Инна Булгакова - Литературный агент

— Наоборот. Но не будем отвлекаться. Исчезла мать, потом дочь, так?

— Через тринадцать лет, Денис! И та же местность. Холмы, озера, Чистый Ключ… И тут странность: храм должен стоять не в низине…

— Он стоял на холме — по преданию, вы не знаете? — после какого-то катаклизма осел, но уцелел. И рядом открылся целебный источник, там и в застой народ собирался. Денис помолчал. — Вот бы туда съездить. Мы всегда пили воду — аж зубы сводило — по пути в лес.

— Вчера над лесом кружились чайки и мне вспомнилось место из Евангелия…

Он перебил грубо:

— Опять! Вы сектант-проповедник?

— Я чудом избежал смерти на Памире и с тех пор…

— Ой, не надо! Я не верю в чудеса, они всегда происходят с другим и… Ну, выкладывайте священную цитату.

— «Где будет труп, там соберутся птицы».

— Блеск! — снисходительно кивнул юноша. — Вы думаете, они были убиты?

— Кто они?

— Мария и Юлия.

— Вас это не задевает?

— Нисколько. Я давно перешагнул ту грань.

— Между жизнью и смертью? Но вы живы.

— Сегодня жив, завтра… Не все ли равно — завтра или послезавтра?

— И что б вы предпочли?

Недоросль ответил загадочно:

— Когда я смелый — завтра… нет, сегодня, сейчас! Когда трус — послезавтра.

— Откуда такой пессимизм в двадцать лет? Это ненормально.

— Не дави на разум, парень. Я тебя не трогаю.

— Ну, извини.

— Ну, извиняю. Разбирайся со своей Юлой.

— А почему вы с ней раздружились?

— Раздружились? — переспросил он.

— Два года назад вы вдруг перестали появляться с ней в ЦДЛ. Почему?

— Потому что два года назад я стал совершеннолетним. — Денис хохотнул полусонно.

— Ну и что?

— Да ничего. Раздружились.

— Кто был инициатором разрыва? Задремавшая было энергия возродилась в юноше, он нашарил на полу пачку сигарет и зажигалку, закурил.

— Она правда умерла?

— Правда, Денис.

— Вы меня возвращаете к таким далеким временам, полузабытым, полу… — он не докончил, задумавшись.

— Всего два года, Денис.

— Всего? — юноша усмехнулся равнодушно, без горечи. — Она стала знаменитостью, детские игры кончились… само собой. Так было надо ее Ангелу-хранителю.

— Так не охранил! — вырвалось у меня, а недоросль уточнил еще хлеще:

— Схоронил! Помню Дубовый зал, сиживали мы там с Юлькой…

— Она сказала мне, что ее писательская деятельность началась за тем заветным столиком.

— Очень даже может быть. А что?

— Все-таки странно для юной души…

— Вы нас не знаете, — произнес он проникновенно, — мы другие.

— Так утверждает каждое новое поколение. И мы в свое время пижонили.

— Вы пижонили, а мы умираем. Все, Алексей — как вас там… Юрьевич. Уходите.

— Денис, вам плохо?

— Пошел, пошел! — он откинулся на подушку, закрыл глаза. — Входную дверь просто захлопни.

— Захлопну. Но ответь: у вас нет дачи?

— Нет.

— Куда ж Лада Алексеевна сегодня вечером отправилась?

— Не на дачу.

— Но за город она, случается, ездит?

— К своей тетке.

— По какой дороге?

— Не по Белорусской.

— Послушай, Денис!

— Отстань! Кто ты там… сыщик или влюбленный? На твоем месте я бы выбрал младшую. Уборщицу.

В городской темноте двора, пронизанной майской свежестью сирени и электрическими просветами, засмотревшись на оранжевое окошко (за которым больная девушка), я столкнулся с прохожим — Тимуром Страстовым. Мы отпрянули друг от друга, как два кота, разве что не зашипев. Первым опомнился фотокор, поздоровавшись со своей душевной предупредительностью — одной из составляющих его успеха. И я буркнул:

— Здравствуйте. Кажется, вас можно поздравить? Или рано еще?

— Поздравить? С чем?

— Вы жених или нет?

— Манюня сказала? — он рассмеялся с нежностью. — Сам не знаю. А вообще-то странно. Я от нее, она мне о вас — ни полслова.

Фотокор говорил непринужденно, я — с выделанной небрежностью, маскируя истинные чувства, уж больно они были некрасивы, «с красными глазами», как выражались древние китайцы.

— А что, Маня секрет выдала?

— Да нет… Что еще она вам сказала? — спросил он после паузы.

— Много чего, разговор у нас получился любопытный.

Завлекательная тактика увенчалась успехом: Тимур предложил посидеть («Уж полночь близится…» — начал я набивать цену. — «Детское время!»), покурить («Не курю». — «Ну, со мной посидите, я целый вечер терпел».), поговорить («Согласен».)

Лавка в густых кустах, не персидских, не из сада, бедных, но тоже изо всех сил благоухающих. Не хотелось мне ворошить секреты, да еще с таким типом, как Страстов, но я должен раскрыть тайну этой семьи, иначе тайна меня задушит… проще говоря, меня посадят.

— Скажите, Федор Афанасьевич болен чем-то серьезным?

— Не слыхал! А что такое?

— Просто меня поразило условие вашей женитьбы: дождаться смерти отца.

— Это ее условие, она очень к нему привязана.

— С Юлой не было таких препятствий, а?

— Вы на что-то намекаете? Я не понял. — Фотокор закурил; пламя зажигалки вырвало на миг усмешку красных губ, как улыбку чеширского кота, которая витает виртуально, отдельно от серьезного лица.

— Она говорит, что я к ней подкатывался, а вам завидно? — Он засмеялся, и вновь сигаретная вспышка озарила серьезные глаза. — То ли вы наивны до дурости, Алексей Юрьевич, то ли дьявольски расчетливы, не могу вас раскусить.

— Это хорошо.

— Так знайте: невесте своей я рассказал, что был увлечен ее сестрой. И что в этом противоестественного, скажите на милость? Они похожи — внешне — на свою мать.

— Может, вы и матерью увлекались?

— У каждого (даже у вас!) есть свои «скелеты в шкафу»… «разве мама любила такого»… но никогда в сексуальном плане меня не интересовали чужие жены. Ей-богу.

Любой на его месте давно послал бы меня куда подальше. Что его удерживает?

— Что еще вам Юла рассказала?

Вот что удерживает! К сожалению, ничего; ни разу она даже имени его не упомянула… впрочем, тогда в ЦДЛ: «Лада — стерва, Юлик — придурок, Тимур (тут пауза, заминка, она выпила вина) — папараццо со всеми вытекающими пакостями…»

— Кое-что рассказала, — ответил я туманно.

— Какой же вы все-таки сплетник, — не выдержал Страстов, — ходите, вынюхиваете, разносите… натуральный папараццо!

— Ну, кто из нас… Наконец-то вы возмутились, я просто дивился на такое терпение в ответ на мои провокации.

— Нет, в чем интрига? — разгорячился Тимур. — Скажите!

— Люблю сплетни.

— Ладно, за сплетника извините. По-видимому, «провокации» ваши имеют какую-то цель. Какую?

— Я скажу вам, только ответьте на мои вопросы.

— Попробую.

— Что вы делали ночью с четверга на пятницу на озерах?

— Вы ревнуете, — вдруг сказал он. — К обеим? Нехорошо. Еще на юбилее я заметил, как вы ринулись искать Маню…