Александр Бородыня - Эмблема печали

— Водки не осталось?

— Нет.

— Дай-ка арбуз.

— Тебя успокаивает, что ли, красное?

— Не выпить, так хотя бы запить!

Вагон всею своей массой вздрогнул, и большие металлические буквы «ОРЕЛ», как и зеркальные окна ресторана, уплыли куда-то назад и вбок.

— И все-таки зря вы эту свою игрушку всем подряд показываете, — откладывая книгу, сказал Петр Петрович. — Честное слово, ребята, плохо это кончится.

— Вполне вероятно, — усталым голосом согласился Константин. — Плохо кончится!..

— Мы больше не будем! — сказал Вадим. Он какими-то печальными глазами смотрел на мокрое стекло.

За стеклом, за пеленой дождя медленно двигался мимо город. Поплыли парки пригорода с низенькими чугунными оградами и памятниками. Потом какие-то бесконечные серые бетонные заборы. Колючая проволока, грубые каменные башни, недымящие трубы оборонных заводов.

— А вы что с таким увлечением читаете? Позвольте полюбопытствовать? — выбивая по обложке собственной книги пальцами коротенькую дробь, спросил Петр Петрович. — Что-нибудь интересное? Историческое? Детектив?

— Да нет… Это ерунда какая-то… Детектив, кажется. — Лида оторвала глаза от книги и тоже посмотрела в окно. — Теперь долго будем ехать.

— Да-да, долго… Большой перегон. Часа три.

— Я, знаете, не люблю станций, — сказала она и захлопнула книжку. Ее заметно поташнивало, и она изо всех сил пыталась это скрыть. — По мне, лучше всего самолет. Садишься в Москве, и через два часа ты уже на месте. — В вагоне за дверью в эту минуту послышался какой-то новый шум. — Что это? Вы слышали?

— А вы, оказывается, москвичка? — спросил Петр Петрович, но девушка не успела ответить.

Можно было уловить, как за дверью остановился кто-то, похоже, не один человек, а двое или трое. Голос прозвучал напористо и громко:

— Ну такой, с обожженным лицом, велосипедист, курчавый?

— С велосипедом в вагон не сажал. — Видимо, проводник сверился со своим списком. — Вот тут едет, в шестом купе, ваш курчавый.

Наконец бородач в штормовке настроил свою гитару. Сильно ударил гром, и, будто по команде свыше, пальцы пробежали по струнам.

— Ну, вот и полегчало! — сказал он.

Алексей повернулся и присел. Выглянул в окно.

— Сейчас ливанет!

Беспокойство овладело им.

«Напрасно я ее попросил, — вглядываясь в потоки дождя, напрочь заволакивающие перспективу, подумал он. — Лучше бы ей не знать ничего. Одно неосторожное слово — и все. Этот не промахнется. — Он поудобнее устроился на своей нижней полке, положил руки на стол и в который уже раз прокрутил в голове неприятную ситуацию. — И бандиты какие-то нехорошие у нее в купе, наверное, его телохранители. Ясно же, след на роже у парня от утюга. Наверное, пытали. Нужно было мне сразу туда идти: подсел к знакомой девушке, в лицо меня Петр Петрович не знает… Какие могут быть подозрения? Дурак я, зачем сказал ей? Не знала бы ничего, было б спокойнее. Ничего, скоро будем на месте. Еще четыре часа, и я на месте. Не надо было вообще ехать. Сидел бы в общаге в своей комнате за компьютером и работал бы себе спокойно».

— А что это у вас? — Парень в штормовке протянул руку и взял отложенную Алексеем книгу. — Ого! Ролевое общение… — Глаза у попутчика были лукавые, веселые. — Психологией увлекаешься?

— Немножко.

— А по-моему, все это без толку. — Борис вопросительно глянул на попутчика. — Ты не будешь против, если я немножко поиграю? Руки соскучились.

— Конечно… — рассеянно покивал Алексей. — Я же сказал, кажется… — И вдруг спросил: — А что не бесполезно?

— Психологией мир не переменишь, — сказал Борис. — Туфта это все!

Совсем не мешая разговору, из-под его пальцев лилась негромкая сложная мелодия. Алексей попробовал угадать автора музыки.

— Дураков не вылечишь, как говорится, — сказал Борис. — А со сволочью один разговор… К стенке. — Его толстые, с виду неуклюжие пальцы вдруг оказались быстрыми и гибкими. Мелодия, оставаясь тихой, стала быстрее. — Нечего со всеми этими бандитами церемониться! До чего страну довели! — Похоже было, что эту пылкую речь гитарист повторял уже не раз и не два точно так же, под собственный гитарный аккомпанемент. — Не хочет жить по-человечески, так пусть вообще не живет! Просто мы боимся, а бояться как раз не нужно. — Он говорил, увлекшись, почти речитативом. Гитара звучала все громче. — Нельзя их бояться! Страх — вот что самое паршивое. Страх и лень.

Лиду поташнивало от жары, от глупо выпитой водки. Мысли путались. Недалеко в вагоне приятно зазвенела гитара. Отраженные в стекле легкие тени велосипедистов, вдруг закачавшиеся, запрыгавшие по купе, даже насмешили ее. Она медленно обернулась и только после этого сообразила, что происходит нечто крайне неприятное.

— Закрыто! — Снаружи на дверь сильно нажали, она скрипнула. — Сволочи, заперлись! — Дверное зеркало задрожало от ударов. — Говоришь, с велосипедом не сажал?

Лицо Вадима сделалось от напряжения каким-то узким и сильно побледнело. Глаза налились мутью. Губы дрогнули и вытянулись болезненной синей ниткой. Дрожащими руками велосипедист-педагог взял коробку с оружием, достал пистолет и, сняв его с предохранителя, направил ствол на дверь.

— Ну вот! — сказал почему-то довольным голосом Петр Петрович. — Ну, вот и здрасьте? Доигрались, кажется, в игрушку.

— Скорее уж до свидания, — вынимая из кармашка рюкзака финку, одетую в чехол, сказал весело Константин. — Так-то, дядя!

Зеркало опять покачнулось от удара, изуродовав отраженное лицо велосипедиста. Из-за двери грубо потребовали:

— Открой. Открой, Глобус. Я знаю, ты здесь. Открой, хуже будет.

— Это вы Глобус? — спросил Петр Петрович, обращаясь к Константину.

— Точно, это я! — одними губами проговорил тот, вытаскивая финку из чехла. — Жалко вот только…

Но чего ему было жалко, Петр Петрович узнать не успел. Дверь щелкнула и с силой откатилась вправо. Громко стукнул выстрел. Вадим не целился, просто ударил из своей «беретты» в открывшийся за зеркалом проем.

Раздался страшный стон. Раненого отбросило назад, в глубину коридора, он развернулся и в следующем безумном движении повалился внутрь купе. Лида непроизвольно отпрянула, подобрала ноги.

Огромный, одетый в кожаную куртку бандит упал между полками лицом вниз. Одутловатая рука с размаху уцепилась за железную ножку стола. Пахнуло перегоревшим портвейном и луком.

— Убил, гадина! — простонал в пол человек в кожаной куртке, и его опухшая рука судорожно сдавила металлический стержень. — Суккаа!..

— Вы!.. — сказала Лида и зачем-то выпрямилась на своем месте, приподняла голову. — Вы!.. — Больше она ничего из себя выдавить не смогла. — Вы!..

— Мама!.. Во… Бо… — сказал человек в кожаной куртке и на полувздохе замолк.