.

Я обнимаю бабушку и не отпускаю. В носу опять свербит, но взгляд мой не затуманивается, и никаких звуков я не издаю. Не знаю, как долго мы с бабушкой сидим обнявшись, но не исключаю, что дольше, чем это обычно бывает.

— Ты это… прости, что ли. Я постарался собрать всех-всех. Но типа… воскресенье же, а по воскресеньям народ обязательно куда-то смывается. Ну, это… в общем, чего-то я запарился, — Гейр неуверенно смотрит на меня. Дольше молчать мне уже невозможно.

— Это… — начал я, — ты…

— Да знаю я. Ты прости.

Я оглядел всех явившихся — всех до последнего. Может, у меня со зрением что-то не так? Может, после того как мне разбили нос, в глазах у меня двоится?

— Это очень… хорошо, — проговорил я.

— Э-э… Ну да. Наверное. Ты серьезно?

По моим подсчетам, их оказалось ровно дюжина. На субботник пришли двенадцать человек! На мой субботник. И едва я закончил считать, как подтянулись еще двое. Плюс мы с бабушкой — итак, всего шестнадцать. В субботниках я особо не разбираюсь, но, по-моему, результат неплохой.

— И это… У тебя, типа, день рожденья, и мы поэтому тебе вот чего принесли. Ну, вообще-то принес я, но это вроде как от нас от всех, — и Гейр протянул мне что-то завернутое в газетную бумагу. — Красивая обертка куда-то подевалась, — извинился он. — Давай разворачивай.

Пока я вынимал подарок из газеты, все запели «Happy birthday», да так уныло, как, наверное, ее еще никогда не исполняли. Внутри оказался велосипедный замок. И ключ к нему.

— Спасибо огромное! Это ты шикарно придумал, — поблагодарил я, разумеется умолчав о том, что никакого велосипеда у меня нет.

— Я подумал, ну, типа, когда в таком месте живешь, без замка никак, — объяснил Гейр. — Народ-то тут до чужого добра жадный.

— Очень красивый!

— Ага, а все остальное на улице стоит.

— Что остальное?

— Ну, один замок-то тебе зачем?

Мы вышли на улицу, и я увидел велосипед — не совсем новый, но почти.

— Номер я сам срезал, — зашептал Гейр, — а замок в магазине купил.

Пожать ему руку или обнять, я так и не решил, поэтому ни того ни другого делать не стал. Кто-то лишился велосипеда. А у меня он теперь есть. Внезапно я понял, что стою посреди улицы, сжимая в руках велосипедный замок.

— Ты это заслужил, — сказал Гейр. — У нас во дворе никто еще столько не делал, ну, типа, субботник и все такое… Вообще-то начинать пора. Работы полно.

— Э-э. Ну да. Это моя бабушка, ее зовут Рагна, и она будет руководить работой, — я показал на стоявшую в дверях бабушку, явно слегка оробевшую.

Однако вскоре она совершенно оправилась и принялась командовать. Кого-то отправила в подвал, других распределила на чердак, а троим велела заняться лестницей. По-хорошему нам нужен был контейнер, но его не было, и потому мы стаскивали весь хлам к мусорным бакам. В понедельник я собирался позвонить со своего нового мобильника в коммунальную службу и попросить, чтобы они все это увезли.

— Люди — страшные свиньи, — сказал Гейр, показав мне полное ведро разбитых и целых шприцев.

Впрочем, не все, кто живет у нас во дворе, наркоманы. На субботник пришла одна женщина родом из Сомали, двое подростков-курдов и старик — ровесник моей бабушки, который рассказал, что переехал сюда, когда ему было всего двадцать. К тому же Гейр говорит, что некоторые колют не героин, а метадон — для того, чтобы проще было завязать с героином.

Если главное — создать видимость, а результат не так уж и важен, то кое-кто действовал именно по этой схеме. Например, один дядька с ногами колесом зачем-то бесконечно протирал пол возле почтовых ящиков, а женщина в тесных джинах то и дело спрашивала, куда ей сложить «всю эту дрянь», хотя к мусору даже не притрагивалась.