Александр Трапезников - Ночные окна

– Постель еще теплая, – глубокомысленно изрек он.

– Она вообще женщина южная, горячая, – заметил Георгий. – Кровь с кипятком.

– А ты откуда знаешь? – спросил я.

– Знаю… и все! – смущенно отозвался он.

– «Кровь», говорите? С кипятком? – произнес у двери Бижуцкий, не решаясь войти. – Я видел у Гуревича сосуд с кипящей кровью, он разбавлял ею глинтвейн, когда…

– Убью, – погрозил ему пистолетом Волков-Сухоруков.

Во время наступившей паузы я заметил возле кресла сандаловую трость. Взял ее и протянул фээсбэшнику.

– Еще одна улика, – обрадовался он.

– Да, но на сей раз нет самого трупа, – подсказал я.

– Это вдвойне странно, – добавил Левонидзе. – Вернее, не то странно, что трупа нет, а то, что есть трость Тарасевича. Вместо Зары Магометовны. Словом… надо искать! – Он совсем запутался в своих мыслях, так и не объяснив, что надо искать в первую очередь: труп поэтессы или очередную улику, подбрасываемую нам неутомимым и сверхизобретательным злодеем?

– Физики шутят, – промолвил у двери Бижуцкий.

– Будем «брать» Тарасевича! – решительно произнес Волков-Сухоруков. – Очень опасный человек, чувствую.

– Но давайте вначале все-таки заглянем в комнату к Лене Стаховой, – предложил я. – Это рядом, вторая дверь по коридору.

Мы вышли из одной комнаты и пошли к другой. Волков-Сухоруков опирался на реквизированную улику. Я постучал в дверь. Вновь никто не ответил. Я повернул ручку и предложил всем войти. Левонидзе нащупал на стене выключатель. Под потолком зажглась люстра. И тут же в наши головы полетели – сначала подушка, затем туфли, зажигалка, сигареты, пепельница, бокалы и все, что только находилось рядом с кроватью и могло попасть под руку Елене Глебовне. Мишель Зубавин, лежащий рядом с ней, активно не помогал, но поддерживал смехом.

– Какого черта?! – прокричала путана. – Стучать надо, идиоты! Пошли вон отсюда!

– Мы стучались, – вяло стал оправдываться Левонидзе. Его пиджак был залит вином. Пепельница из керамопластика угодила в лоб Волкову-Сухорукову, но голова оказалась крепче. Туфли поймал я и поставил на пол. Бижуцкий не пострадал. Мы все начали пятиться назад, к двери.

– А действительно, что это за делегация? – спросил вертолетчик, успокаивая Леночку.

– Вы что тут делаете? – задал резонный вопрос Левонидзе.

– Что надо, то и делаю, – отрезал наглый и развязный «личный рейнджер» Шиманского. И добавил, по-своему логично: – Да только вот вы не даете доделать то, что хочу сделать.

– Ладно, пошли отсюда! – кивнул нам Волков-Сухоруков, потирая ушибленный лоб. И тоже добавил: – Пусть делают что хотят. Но не делают ничего противозаконного. Я им не позволю этого!

Видно, удар по лбу пепельницей все же оказался достаточно сильным. Мы вновь очутились в коридоре.

– Радует одно, – выразил общую мысль Георгий, – по крайней мере, мы не обнаружили тут трупов.

– Да, на покойников они были похожи мало, – согласился я. – Слишком энергично себя вели. Ну что, двинулись к Тарасевичу?

Снова гуськом мы спустились на второй этаж. Неловко потолкались перед дверью в комнату к физику. Изнутри не доносилось ни звука. Никто из нас не решался войти первым.

– Давайте-ка вы, Бижуцкий! – предложил Волков-Сухоруков. – Вы все равно всюду суете свой длинный нос.

Борис Брунович вздохнул и открыл дверь. В комнате горел ночник. Мы вошли в помещение. Евгений Львович сидел за столом спиной к нам и что-то торопливо писал в дерматиновой тетрадке. Ему даже яркий свет был не нужен – работал он механически, спеша зафиксировать свои мысли. В кровати под одеялом лежала Зара Магометовна Ахмеджакова. Она спала, тихо посапывая.

– Кх-х-х!.. – кашлянул Волков-Сухоруков и постучал сандаловой тростью по полу.

– Не мешайте! – откликнулся физик, даже не повернув головы. – Еще пара минут.

Мы стали терпеливо ждать. «Пара минут» затягивалась на все десять. Наконец Левонидзе не выдержал.

– Ну и что мы тут торчим? – спросил он у нас. – Это же сумасшедший, одержимый просто! Незачем ему было убивать актрису. А трубку действительно подбросили.

Тарасевич захлопнул тетрадь. Удовлетворенно хмыкнул.

– А? Что вы говорите? – он повернулся к нам. – Где вы нашли мою трубку? Я ее еще днем посеял.

– Вот она, – сказал Волков-Сухоруков, возвращая курительную принадлежность хозяину. – А вот и ваша палка. Голову, часом, нигде не теряли?

– Голова на месте, – похлопал себя по затылку физик – Она миллионы стоит. Но не продается. Однако, господа, зачем изволили явиться? Не хотите ли чаю? У меня есть японский, особой крепости.

– Уж не от Сатоси ли? – проворчал Волков-Сухоруков.

– От императора Хирохито! – весело отозвался Тарасевич. – Или выпить желаете? Есть бренди. Дама не помешает, она спит. – И он взглянул в сторону кровати.

– Нет уж. Пойдем, пожалуй, – произнес Левонидзе. – Все и так ясно. Вопросов пока нет.

Мы снова выбрались в коридор. Ночная «рыбалка» оказалась неудачной. Если не считать «попавший в сети» труп актрисы. А вот убийцу обнаружить опять не удалось. Да и существует ли он вообще? – я уже начал сомневаться в этом. А Волков-Сухоруков вдруг ядовито заметил:

– Вам на ворота клиники не мешало бы повесить красный фонарь. Вполне соответствует.

Остаток ночи прошел более-менее спокойно. Но спать я так уже и не ложился. Какой уж тут сон, когда в клинике два трупа! Того и гляди, третий появится. Бодрствовали и Волков-Сухоруков с Левонидзе. Я слышал, как они вышагивают под окнами Загородного Дома и совещаются. Сам я переходил из одного помещения в другое, не находя себе места. Было тревожно, неуютно и муторно; продолжала побаливать голова. В такие минуты порой рождаются гениальные мысли. И я подумал: «Книга, в которой заключены все тайны, есть сам человек. Он – сущность сущностей, так как является подобием божества». А потом вспомнил, что нечто подобное уже говорил в шестнадцатом веке саксонский протестант-философ Яков Бёме. Но не слишком огорчился, потому что Бёме уже давно умер, а я продолжаю двигаться и развивать его мысль. Что доказывает лишь повторяемость всего в людской истории и в жизни отдельно взятого человека, но и безусловное движение вперед. К чему? Возможно, к тому, что человек и человечество с течением времени получает от Господа все больше божественных полномочий? Или наоборот? Идет ретрансляция задач от дьявола и уже его функции делегируются людям? Как же прочесть до конца эту «Книгу тайн» или хотя бы увидеть ту страницу, на которой вписано твое имя? Но эта книга сродни моим обманчивым зеркалам-окнам: тебе надо встать по другую их сторону, чтобы увидеть самого себя. И попытаться прочесть, разгадать загадочные письмена.

Я бродил по своему Загородному Дому и терзался вопросами. Что представляют из себя люди, которые здесь волею судеб находятся, которые собрались тут вроде бы совершенно случайно, но и не без высшего промысла? Какие «поручения и полномочия» нам всем даны, какие роли розданы? Где он, автор пьесы, режиссер спектакля-мистерии? Есть ли невидимый суфлер, подсказывающий текст, имеются ли сами зрители «в зале»? Что ждет в финале этой трагикомедии, когда наконец опустится занавес? Ответов у меня не было.