Марина Серова - Нокаут по наследству

— Классно сказано, — восхитился Андрей. — Значит, с Мариной вы незнакомы.

Клара Николаевна вскинула брови.

— Да, я ее не знаю, — утвердительно кивнула она. — Должно быть, нечасто она у него бывала. Иначе я бы знала.

«Ну, вот, — отметила я. — А говорила, что за соседом не следит. Следила, еще как следила».

— А мне сам Борис Семенович про нее рассказал, — пояснил Андрей. — Мы же с ним общались, если помните. Просто эти вещи могут принадлежать сиделке. Надо бы как-то связаться с человеком, вернуть. Может, она и не знает, что Борис Семенович умер.

Клара Николаевна так и не смогла вспомнить никакую Марину. Потом вдруг опомнилась, сказала, что забыла про суп на плите и отойдет на некоторое время. Мы отпустили ее, уверив в том, что не пропадем в ее отсутствие.

Подумав, я решила осмотреть тюбик с помадой. Повертела его в руках, а потом сняла колпачок и втянула носом воздух.

— Это не принадлежит Ларисе, — решила я.

— С чего ты взяла? — заинтересовался Кузнецов.

Я сунула помаду ему под нос:

— Чувствуешь запах?

— Приятный, — согласился он.

— Если бы помада пролежала в квартире несколько лет, то имела бы запах прогорклого масла, — объяснила я. — Эта новенькая, пользовались ею активно. Следы остались на срезе. Брендовая, стоит дорого. Свеженькая, ей не больше полугода.

— «Свежесть бывает только одна — первая, она же и последняя», — зачем-то процитировал Кузнецов Булгакова.

После его слов я убрала шарф и помаду в сумку.

— Воруем. Но это неточно, — заявил Андрей.

— Понадобятся, — парировала я. — Об этих вещах их владелица давно забыла. Но если мы ее найдем, то сможем отдать ей их прямо в руки.

— Изымаем улики, — поправился Кузнецов. — Давай не будем терять отпущенное нам время. Где еще мы можем что-то обнаружить, как думаешь?

Он двинулся дальше. В рабочем кабинете Бориса Семеновича стоял все тот же тяжелый запах. Что же могло его издавать? И тут я поняла: книги. Так пахнут старые книги.

На проветривание не было времени.

Андрей осмотрелся и подошел к этажерке, стоявшей в углу. Она была старинной, имела четыре «этажа» и резные деревянные опоры. Андрей попробовал раскачать этажерку, но та даже не пошатнулась.

— Красота, — провел он рукой по резьбе. — Я такие деревянные раритеты только на старых фотографиях видел.

Я снова удивилась — странно было лицезреть подобное сооружение в квартире человека не семейного и не общительного. На такие раньше ставили всякие милые безделушки, искусственные букетики в фарфоровых вазочках, а на полки стелили собственноручно связанные крючком салфетки. Таким образом, чтобы свисали краешки. Было время, когда этажерки считались признаком мещанства, но чаще являлись демонстрацией крепкого благополучия семейной жизни. Мол, вот есть у нас этажерочка не для чего-то нужного, а для души. Уголок, приятный для созерцания. Не хуже других живем, короче.

А еще зачастую на какой-нибудь из полок лежал семейный альбом.

Именно его и взял в руки Андрей.

— Падай, — указал он в сторону дивана. — Давай посмотрим, что там.

Фотографий было очень много. Они располагались на страницах в несколько рядов. Снимки нанизывались один на другой, верхние перекрывали нижние — так часто выглядят наспех собранные гербарии.

Изображений молодого Бориса Игнатьева было предостаточно. Щекастый Боренька в чепчике, ужасно подстриженный Боря с букетом в руке на школьной линейке, веселый Борис на выпускном вечере с сигаретой в зубах, уверенный в себе Борис Семенович на какой-то конференции…

Игнатьев был интересным мужчиной, но, как верно заметила Клара Николаевна, каким-то бесцветным. Вот смотришь иногда на мужика и понимаешь: самец. Или храбрец. Или хулиган. Слабый. Хитрый. Или что там у него в сердцевине находится. У каждого свое, но оно есть. Не всегда то, что кажется, соответствует истине. Но именно на это, незримое, чаще всего и идут окружающие. Откликаются сначала душой, потом телом. Пусть даже они и не угадали. Разум и сердце ведут из-за этого вечные споры.

Я не понимала, каким человеком был Игнатьев. А по фото угадать было невозможно.

Андрей выудил из альбома фотографию.

— Смотри-ка, что нашел.

На снимке была запечатлена семейная идиллия: он, она и ребенок. Борис Семенович Игнатьев обнимал за плечи высокую молодую женщину с длинными рыжими волосами. Возле их ног сидел мальчик. За спиной темнел водный простор, а в кадр попал красно-желтый краешек пляжного зонта, под которым, видимо, кто-то пытался спастись от солнца.

— Переверни фотографию, — попросила я.

Андрей послушно показал оборотную сторону. Мы увидели надпись «Борис, Лариса, Вадик. Севастополь…». Цифры, обозначающие год, выцвели. Мы с трудом разобрали первые две — «19…».

— Вот, значит, как выглядела Лариса, — удовлетворенно заметил Андрей. — Красивую женщину себе отхватил дядя Боря.

— Да, смотрятся они здорово, — согласилась я. — Жаль, что только на фото они и остались вместе. Ты посмотри, какие счастливые.

Андрей приблизил фотографию к лицу.

— Насколько сильно цвета на фото отличаются от тех, которые в жизни?

— Здесь больше ретуши, чем искажения цветовой палитры, — заметила я. — Но это не сильно портит портрет.

— Иногда ретушь сильно искажает действительность, — заметил Андрей.

Я всмотрелась в изображение ребенка. Половину его лица закрывала длинная темная челка. Один глаз был прищурен, но улыбка сияла от уха до уха. Во рту предсказуемо недоставало пары зубов. Дети в этом возрасте поголовно теряют молочные зубы. Вадик не был исключением.

— Посмотри, нет ли там других фотографий Ларисы или ее сына, — попросила я. — Эта не слишком удачная. Тут солнце сбоку светит, и ретушь опять же.

Но больше подобных снимков мы не нашли. Скорее всего, они остались у Ларисы. Или Борис Семенович сам избавился от них.

— Как думаешь, можно оставить эту фотографию у себя? — спросил Андрей.

Я не стала делать из этого проблему.

— Думаю, можно, — поддержала я его. — Инесса все равно о ней не знает, а Клара Николаевна, полагаю, не будет против.

— Я не буду спрашивать у нее разрешения, — предупредил меня Андрей.

— Не спрашивай. Потом вернем на место. А зачем тебе это фото?

— На всякий случай.

— Стой, — остановила я его. — Что за случай? Не хочешь со мной поделиться?

— У меня и мысли не было что-то от тебя скрывать, — успокоил меня Андрей. — Просто хочу кое-что проверить.

— Что именно?

— Проверю и расскажу.

Клара Николаевна отсутствовала минут тридцать. За это время нам удалось более внимательно осмотреть квартиру Игнатьева. Но ничего интересного мы больше не нашли. Зато обнаружили штук десять записных книжек. Игнатьев, будучи крайне педантичным человеком, указывал не только имя владельца телефонного номера, но и его профессию. Беда была в том, что у него, о чем нас предупредила Клара Николаевна, был ужасный почерк. Разобрать кое-что мы кое-как смогли, но это ничего не дало. «Рустам слесарь», «Галя исп техн», «Ин-т связи», «Вокруг Вселенной», «Миша, Аня», «Группа № 11», а также «Глинтвейн», «Атлантида» и «Паноптикум» могли означать все, что угодно. Стало понятно, что если мы попытаемся набрать хотя бы половину этих номеров, то утонем в океане ненужной информации.