Александр Щеголев - Старый пёс

Наконец работаю.

Сижу босиком, тапочек нет. Мужских тапок у Юли в доме вообще не оказалось. Даже не знаю, хорошо этого говорит о ней или не очень.

Сама она спит в соседней комнате, там у неё спальня. А может, не спит. Слышно, как ворочается и вздыхает. Постельное бельё на её разложенном диване располагает скорее к философским размышлениям, чем ко сну. Оно у Юли со слонами. Такой вот рисунок — на простыне, на пододеяльнике, на обеих подушках. Весь комплект такой. Говорит, другие постельные комплекты ещё экзотичнее. Ничего, живы будем — увижу.

К слонам, как и к ароматерапии, у неё явно нездоровая страсть (хотя какие претензии по части здоровья могут быть к врачу-патологоанатому?). Слоники здесь кругом, расставлены в самых неожиданных местах: фарфоровые, деревянные, стеклянные, чугунные, тряпочные. Есть обязательная копилка-слон. Не коллекция, слава богу, не дотягивает до коллекции хотя бы по количеству (ещё одной мне сегодня не хватало!), но что-то от филиала Индии определённо есть. Во всяком случае, африканских слонов Юля не собирает.

А ещё в комнате стоит резной индийский столик. Очень специфичная вещь, и дорогая. Сослуживцы скинулись и подарили на сорокалетний юбилей три года назад. Низкий, шестигранный, с резным орнаментом на столешнице (цветочки, листочки). Вместо ножек — резные пластинки, то есть ноги под него засунуть нельзя. Похоже на пустую внутри тумбу. Неудобный, гад. Сидеть за ним нельзя, только возле, скрестивши ноги.

Я кладу на этот столик отсмотренные фотографии…

Квартира у Юлечки — привычная двухкомнатка. Девятнадцатый этаж в обычной высотке. После двухэтажных хором, после одноэтажных гигантских, после невероятных лофтов — небогатое жилище, мягко говоря. Я уж думал, в Москве таких, нормальных квартир, и не осталось вовсе.

Жила она одна, так что и мебели — всего по одному. Одно кресло, где она читает по вечерам. Рабочий стол с ноутбуком. Настольная лампа. Телевизор — панелька на стене, но, по-моему, здесь им совсем не пользовались.

А в спальне, от стены до стены, тянулась цветочная гирлянда.

(— Живые? — спросил я, попав в это помещение.

— Нет, конечно. Трупы, — пошутил медициник.)

Цветы были мёртвые, сухие, и, если открыть форточку, они шелестели; хозяйке это нравилось.

Шторы на окнах пропускали дневной свет, как будто не было их, настолько невесомые. Впрочем, сейчас стояла ночь, и с улицы, с этакой верхотуры, приходил разве что свет луны.

Романтика…

После ужина Юлия Адамовна отправила меня в ванную и только потом потянула в спальню, и я не стал упираться, пошёл как привязанный. Однако вынужден был, сгорая от стыда, рассказать о сегодняшнем казусе. И опять — без утайки, оставляя за спиной пустые закрома. О том, как по требованию бандита ублажал на его глазах патентованную шлюху, вскоре погибшую. Да, я получил взамен ценную информацию, почему моя жена погибла семнадцать лет назад, но… С тех пор прошло всего лишь часа полтора, не больше, так что я выжат, как апельсин во фреш-автомате. Мякоть-то осталась, смеялась она, сбрасывая на пол покрывало (тоже индийское, из тонкой ткани с печатным рисунком). Мне пятьдесят пять лет, пытался я малодушно отвертеться. На что я могу быть годен — после такого? Раз в сутки — максимум! А то и раз в неделю, давно я не проверял свои возможности!

Ничего, попробуем, настаивала она, веря в меня до конца.

Попробовали. Измучились оба. Нет, не задалось, не вытанцевалось…

— Завтра получится, — констатировала она, как врач. — Назначаю отдых и сон.

— Доктор, если я сойду с дистанции, я рехнусь. Это не я держу темп, это взятый темп держит меня.

— Серёжа, не драматизируй, иначе тоже рехнёшься. Не хочешь отдыхать сейчас? Потом отдохнёшь, когда сделаешь дело. Только давай спокойно, без эмоций. Ты же супермент! Не знал?

— Кулаком вперёд летать? Это могу. Единственное, по-моему, что я теперь и могу — кулаком вперёд, прошибая деревянные двери…

В общем, после такого фиаско и позора ничего не оставалось, кроме как пойти работать, оставив шикарную женщину скучать в её шелестящей, цветочно-слоновой спальне. Давно было пора. Сколько можно игнорировать документы, которые таскаю за собой чуть не сутки?!

Рудаков, кстати, почему-то больше не звонил. То ли смирился, то ли гадость готовил. Или и то, и другое в одном флаконе…

Я отпустил мысли на волю, пусть побродят, где хотят.

Похороны завтра, 25-го, вспомнилось мне. Вернее, уже сегодня. И опять — на том же Кузьминском кладбище, где и Лена похоронена, и Босс со своими клевретами. Кремировать себя Франкенштейн запретил, как и Лену в своё время. «Убийство трупа», причуда дипломированного мясника… Каким-то образом это скорбное место притягивает фигурантов совершенно разных, на первый взгляд, дел. Может, только на первый взгляд разных? Может, мы столкнулись с огромным по объёму, но одним делом?

Ещё на кухне я спросил наконец у Юли про раскопанную могилу Лены. Она там была первой, если не считать, злодея, и фактически единственным профессионалом. Юля уверенно подтвердила версию эксгумации. Кто-то изъял из костяка пяточную кость. Для чего? Вероятный ответ: для анализа ДНК. Не для того же, чтобы поделку из косточки отшлифовать и на полку поставить? И что может показать анализ ДНК по этой косточке? Да всё, что хочешь, вариантов много: чья она дочь или сестра, чья мать, есть ли генетические дефекты… Дефектов у Лены, естественно, не было, спортсменка международного уровня, их в сборной под микроскопом проверяли. Чья мать — тоже ясно. А вот чья она… бабушка?! Этот вопрос мог кого-то сильно заинтересовать! Кого? Рефери? Или боевую девчонку Марину? Второй вариант представляется даже более вероятным.

Рефери, кстати, спортсменов использует постольку-поскольку, в отличие от Босса. Баян, ещё парочка… всё. Из тех, кто известен.

Что же у него за зуб на меня?

А может, это любовь (хи-хи)?

Слежку за мной устроил по дороге из Озерца в Тверь! Наверное, и до Москвы бы они меня доследили, если б я позволил. Столько лет никому не был нужен! Мёртвым был! И нате вам — понадобился…

Как вообще меня нашли — с этим вроде бы кое-как определились. Вика рассказала Марине про её настоящего отца. Марина сумела найти Марика. Каким образом? Зная моего сына, предположу самое естественное. Марик мог сам с дочерью познакомиться, не открываясь ей. А та не открылась, что знает правду. Второй совершенно естественный способ: Марик не знакомился с дочерью, но, снедаемый интересом, наблюдал за ней, и она это просекла. Её действия в обоих вариантах понятны: проследила за ничего не подозревающим папочкой. А Марик, как мы знаем, изредка навещал меня в моей деревне. В августе — аж три раза. Так и вышла моя ушлая внучка на Новый Озерец, устроилась помощницей почтальонши, изучая издали своего якобы покойного деда-отшельника. Не зная, что уже за ней самой наблюдает целая стая волков. Так мне это видится…