Терри Ларс - Сказки мертвого Чикаго

Квартирка – типичное логово холостяка: было видно, что хозяин мыл пол раз в месяц, пыль вытирал раз в неделю, а в остальном всё выглядело вполне прилично: никаких бутылок, пивных банок, коробок из-под пиццы, постель заправлена, одежда лежит в икеевском комоде аккуратными стопками. Мебели было мало, стены украшали плакаты: вперемешку боксёры и голые женщины, иногда голые женщины в боксёрских перчатках – дань обоим хобби, надо думать. В крошечной гостиной кресло в углу и груша посреди комнаты – это всё, если не считать коврика для йоги и кучи спортивного инвентаря возле стены.

Лорейна тщательно и неторопливо изучила жилище Стивена Макбрайта. Обыск тут даже не проводили: зачем, когда совершено явное самоубийство. Что ж, это ей на руку.

В компьютере покойного спортсмена (к счастью, не запароленном) обнаружилась огромная папка снимков стриптиз-клуба. Учитывая голых девушек на стенах, можно было бы ожидать колоритных изображений танцующих стриптизёрш, но Макбрайт снимал не сцену, а зал во время выступлений.

Лорейна скачала папку, а затем кропотливо проверила остальное – не слишком насыщенное – содержимое компьютера, просмотрела почту Макбрайта и его аккаунты в соцсетях: ни то, ни другое не подарило ни сюрпризов, ни открытий: он переписывался с отцом и матерью (редко, но судя по содержанию писем, часто звонил им), активно переписывался с одним из братьев: ничего информативного: ссылки на комиксы и прикольное видео, разговоры о спортивных коктейлях и хороших гантелях и тренажёрах, иногда фотографии детей брата – очень славные близняшки лет четырёх. В соцсетях Макбрайт общался в основном с родственниками и парой человек из своего спортивного прошлого: музыка, приколы, репосты типа «Возьмите собаку из приюта». Интересно, за это убивают? Ни угроз, ни подозрительных разговоров, никаких зацепок.

В спальне Макбрайта Лорейна увидела несколько спортивных призов – обычно такие вещи много значат для владельца. В любом случае попробовать стоило. Она положила руку на один из кубков и позвала: «Стивен? Стивен Макбрайт?».

– Привет? – раздался тихий, немного неуверенный голос. Он хорошо сочетался в голове Лорейны с фотографией светловолосого мужчины с небольшой бородкой.

– Привет, – сказала она.

– Ты кто?

– Меня зовут Лорейна Суини. Меня нанял Дилан Маккена, узнать, что с тобой случилось и почему.

– Ах да… Маккена… Деньги ведь пропали, да?

– В числе прочего. Но его интересуют не столько деньги, сколько что с тобой произошло.

– Да, глупо получилось, – было похоже, что этот человек говорит о разбитом чайнике, а не о собственной смерти. – Ты умеешь говорить с мёртвыми?

– Да, – Лорейна не стала прибавлять «да, капитан Очевидность»: во-первых, ясно, что Макбрайт не в лучшей форме, во-вторых, живые редко говорят с умершими. Точнее, редко слышат ответы. – У меня наследственный дар. А вообще я частный детектив.

– Ладно. Что ты хочешь узнать?

– Как ты умер, Стивен? – она не ждала от ответа на этот вопрос слишком многого и не ошиблась:

– Да я плохо помню…

– Тут обычно помогает начать с последнего, что помнишь хорошо, – Лорейна присела на краешек его кровати.

– Я пришёл к Маккене, вот что я помню хорошо. Он позвонил, и я приехал. Он отдал мне деньги, я вышел, пошёл к своей машине. А вот потом… Ко мне подошёл… кто-то на улице… кто-то незнакомый… Перед тем как я сел в машину, она меня окликнула.

– Это была женщина? – уточнила Лорейна.

– Да… Я почти уверен, что женщина. Даже наверняка женщина, зачем бы я пошёл с мужчиной?

– А с женщиной ты зачем пошёл?

– Тоже верно. Понятия не имею, зачем. Потом-то мы пили… Но это потом, а сначала… Слушай, всё как в тумане… Извини.

– Зачем вы поехали в мотель?

– Надо же было куда-то поехать: тогда это казалось хорошей идеей.

Кто бы сомневался…

– Почему ты выстрелил в себя? – вообще говоря, Лорейна полагала, что уже знает ответ на этот вопрос. Так, чисто для разнообразия: приятно ведь знать ответ хоть на один из вопросов в этой истории. Но уточнить всё же стоило.

– Мы играли в какую-то игру, не помню точно в какую, помню только, что было очень смешно. А потом я выстрелил себе в голову… Чувствую себя идиотом…

– Думаю, ты был под воздействием.

– Алкоголя? Может быть. Но зачем я вообще стал пить?

– Не алкоголя, кое-чего другого.

– Чего?

– Магии.

– Значит, она была волшебница?

– Скорее, фея.

– А есть разница?

– Волшебники, насколько я понимаю, это такие люди, хотя я их не встречала. А феи не совсем люди… Забей. Если тебе так легче, можешь считать, что это гипноз, хотя это не он.

– Не знаю, легче ли мне считать, что я отправился на тот свет под гипнозом, а не под колдовством.

– Ты помнишь, о чём она спрашивала? О чём вы говорили?

– Нет. Всё как в тумане… Кажется, я это уже говорил.

– Ты догадываешься, зачем или почему она хотела твоей смерти? Ты ввязывался в какие-нибудь неприятности?

– В неприятности? Нет. Если, конечно, не считать того, что я… ты ведь знаешь про то, чем занимается Маккена, да?

– Да.

– Но там вроде всё шло гладко, без проблем. Маккена называет это «стабильный бизнес». А так, по жизни… Знаешь, если честно, вообще ни одной идеи. Если только из-за денег? Но нафига ей было меня убивать? Я был в таком состоянии, что и так бы ей всё отдал, без единого выстрела.

– Может быть, она боялась, что ты её запомнишь.

– Но я же не запомнил.

– Но она же этого не знала.

– Тоже верно.

Они помолчали.

– Скажи, а зачем ты снимал публику в стрип-клубе? – вспомнила Лорейна.

– А, это… Там работает моя подруга: я думал, что у неё неприятности.

– А оказалось?

– Не знаю, я не успел выяснить.

– Расскажи об этом.

– Зачем?

– Может быть, это имеет отношение к твоей смерти.

– Да, меня грохнули из-за денег.

– История на этом не кончилась.

Она в нескольких словах рассказала ему, что произошло после его смерти.

– Ну, Броган – тоже человек Маккены, хотя он покруче, чем я, и занимался вещами посложнее. И деньги всплыли, пусть и не все. Так что, может быть, дело всё же в деньгах. Но про клуб я тебе расскажу, конечно. Моя подруга – Барбара Трейси, она танцовщица в «Уимзи». Последнее время она была сама не своя: нервная, резкая, как будто боялась чего-то. Я спрашивал, в чём дело, предлагал разобраться, а она говорила, что мне показалось и всё в порядке. Говорила, чтобы я не морочил себе голову, а потом стала сердиться, если я заговаривал об этом. Я перестал её спрашивать, но видел, что что-то не так. Я подумал, что ей угрожают или достают: с девушками из стрип-клубов такое случается. И я решил узнать: стал снимать посетителей, когда она выступала, надеялся найти кого-то, кто вёл себя подозрительно, но ничего такого не заметил. И когда потом просматривал фотки – ни-че-го. Так что вряд ли меня из-за этого убили: просто смысла не было.