Александр Фишман - Мертвые головы

— Неужели? И на что же?

— Что за все это время я, живущий одной-единственной идеей, ни на йоту не приблизился к разгадке… Вернее, к установлению… Неважно. В общем, ни хрена не достиг.

— Вот видишь.

— Но я же вам сразу сказал, что один просто-напросто не потяну.

— Это как начинающий шахматист. Знает, что не одолеет гроссмейстера, и зовет пацанов из двора: ребя, пошли, мол, навалимся всем миром! Как засядем за двадцать досок, да как зададим ему жару! Уж толпой-то мы решим любую проблему!

— Болтовня это все. И софистика. Тебе никогда не говорили, что ты болтун?

— Отчего же. Говорили. И не раз. И что это меняет в нашем деле?

— Ее убивали хладнокровно и жестоко, — вместо ответа произнес Петр. — Представляешь, какой ужас, какие муки она испытала? Попробуй задержать дыхание, насколько возможно, а потом, когда уже нет сил терпеть, продержись еще несколько секунд и скажи себе в эти секунды, что у тебя впереди нет того спасительного глотка воздуха, который в действительности есть. Вот у Аллы этого глотка не было. А мозг работал, она все осознавала. Ну, попробуй ради интереса, задержи дыхание…

— Англичане говорят: "Для того, чтобы понять, что яйцо тухлое, необязательно его съесть". Давай, не будем на мне проводить никакие эксперименты, ладно?

— Да, ты прав, — отставной офицер говорил ровным, спокойным тоном, и в этом спокойствии уже сквозило что-то необычное, ненормальное даже. — А я вот пробовал…

— Что?

— Задержать дыхание. Долго, почти до потери сознания…

— Ну и как, понравилось? — глядя на инвалида почти с презрением, спросил Хлебосолов.

— Чудовищные ощущения… — Петр уловил взгляд собеседника и слабо улыбнулся. — Да нет, я не сдвинулся по фазе, не напрягайся. Просто разок как-то…

— У тебя есть что-нибудь конкретное, или одни сопли?

— Так ты согласен… Поворошить осиное гнездо? Я правильно понял?

— Если ты мне скажешь, что я конкретно должен делать, я сделаю это, а сам я представления не имею, у кого что спрашивать, за кем следить, что искать и из кого информацию выбивать. И учти, мстить я ни за кого не собираюсь.

— Этого от тебя и не требуется. Главное, помоги мне найти. Остальное — моя забота.

— Ну и с чего начинать? Давай, излагай свои соображения.

— Перво-наперво от тебя нужно, чтобы ты узнал две вещи…

— Я весь внимание.

— Значит, первое: где Алка крутила свои деньги. Давала в долг под проценты, вкладывала в какой-нибудь бизнес на паях, и тому подобное. И то же самое про Ирину и Юлю.

— Хорошо, я порасспрашиваю девочек, может, кто что и знает.

— Ага, порасспрашивай. А то я пытался, бесполезно, — махнул рукой инвалид. — Они мне сочувствуют и всерьез не воспринимают.

— Заметано.

— Далее. Нужно выяснить, у кого из жриц любви есть приятель с автомобилем…

— Я понимаю, что это необходимо, но как реально все это установить? "Услада" ведь не монастырь, и девочки не монахини. У каждой из них есть постоянный бой-френд, а то и два, а то и три, в том числе и с машинами.

— Знаешь, как работают золотых дел старатели? Набирают полное сито грунта, тяжелого, однородного, где нет даже намека на присутствие чего-то ценного, ни малейшего блика, потом промывают в воде, песчаная порода уходит, а крупинки золота — вот они, блескучие, на дне сита. Ну что ты смеешься!

— Я тебе про шахматистов, ты мне про золотоискателей!

— Ты мне аллегорию, и я тебе — аллегорию. Для равновесия.

— Кормим друг друга сказочками про белого бычка…

— Ну их в сторону. В общем так. Узнаешь то, о чем я прошу, появится ниточка. Потянем за нее и размотаем весь клубок.

— Ладно, попробуем.

— А если что по технической части надо… Ну, там, электронику какую, подслушку, видео… Так ты не сомневайся, все достану. Мне такие вещи приносят на починку, ты себе даже представить не можешь. Я уж не говорю на тему взорвать. В этом-то деле я кое-что маракую, сам знаешь.

— Вот давай только обойдемся без взрывов, — скривился Хлебосолов.

— Это я так, к слову. Кто знает, чем все обернется. Жизнь штука непредсказуемая.

— Хватит нагонять жути!

— Ну ладно, поковыляю на работу, — заявил бывший сапер, выбираясь из-за стола.

— Работаешь?

— Куда деваться, на пенсию-то не проживешь. Да и отвлекает.

— Это точно. Через пару дней свяжемся?

— Я сам на тебя выйду. Если что-то разузнаю. Позвоню или заеду.

— Лады. Буду ждать.

Петр ушел, а Кирилл, заварив себе крепчайшего чая, встал с чашкой обжигающего пальцы напитка у окна и, глядя во двор, принялся прикидывать с чего начать выполнение его поручения, в результативность которого не особо-то верил.

Он не знал, что уже произошла очередная трагедия, оборвалась еще одна жизнь, и что известие об этом, станет той последней каплей, которая переполнит чашу его нежелания вмешиваться в происходящее.

И не только его…

Витяшу хоронили ясным морозным днем на Власихинском кладбище.

Кто-то из родственников подсуетился, и могилу удалось выхлопотать в престижном месте, неподалеку от "Афганской" аллеи.

Народу было немало, и это несмотря на то, что Мишаня, сообщивший накануне страшную весть, попросил Кирилла, чтобы он приходил один, а присутствие на похоронах кого-либо из "усладовских" девочек крайне нежелательно.

На механически заданный Кириллом, ошарашенным известием, вопрос, почему бы им не отдать последнюю дань покойному, Мишаня ответил, что родственники у Витяши прозорливые, сразу поймут, что это за публика. А ему бы этого не хотелось.

Помимо многочисленной Витяшиной родни, публики сплошь интеллигентной было много молодежи. Витяша после школы сменил несколько мест учебы, и везде он, человек легкий и коммуникабельный, обзаводился массой приятелей. Пришли и бывшие одноклассники, еще не успевшие разлететься после последнего звонка.

Отдельной стайкой держалась группа юнцов, в облике которых при внимательном взгляде явно прослеживались черты представителей сексменьшинств. Мишаня их тоже просил не приходить на похороны, а почтить память друга иначе, в своем кругу, ведь для родственников ориентация Витяши была тайной за семью печатями, но, в отличие от тактичных девочек из "Услады", представители противоположного пола проявили неуступчивость. Благо, хоть держались довольно скромно и почти незаметно.

Отец Витяши, невысокий, кругленький человек в очках, лысоватый, с несколько отвисшими щеками и с землистого цвета кожей лица, поддерживал под руку жену. Та была на полголовы выше его, с прямой, даже в эти страшные минуты, осанкой, с тонкой лепки аристократическим лицом, в котором горе не оставило ни кровинки, с сухими, но словно ничего вокруг не видящими глазами. В Витяше при жизни явно было что-то от матери. А вот поддерживающая ее под руку дочь была почти точной копией отца.