Диана Кирсанова - Созвездие Льва, или Тайна старинного канделябра

Для прохожих или для ничтожных посетителей дедовского салона, большая часть которых заходит туда, чтобы убить время или купить что-нибудь такое, что могло бы быть вложением денег, этот покрытый зеленым налетом бронзовый канделябр в виде головы дракона не значил ничего. Я же рассматривал его, чувствуя, как все тело мое наливается легкостью и шипящим, как лимонад, возбуждением: это была настоящая удача! Я узнал этот канделябр; я очень долго занимался историей и судьбой предметов, вывезенных Петром Первым из Франции, чтобы не узнать его. Мне уже было известно, что один из двух подаренных Людовиком ХV канделябров хранится в запасниках главного русского музея, а второй… второй где-то здесь, в России. Но тогда, стоя у антикварной лавки и глядя на канделябр, который мог оказаться для архивистов и историков едва ли не находкой десятилетия, я думал не об этом.

Я вдруг вспомнил статью в журнале «Русский антиквар», на которую наткнулся, когда собирал материалы по моей теме. Там было сказано, что канделябры, подаренные Петру, имели одну особенность. Средняя голова дракона была снабжена пружиной, при нажатии на которую открывалась небольшая впадина, предназначенная «для наполнения предмета ароматическими маслами и амброзией», запах которых усиливается при горении – достаточно только нажать пружину и капнуть под голову несколько капель аромата, а сверху зажечь свечу! Но, подумал я, если этот канделябр годится для того, чтобы ароматизировать комнату, он сгодится и для того, чтобы убить… Убить так, что никто не заподозрит того, что это именно убийство.

Все дело в том, что я был уверен: о тайной пружине, без которой невозможно было догадаться о том, что канделябр предназначен не только для освещения помещений, не знал никто, кроме меня и нескольких работников Эрмитажа – хранителей запасных фондов. Впоследствии так и оказалось. Но чтобы застраховать себя окончательно, мне нужно уничтожить статью в «Русском антикваре». Я сделал это без труда. Впоследствии, когда я сочинял историю о женщине, которая якобы пришла в библиотеку и сотворила с журналом какие-то чудеса, то чуть не лопался со смеху. Да-а, больших трудов мне стоило не рассмеяться девчонке, которая задавала так много вопросов, прямо в лицо…

Я пришел домой и еще раз все обдумал. Да, идея была хороша. Взять у деда под любым предлогом канделябр, насыпать в тайное углубление порошок «корня дьяволовой ноги», который мне привез с Алтая однокурсник, увлекавшийся шаманством и мистикой тамошних аборигенов, – и сделать так, чтобы отец никогда уже не смог улыбаться мне вслед своей улыбкой вымершего иезуита. И я уже не буду «неудачником», нет, никто не посмеет бросить мне в спину это мерзкое слово! «Богатый наследник», – вот что станут шептать мне вслед.

От этой мысли по позвоночнику меня пробрал мороз, и я остановился, облокотившись на парапет и уставившись бездумным взглядом на Москву-реку. Только теперь я понял, что все это время, часа два или три, бродил по городу, набредая на одну и ту же мысль и обдумывая ее со всех сторон. Сколько лет деду? За семьдесят или около того. Сколько ему осталось? Год, три, пять? В любом случае немного. Но почему я должен ждать эти пять лет? Странно, но именно тогда мысль о том, что я должен ждать, показалась мне чудовищно несправедливой. Да и перенесет ли старик смерть сына? Не лучше ли было избавить его от мысли о горькой утрате, одним несложным ударом прихлопнув еще тлеющий в нем огонек жизни, как сказал бы какой-нибудь паршивый поэт?

Потом я подумал о тетке. Ее я тоже видел нечасто, последний раз очень давно, я тогда еще учился в школе. Но тетка никогда не позволяла мне забыть о том, что она присутствует в моей жизни. Передавала подарки на любой праздник, звонила, присылала открытки с неизбежным и смешным «Любящая тебя тетя Шура» в конце. Тетка не сделала мне ничего плохого, но что хорошего будет в том, что эта жалкая женщина с неустроенной судьбой встанет на моем пути к дедову наследству? Ведь с юридической точки зрения у нее даже больше прав, чем у меня: она приходится деду родной дочерью, тогда как я даже не был ему внуком! Я был сыном его приемного сына – не более!

В общем, Шура тоже должна умереть, думал я – и поверьте, не без сожаления. Тетку было жаль. Но что поделать, она мне мешала.

Я снова бродил по городу. Снова думал.

А потом решился.

Но все произошло не так, как я задумал.

Я хотел начать с Шуры. И начать то, что я задумал, следовало со знакомства с нею, потому что, как я уже сказал, все эти годы мы почти не виделись. Я позвонил, предложил встретиться; она удивилась, но обрадовалась и согласилась. И как было смешно, и как я был не готов к тому, что Шура просто оглушит меня своей родственной любовью! Смотрела, смеялась, брала за руки, хохотала и тут же ударялась в слезы, говорила и удивлялась тому, как мало я похож на отца: в общем, это было так непривычно и странно – что кто-то еще на этом свете, кроме матери, оказывается, любит тебя безо всяких оснований, просто за то, что ты существуешь на этой земле, – что я решил подарить Шуре еще несколько дней жизни. Я в ней тогда еще не все понял.

В день, назначенный для операции, я позвонил деду. У меня уже было все готово; впрочем, вся «подготовка» заключалась только в том, что у себя в кухне, когда родители ушли на работу, я размельчил в ручной кофемолке «корень дьяволовой ноги». Последствий для себя я не боялся – я знал, что корень опасен только при горении. Получилась горстка простого белого порошка, ни дать ни взять соевая мука с несколько сероватым налетом…

Итак, я позвонил деду и договорился о встрече. Он обрадовался и удивился. Пригласил меня прийти к нему в салон на Арбат – «А потом мы сходим куда-нибудь пообедать!» У него был мягкий, слегка дрожащий голос – мне даже показалось, что старик расчувствовался и тронут больше, чем бы я мог ожидать в его положении. Не знаю.

Я пришел в назначенное время. Дед был один. Он все время то снимал, то надевал очки, часто протирал и раза два (или мне показалось?) смахнул слезу. «Какой большой, совсем взрослый…» – бормотал он непонятное. И еще несколько раз назвал меня – «сынок». Я не удивился, я подумал – обычная старческая чувствительность.

Честное слово, я не хотел убивать его так, как это случилось – канделябром по голове, чтобы кровь и мозги брызгали во все стороны, а он полз от меня в слабой, ничтожной попытке скрыться, избежать смерти и даже не сопротивлялся, только прикрывал голову рукой и все бормотал: «Сынок, не надо… что же ты делаешь, сынок…» Нет, все должно было произойти совсем по-другому – всего лишь один удар в висок молоточком, которым мать отделывала отбивные, – когда я пришел на Арбат, этот молоточек оттягивал мне карман куртки… Но все дело оказалось в этом проклятом канделябре!