Лена Петсон - У Ромео нет сердца

Марк обращается к Джульетте, и я, Юлька, ему верю. Он наклоняется ко мне, говорит, не сводя с меня взгляда, и мне кажется, что вот оно… то самое… его признание, которого я так долго ждала. Руки, такие знакомые и родные, ловко скользят по моему телу. Губы, когда-то чувственные и страстные, находятся совсем близко. Глаза, в прошлом ласковые и бездонные, смотрят с нежностью. Тело, некогда родное и жутко сексуальное, старается прижаться плотнее.

Я и он. И больше никого: ни съемочной группы, ни расстояния, ни тайн, ни преград. Потрясенная, я словно прикована к месту… Но волшебство заканчивается, режиссер говорит «Стоп», и Марк отворачивается от меня.

– Все? – спрашивает он. – Я на сегодня свободен?

Нет смысла в тысячный раз упиваться своим разочарованием, но я делаю это вновь. В последний раз. Теперь точно. Я устала от него. От его красоты, от его приключений, от его эгоизма. Больше не буду жить с оглядкой на него, ловить каждое его движение, твержу я себе. Мне всегда было противно, когда сваливали в одну кучу несовместимое, смешивали чай со скипидаром и потчевали этим коктейлем невинных детишек вроде меня. Но этот коктейль из любви, Марка и собственной наивности я сделала для себя сама. Зачем?

Снег еще не сошел, но на улице уже моросит мерзкий дождик. В такую погоду хочется как можно быстрее попасть домой, ничего никому не говоря, тихо лечь – и спать, спать. Я спускаюсь вниз по ступенькам: спешу, чтобы добраться до метро, не промокнув. Однако уже через пару шагов понимаю – жизнь дороже, и замедляю ход. Покрытые тонким слоем льда ступеньки коварны, поэтому я все равно падаю.

Несколько минут сижу на ступеньках, приходя в себя. Дождик не утихает, покрывая мелкими каплями мое лицо…

– Не надо, не делай этого! – слышу я женский крик.

Вдруг хлопает дверь припаркованного неподалеку автомобиля. Передо мной появляются две фигуры, мужчина и женщина, я еще не вижу их лиц, но уже понимаю – это Марк и Ирина.

– Это уже не смешно, – говорит он.

Я столбенею, потому что узнаю этот голос. Меня словно током ударило – все-таки Марк! И как я раньше этого не поняла? Никогда еще не чувствовала себя такой глупой. Как можно было так долго не видеть – это мог быть он, только он. Я задыхаюсь от эмоций и злюсь на себя за то, что до сих пор всячески увиливала от правильного ответа. Дура. О чем я только думала? Так, мне нужно прийти в себя.

Нет, мне не больно, это странное чувство, когда сбывается то, о чем так долго боишься мечтать, не похоже на боль. Я хочу вспомнить все: каждый его жест, каждое слово, каждый поступок… Как улыбался, унижал, как убивал и возрождал, как проводил тогда, после моего срыва в клубе, до дома. Так вот зачем он тогда позвонил – волновался. Почему все так сложно? Зачем? У меня тысячи вопросов. Но мозг вовремя дает мне передышку, отгоняя все мысли…

– Не надо! Пожалуйста, не надо, – кричит Ирина вслед уходящему Марку.

Эти слова на него действуют – сначала он замедляет ход, потом разворачивается и возвращается к ней. Обнимает, что-то шепчет. Я не слышу слов, но по ее фигуре, напряженной даже в его объятиях, мне понятно: того, что она ждет, он не произносит.

– Я все прощу, все забуду, – говорит она с наигранной улыбкой. – Только не делай этого…

Еще накануне она казалась мне такой гордой и неприступной. И вот теперь эта всегда спокойная, высокомерная дама смотрит на Марка откровенным, молящим взглядом и упрекает его в равнодушии и жестокости, притворяясь, будто шутит. Ее волосы растрепаны, черты лица заострились. Выглядит она неважно. Мне вдруг становится до жути неприятно смотреть на эту сцену. Не имеет значения, что стало причиной столь бурного выяснения отношений, но Марк как мужчина выглядит отвратительно…

Наконец я решаюсь подняться со ступенек. Они оборачиваются на шум и, едва взглянув в мою сторону, садятся в машину и уезжают. Я остаюсь стоять под дождем. Узнали ли они меня?

Еще немного поплакать и пожалеть тебя? – спрашивает мое сердце. И что-то, похожее и на снег, и на дождь, больно бьет мне в лицо. Я все еще во что-то верю, я люблю, я дышу. Стою на крыльце огромного здания в центре города. Одна. И не знаю, как жить. Люди, как жить?.. рядом нет никого.

– Ты готова?

Он звонит, когда я вымыла всю посуду, посетила все свои страницы в социальных сетях, изучила в тысячный раз его фотографии, выпила чай, а потом еще пару раз – кофе.

– Готова.

Я наливаю себе очередную порцию удовольствия, теперь уже в виде какао, делаю глоток и ставлю чашку на стол. Тишина. В этом молчании в трубке есть что-то романтическое, от чего я испытываю волнение и краснею. Хорошо, что он не видит меня. Сейчас, когда озарение, наконец, снизошло на меня, мне все еще нелегко представить его красивое лицо в такие моменты. Марк, неужели все-таки Марк?.. трудно это осознать…

Он все еще молчит. Я не устаю ждать, ведь терпение – мой козырь.

– Лихо. Ты сегодня бесстрашная, – наконец говорит он.

– Я всегда такая, разве не заметил?

– Заметил, и уже давно.

Давно… это сколько? С Марком я знакома около пяти лет. Пять лет томлений, ожиданий и страданий. «В некотором смысле это даже весело, когда есть о ком помечтать и о чем пострадать», – грустно думаю я.

– Будь честна с собой. Ты точно этого хочешь? Не боишься разочароваться?

– Боюсь. А ты?

– Уже нет. В последнее время я только и делаю, что думаю о тебе… о том, что ты мне сказала… вчера, сегодня, – он смеется. – А завтра я наверняка буду думать о том, что ты скажешь мне сейчас. Поэтому пора завязывать с этим. Нам нужно встретиться.

– А если ты окажешься слишком хорошим для меня? – спрашиваю я. – Чересчур умным или очень красивым…

– Ты все еще думаешь, что мужчина и женщина могут не подходить друг другу только по этим причинам?

– Ну, если я еще и о других причинах начну думать, то нам тогда вообще не судьба встретиться, – смеюсь я.

– Вот-вот, а то я тоже испугаюсь и начну твердить: «А вдруг я тебя недостоин!»

Эх, знал бы ты, что я уже обо всем догадалась и после этого мне стало еще страшней. Труднее всего сейчас не остановиться, не закрыться в комнате, не лечь спать, отключив телефон. Нужно идти вперед, пока есть запал, пусть все разрешится, – я кладу мобильник на стол и делаю шаг в сторону душа… и вскоре спешка, выбор одежды, прихорашивание отвлекают меня от страха.

Обычно в кино в такие моменты идет дождь, лучше – ливень. Героиня гордо стоит где-нибудь в темноте в одиночестве, мокрая от дождя и слез. Сейчас конец марта, вновь похолодало, хотя светит солнце. Под моими ногами хрустит и переливается огоньками снег. Плакать нельзя, холодно, поэтому я просто стою. Его все нет и нет. Какое-то время мне кажется, что быть этого не может – если позвал, значит, придет. Однако вскоре я начинаю думать о том, что жизнь – это сплошной обман, поэтому иначе и быть не могло, и уже жалею себя. Только такая дурочка, как я, могла поверить в сказку…