Лена Петсон - У Ромео нет сердца

Бутылка вина, каким-то непостижимым образом оказавшаяся у Марка в руках, вдруг пролетает над моей головой. Затем возле барной стойки минует лысую голову бойкого бармена и врезается в стеллаж. Именно грохот его падения и звон хрупкого стекла заставляют всех встрепенуться. Меня словно измельчили в порошок. Бах! И вот уже в счастье больше не верится, а обида льет через край.

– Я ухожу! Хочу быть одна! Всегда! – кричу я.

Вечер кажется бесконечным. Мы стоим на улице. Фонари рассеивают вокруг ровный, беспокойный свет. Марк выглядит очень серьезным и потому кажется мне еще более чужим, чем тогда, когда сорвался, швырнув бутылку в суматохе клуба. Я ничего не понимаю – ни этой безобразной выходки, ни его, ни себя.

Его красивое, злое лицо, обращенное ко мне, не дает мне покоя. Есть в нем какая-то колдовская сила, которая всегда заставляет меня трепетать.

– У тебя сейчас очень упрямое выражение лица, – говорит он.

– Я никуда с тобой не пойду! Слышишь! – эмоции вновь захлестывают меня.

– А я тебя никуда и не зову…

Вдруг он берет меня в охапку, перекидывает через плечо и несет куда-то по пустынной, темной улице.

– Оставь меня! Отпусти! Пойди и выспись, – кричу я. – Может, станет легче!

Он идет медленно, никак не реагируя на мою истерику.

– Не трогай меня после своих девиц! Ты мне противен!

Я извиваюсь, как могу, царапаю его со всей страстью, на какую способна. Его то и дело заносит. Наконец, устав и решив отдохнуть, он ставит меня на дорогу.

– Ненавижу тебя, слышишь, – говорю я уже тихо.

Иду на автобусную остановку, сажусь на скамейку. Он садится рядом. Время словно засыпает – мы долго, очень долго сидим в безмолвии. Я бодрюсь, но меня клонит в сон. Мимо проезжают машины. Периодически в кармане Марка тихо звонит телефон… словно напоминание о жизни… Одинокие звезды на небе становятся бледнее… Я трезвею и чувствую внезапную пустоту в сердце и непонятную тишину внутри себя… Одиночество. Оно давит меня. Мои мысли, чувства, да и я сама – никому не нужны.

Интересно, о чем думает он?

– Тебе нужно домой, – внезапно говорит Марк, когда я почти уснула.

– Нет, не нужно.

– Давай я вызову такси, и поедешь.

– Нет.

– Ты очень упряма.

– На себя посмотри…

– Ты ужасна.

– Ты тоже.

– Я знаю.

Посидев еще с полчаса, он уходит. Вокруг меня становится тихо. Внутри больно и страшно, снаружи тихо… «Я проиграла поединок», – думаю я. Проиграла битву за право быть с ним, оставаясь собой. Как же стыдно… Сижу, смотрю на небо и чувствую себя беспомощной – не знаю, что делать. О том, чтобы спать или есть, не хочется даже думать. Я тупо жду чего-то – не то чуда, не то смерти, – сонно гляжу на мрачные стены домов, на редких прохожих… И, в конце концов, решаю вернуться в клуб.

Что такое воспетая в веках любовь? История Ромео и Джульетты? Игра воображения, только и всего. Желание того, чего не существует. Есть день. Есть ночь. Есть то, что заполняет время, – это реально. События сливаются воедино – и невозможно отличить, чем занимался сегодня, а чем – вчера. Бессмысленный водоворот планов и суеты. Всех этих клубов и вечеринок… «И зачем только я сюда пришла?» – спрашиваю я себя, когда уже подхожу к клубу. Надо вызвать такси.

Он звонит, когда я стою на ступеньках у входа в клуб и, уставившись в телефон, ищу нужный номер.

– Парень оказался подлецом и уродом?

– Что? Что за бред? Опять ты! – говорю я, хотя на самом деле очень ему рада, и он чувствует это.

– Он в ночном клубе, что ли, тебя бросил?

– Что? Да кто ты такой, чтобы звонить мне и хамить! – возмущаюсь я, переигрывая, как самая бездарная актриса.

«Откуда он знает про клуб?» – спрашиваю я себя. Кирилл, Марк. Кто из них? Марк… Быть не может. Он только что бросил меня. Ну а Кирилл… он не способен на столь изощренные интриги, его манера – прийти, увидеть, победить. К тому же у него есть красавица Маринка, зачем ему я?..

– Видимо, я прав. Не переживай, все мужики, в сущности, козлы. Ты еще маленькая, конечно, но скоро поймешь.

– Слушай, кто ты такой?.. – вновь начинаю я, но он перебивает меня.

– Так спроси у Марины, кто я такой! Это же так просто… нужно всего лишь спросить у нее, – говорит он с издевкой.

– Спрошу, обязательно спрошу. Будь уверен! Со мной такое впервые – чтобы кто-то нагло названивал мне и издевался…

– Со мной тоже такое впервые. Ты же не думаешь, что у меня целый список девушек, которым я вот так вот названиваю? – хохочет он.

– Очень рада за тебя. А откуда ты знаешь, что я в клубе? Ты тоже здесь, да? – я оглядываюсь, все еще качаясь от спиртного.

– Я вездесущ! – он продолжает смеяться. – Смотри, сейчас ты стоишь на крыльце клуба, на тебе нет шапки и пальто нараспашку, так?

– Так. Ты где? Подглядываешь за мной? – вновь смотрю вокруг.

– Нет, на самом деле все проще простого. Сейчас полночь, но ты не дома, потому что я слышу музыку. Музыка явно клубная, и ты находишься далеко от источника звука, а значит, можно предположить, что ты вышла на крыльцо. В клубе душно, и потому дверь открыта, оттого и музыка слышна.

– Тебя не Шерлоком, случайно, зовут? Ну, а про пальто и шапку откуда знаешь?

– Ну, так в клубе же душно! Вот тебе и не хочется полностью упаковываться, так?

– Не совсем так…

– А как?

– Просто я выпила, и мне жарко. Но в любом случае – больше мне не звони. Мне с такими умными, как ты, неуютно и страшно, – говорю я и нажимаю отбой.

Почему я опять так делаю? Слишком уж много загадок, и это пугает. Среди всех Маринкиных якобы близких друзей-знакомых может оказаться журналист или блоггер, который вот таким нехитрым способом делает себе карьеру. Не хочу завтра читать в интернете стенограмму этих дурацких и никому не нужных разговоров.

– Блин, ты всегда так будешь заканчивать наши разговоры? – он хохочет.

– Блин, а ты всегда так с девушками общаешься, через блин! – я тоже решаю повеселиться, он впервые перезванивает мне сразу после моей истерики, и это забавляет.

– Извини, моя прекрасная неженка.

– Откуда ты знаешь, что я прекрасная? – я хочу попытаться понять по ответу или по его интонации, знакомы ли мы…

Но он хитрит:

– Звезды не так близки друг к другу, как кажется.

– Что?

– Ну, ты же хотела узнать, знакомы ли мы… вот я и даю тебе подсказку…

– Ааа… так это какая-то цитата, да?

– Типа того. Ты домой-то собираешься?

– Уже иду…

– Тогда возьми меня с собой.

Ночь стоит тихая. Звезды словно спустились с неба и украсили дома. Водитель такси выбрал красивый маршрут. Мы едем по набережным. Огни города отражаются в воде, мерцают и не дают мне сосредоточиться на грустных мыслях. Я уже протрезвела. Смотрю в окно, говорю, слушаю – и чувствую, как новый, свежий ветер врывается в мою жизнь. Мы говорим долго: о том, что в нашем понимании – зло, а что – добро; о планах на жизнь, даже о том, о чем я еще ни разу не думала. Я делаю это без всякой цели и получаю от этого удовольствие. Иногда он пытается спорить со мной, и я возражаю. Так мы развлекаемся… и мне это очень-очень нравится…