Валерия Вербинина - Иван Опалин. 9 книг

— Кого?

— Гребенюка.

— Да на улице голову проломили. Хулиганы какие-то.

— Их нашли?

— Что? — Маша не отрывала зачарованного взора от экрана.

— Нашли тех, кто его убил?

— Не знаю. Нет, наверное. Иначе Зоя бы сказала.

Опалин напряженно размышлял. Повар и директор столовой. Повар и директор детдома… Это было давно, сказала Маша. Когда? Когда именно?

— Маша! — Она не отвечала, и он тронул ее за рукав. — Когда твой отец заведовал детдомом?

Она вспыхнула.

— Послушай, это странно…

— Почему?

— Ты меня сюда пригласил, чтобы вопросы задавать?

— Нет. Просто так вышло. Понимаешь, два человека работали в одном месте, и оба были убиты. Ты не знаешь, мужу Зои угрожали? Она что-нибудь такое упоминала?

— Почему тебе обязательно надо все испортить? — сказала Маша дрожащим голосом. — Я пришла посмотреть фильм, а ты все одно и то же: убит, убили, убийство… Ты что, не понимаешь, как мне тяжело это слышать? Ты ведь об отце моем говоришь…

Опалин замолчал и до конца фильма больше не проронил ни слова. Повар Гребенюк. В конце концов, это может быть и совпадение. Или нет? Столовая… Детский дом…

Когда они после фильма шли по улице, он не утерпел и вновь вернулся к этой теме:

— Маша, а чем твой отец занимался в детдоме?

— Он был директором. — В ее голосе вновь зазвенело раздражение.

— Это я уже понял, а обязанности у него какие были? Что он делал?

— То же, что и все директора. Ваня, ты опять за свое?

— Да. Послушай, а что, если убийство Гребенюка и гибель твоего отца как-то связаны? Я обязан проверить эту версию.

— Почему? Какая между ними связь? Что они когда-то работали вместе? Глупости ты говоришь.

— Почему?

— Потому что. Сравниваешь моего отца с каким-то поваром! Скажи уж лучше, что ты никого не нашел и не можешь найти…

— Маша!

— И ты позвал меня в кино хоть что-нибудь у меня выведать. Ах, как же мерзко! Правильно Надя сказала — не надо было идти с тобой на встречу…

— Маша, постой!

Он пытался удержать ее за руку, но она вывернулась и побежала к остановке автобуса.

— Не ходи за мной! И не звони мне больше, слышишь?

Маша исчезла, смешавшись с вечерней толпой прохожих. Опалин проводил ее тоскующим взглядом, сдавленно чертыхнулся и полез искать папиросы, но обнаружил в кармане только пустую пачку. Оглядевшись, он вспомнил, что неподалеку живут Басаргины, и решил зайти к писателю — посоветоваться.

В тот вечер Басаргин пришел домой, чувствуя настоятельное желание выговориться. "Только бы Варя оказалась дома, а не бегала по лавкам…" Но входную дверь ему отворила одна из соседок, а дверь комнаты пришлось открыть своим ключом. Кошка мяукнула где-то в глубине и пропала.

— Варя! — машинально позвал он, включая свет.

Из-за ширмы, за которой стояла их кровать, послышался какой-то сдавленный всхлип. Басаргин насторожился, но услышал голос жены и тотчас успокоился.

— Я здесь. Извини, что не открыла…

— Варя, представляешь, я видел Должанского, — выпалил писатель, нервно ероша волосы. Он сделал круг по комнате, натыкаясь на мебель, и наконец повалился на стул возле рояля.

— Где видел? — глухо донесся голос из-за ширмы.

— Да на улице! Представляешь, иду я по тротуару, поднимаю голову — и вижу его на другой стороне… Меня словно током ударило! Варя, он совершенно не сутулился! И у него что-то вроде военной выправки… да, кажется, так… Одет хорошо, в костюме, с отличным чемоданом!

— И что ты сделал?

— Варя, в том-то и дело, что ничего! Я просто… просто обомлел! Потом между нами проехало несколько машин, и он исчез… Как сквозь землю провалился!

— Ты собираешься кому-то об этом рассказать? — спросила Варя после паузы.

— Нет, конечно, — сердито ответил Басаргин, поворачиваясь к ширме. — Только с тобой поделился… Варя! Брось твое вышивание, иди сюда…

— Я вовсе не шью, — ответила жена сконфуженно. — Я… Послушай, у меня такая неприятность случилась…

Она вышла из-за ширмы, и все мысли о Должанском и его странном преображении вмиг вылетели у писателя из головы. Под глазом Вари красовался синяк, губа была разбита. На ее руках Басаргин разглядел следы других синяков.

— Варя… Варя…

— Хулиганы напали, отобрали сумку, — сказала Варя и, закрыв лицо руками, заплакала. — Я пыталась не отдавать… там же все деньги… Они меня побили…

Она зарыдала в голос. Басаргин стоял, чувствуя ни с чем не сравнимое унижение, но профессиональный инстинкт врача пересилил — он бросился к жене и стал осматривать ушибы.

— Варя, какой же я идиот! Прости меня, пожалуйста… Надо что-то делать, в милицию идти, к Опалину… Это что, Митька был?

Варя несколько раз кивнула, плача.

— Все деньги, Максим…

— Плевать на деньги, придумаем что-нибудь, займем… Но, Варя, так нельзя! Надо жаловаться…

— Он мне грозил, что, если мы пожалуемся, они тебя подкараулят и зарежут, — простонала жена.

— Ах, скоты! Варя! Ну ты же понимаешь, что это вранье, они запугивают…

— Да, конечно, запугивают! Вон, в газете твоей то и дело пишут, как хулиганы кого-то убили… Максим, не надо ничего делать! Я тебя прошу… Они убьют тебя, и ничего им не будет! У них у всех пролетарское происхождение, к ним суд строг не будет…

— Варя, у тебя же нос сломан, — пробормотал Басаргин, дергая щекой. — Хорошо еще, что глаз не выбили… Господи! К черту происхождение, к черту суд…

Затрещал звонок.

— Ах, боже мой! — расстроилась Варя. — Как же я покажусь в таком виде?

Она опустилась в кресло, комкая платочек и вытирая слезы. Басаргин вышел и через минуту вернулся с Опалиным.

— Послушай, тут такие дела… — начал писатель. Но Иван уже все увидел, все понял, только выводы сделал неправильные.

— Это ты ее, что ли? — угрожающе спросил он, надвигаясь на Басаргина.

Варя вскочила на ноги и бросилась к ним.

— Нет, Ваня, что вы! Это хулиганы… на улице… Сумку отняли, с деньгами…

— Надо что-то делать, — сказал Басаргин. — Так дальше продолжаться не может! А она говорит, что они угрожали меня убить, если мы станем жаловаться…

— Они знают, где мы живем, — подала голос Варя. — Ими наш сосед сверху верховодит… Дмитрий Павленков… И у него ватага, человек пять…

— Как он выглядит? — спросил Опалин.

Варя стала объяснять:

— Ну… такой… лет 17 ему, но выглядит старше… Чуб торчит из-под кепки, спереди один зуб выбит… курит…

— Где они шляются обычно?

— Здесь или на соседних улицах, — подал голос писатель. — Рядом старый дом в стиле барокко, там подворотня, в ней они подстерегают прохожих.

— В каком-каком стиле? — переспросил Опалин, прищурившись.

— Серый дом, — пришла мужу на выручку Варя. — В три этажа…

— Да? — сказал Иван. — Ну ладно…