Лена Петсон - У Ромео нет сердца

– Она? – спрашивает стоящая рядом со мной блондинка свою подругу, показывая на меня.

– Вроде бы. Похожа, – отвечает та.

– Это ты снимаешься в новой «Ромео и Джульетте»? – обесцвеченная особа наклоняется к моему уху.

– А? – как обычно в подобных ситуациях, издеваюсь я.

– Извини, ты – Джульетта из нового фильма?

– Ааа… да, – я демонстративно туплю в надежде, что так они быстрее отстанут.

– Ну, и как там Марк?

– Нормально, – киваю и встаю, чтобы уйти на танцпол, иначе мне от них еще долго не отвязаться.

– Передавай ему привет! Он классный, – кричат мне вслед.

Вот так, куда бы я ни пошла – всюду Марк или напоминания о нем. Идут дни, и я отчасти забыла подробности той ночи, моей первой ночи любви. Занятая съемками и подготовкой к экзаменам, я живу, как во сне. В этом киношном сне я целую и обнимаю его, а он принимает все это как должное, отвечая мне своей киношной взаимностью.

Съемки в фильме привнесли в мою жизнь не только стресс, нервы и труд, но и некоторую уверенность в себе; думая о том, что не каждая девушка в восемнадцать лет получает роль в кино, я всегда распрямляю плечи. Нет-нет, серая мышка не превратилась в принцессу – нет такой волшебной палочки, которая смогла бы это осуществить. Я по-прежнему странная девочка Юля: простая и сложная, ведомая и своевольная, решительная и робкая. Однако если прежде я едва могла произнести хоть слово без стеснения, разве только при общении с мамой или Димкой, – то теперь реже опускаю глаза, почти не краснею и не делаю прочей ерунды, которую обычно делают девушки вроде меня. Думая об этом, я держу спину прямо и танцую, танцую, танцую…

– Юлька! – кто-то окликает меня и берет за руку.

Я оборачиваюсь и вижу среди танцоров Кирилла.

– Она где-то там! – кричу я ему и показываю в сторону, где последний раз видела Маринку.

– Кто?

– Марина!

– А может, я хочу с тобой танцевать! – выкрикивает он.

Пара секунд – и его пьяное лицо нависает надо мной: поры лоснящейся кожи, слегка потрескавшиеся губы и нездоровый блеск в глазах. Наш милый модный мальчик, наш плут и демон, наш Тибальт. Он все ближе и ближе, и вот я уже чувствую его руки на своей талии. Смеюсь, пытаюсь их убрать.

– Хорошо, что завтра воскресенье, – разгоряченный Кирилл говорит это так радостно, словно это как-то касается нас обоих.

– Вы поругались, что ли? – пытаюсь я напомнить ему о Маринке.

– Кстати, я здесь не один, – Кирилл явно не слушает меня и продолжает делать и говорить только то, чего ему хочется.

– А с кем? – ради приличия спрашиваю я.

– С нашим расчудесным Ромео!

Кирилл показывает рукой в сторону двери – и я вижу Марка. Сколько времени он уже там стоит и смотрит на нас? Я инстинктивно отстраняюсь от Кирилла и в этот момент обращаю внимание на блондинку, которая донимала меня вопросами, – она рядом с ним, и у них явно все хорошо. Я чувствую, как вновь мысленно падаю со скалы своих надежд и мечтаний. Марка ничто не изменит…

Он машет мне рукой. Прекрасно. А где же Ирина? «Неужели они уже начали осуществлять озвученный ею план нашего продвижения?» – эта мысль приходит в мой возбужденный шумом мозг и заставляет меня еще больше волноваться.

Да, я хочу быть рядом с ним, упиваться вместе весельем, смешаться с толпой, а потом уйти прочь от этой самой толпы. Но не так. Не напоказ. Не лживо. Я больше не слышу, что говорит Кирилл. Мне сейчас не нужны ни он, ни Маринка – я пробираюсь к бару, беру бокал шампанского и мысленно плачу…

Кажется, я выпила слишком много: ничего не могу с собой поделать – голова кружится… Наш танец с Кириллом длится слишком долго. Иногда я поглядываю на Марка. Улыбаюсь. Он отвечает мне тем же и тоже принимается пить. Вертит в руках бокал, и это злит меня еще больше – все смотрят, как он пьет, а блондинка льнет к нему все откровеннее. Нет, он не принадлежит ей! Как не принадлежит и мне. Сейчас он кажется мне чужим. Я улыбаюсь, танцую с другим парнем, стараясь разозлить Марка…

Его друзья чему-то смеются, и он присоединяется к ним – хохочет громче всех…

– Посмотрите, какие девочки! – произносит кто-то с пьяным вожделением.

В зал только что вошли три девицы и сейчас стоят у входа, словно свежий, еще не распакованный товар. Взгляд больших раскосых глаз одной из них скользит по Марку. Брюнетка – не промах. Она подмигивает ему, и все обращают на это внимание.

– Ты знаком с ней? – спрашивает у Марка кто-то из его окружения.

– Да.

– Тогда зови их всех к нам!

Танец заканчивается. Я смотрю на Марка – увы, с ним мне ничего не светит, он никак не отреагировал на то, что я танцевала с другим… Отхожу в сторону, сажусь за свободный столик.

– Ну, давай, познакомь нас! – не унимаются парни.

Он встает и направляется туда, где стоят приглянувшиеся им красотки. И уже через пару минут возвращается к парням вместе с ними.

– Сейчас мы все устроим! – суетятся мальчики.

– За знакомство! – поддерживают девочки.

Упругая грудь брюнетки нависает над Марком. Ревность. «Это самое ужасное из всех знакомых мне чувств», – думаю я. Всеми частями своего соблазнительного тела девушка демонстрирует Марку свой интерес. Слов не требуется. Всем все очевидно. Такой напор отпугивает даже блондинку, она уходит на танцпол.

В клубе многолюдно и накурено. Временами мне кажется, будто за дымом я не вижу не только лиц, но и очертаний фигур. Однако ничто не мешает мне чувствовать боль. Я бросаю взгляд в спину Марка, желая лишь одного – передать ему свои чувства и эту боль… Внезапно он оборачивается, смотрит мне в глаза. Он все понимает – подсказывает мне мой отягощенный шампанским ум.

Марк подходит ко мне вплотную. Я вижу его бледное в свете прожекторов, мокрое от напряжения лицо. Оба молчим. Он берет мою ледяную руку, и я инстинктивно делаю шаг назад, пытаясь вырваться. Но, не справившись с опьянением, падаю и больно ударяюсь об пол, сверкающий разноцветными огоньками подсветки. Неудержимо катятся слезы: они застилают мне глаза, мешают дышать.

– Сволочь! – выкрикиваю я, словно тону и только что вынырнула из воды.

У меня сдают нервы, и все чувства, которые я так долго копила внутри, вырываются наружу. Я трясусь в истерике, захлебываюсь эмоциями, не контролируя движений:

– Ты всегда такой, да? Со всеми? Сволочь!

Надо же… Это так смешно и так глупо! Я запрокидываю голову и хохочу, глядя ему в лицо. В трясущихся от волнения руках – полный бокал шампанского. – Вот тебе! – липкая жидкость растекается по его удивленному лицу.

Но нет, это еще не все…

Теперь его очередь. Раздается мужской вопль. Звериный рык. Далее следует удар такой силы, что на несколько секунд мне кажется – музыка стихла и все замерли, хотя она продолжает играть, и большинство пар все еще танцуют…