Анна Малышева - Пианино из Иерусалима

Повисла пауза, нарушаемая лишь смутным шумом, доносящимся из-за закрытых дверей зала. Публика, еще не покинувшая отель, угощалась кофе и тартинками за счет аукциона. « Падальщики , – подумала Александра. – Так орут чайки на помойке под Римом. Под Парижем. В Подмосковье. Где угодно».

– У меня такое чувство, что я осталась наедине с собой, – сказала она. – Они даже не заподозрили, что Павла убили? Она ведь сказала тебе, что это не может быть самоубийством…

– Мнение какой-то медсестры учитываться не будет, – фыркнула Марина. – Тем более – русской. Запомни – русский менталитет куда сложнее, чем ближневосточный. Русским свойственно все усложнять до уровня Достоевского, на Ближнем Востоке все упрощено до предела. У них есть труп, предсмертной записки нет. У нее есть мотив, как они считают.

– Мы говорим об убийстве, причем тут менталитет?

– У следователя имеется менталитет, дорогая, – фыркнула Марина. – В общем, я-то хотела тебя обнадежить, а ты недовольна, как мне кажется. Или я ошибаюсь?

– Мне не по себе, – откровенно призналась художница. – Я надеялась, полиция будет искать виновного, а они схватили эту Диану. Ясно же, что это не она сделала.

– Радуйся, что оставили в покое тебя. Как прошли торги?

– Лучше, чем я ожидала. – Александра обвела взглядом опустевший зал. – Сейчас иду подбивать баланс. Думаю, клиент будет доволен. Хотя сейчас он в депрессии – продал дело всей своей жизни.

– Ничего, деньги – лучшее лекарство, – пренебрежительно бросила Марина. – Ладно, не буду тебя отвлекать, занимайся делами.

– Постой… – Александра, прижимая телефон к уху, встала, подхватила с пола сумку и перебросила ремень через плечо. – Мне кажется, или… или ты уже не так переживаешь по поводу смерти Павла?

– Ты же знаешь, – после паузы откликнулась Марина. – Лучший способ забыть – это пережить заново. Да, когда-то что-то у нас было. Но это было очень давно. И теперь я очень рада, что все кончено. И я не собираюсь выяснять, сам он это сделал или ему помогли.

Александра смотрела на сцену. Из-за кулис появилась девушка в черной форме с гербами «Империи», передвинула стул, посмотрела долгим невидящим взглядом в зал. Взяла пульт от жалюзи, нажала кнопку. Сухой шорох наполнил зал – медленно открылись створки, пропуская в полутьму тусклый медовый свет – неверный свет московского декабря.

– Значит, все кончилось к лучшему для всех и все забыто? – продолжала Александра, лавируя между креслами, пробираясь к сцене. – А вот у меня нет такого ощущения. Я знаю одного человека, который умирает от страха, потому что прошлое не умерло. Я не видела его глаз, но слышала его голос. И за мной кто-то шел. И есть факты, которые я не могу просто так списать со счетов. Павел не собирался умирать. Иначе он не показал бы мне Променад Луи. Он хотел жить, пусть даже маленькой, никому не нужной жизнью. Тенью жизни, которой он жил в России. Его убили, и никто не хочет об этом знать. Так же могут убить и меня, и никто этим не заинтересуется. Ни на Ближнем Востоке, ни на Дальнем.

– У тебя зимняя депрессия, – помолчав, ответила Марина. – У меня, в общем, тоже.

…Игорь сдал отчет об аукционе, и его маленькое, подвижное лицо было непроницаемым, как фуга Баха – совершенная и точная в каждой ноте. Это был плохой знак. Александра с тревогой глядела на него.

– Все в порядке? – осведомилась она.

– Да, конечно, – бросил он, поднося к сухим губам картонный стаканчик с кофе. – Ты довольна?

– Вполне. – Александра перелистала страницы. – Главное, чтобы клиент был доволен.

– Который? – спросил Игорь.

– Ты это о чем? – Александра подняла глаза от бумаг. – У меня всего один клиент, он сидит в дальнем зале. Надеюсь, он до сих пор там.

– Гурин, владелец коллекции, я в курсе, – Игорь фыркнул в чашку. – Но вчера, когда мы вывозили лоты из квартиры, туда пришла какая-то девочка. Спрашивала про тебя и про какое-то пианино. То ли посмотреть хотела, то ли купить. Не стал уж тебя дергать, времени не было.

– Какая девочка? – Александра схватила локон возле виска и с силой дернула его.

– Когда мы вывозили коллекцию и стояла вся эта кутерьма, возле квартиры терлась девочка, блондинка, лет двадцати, – неумолимо продолжал Игорь. – Сначала я подумал, что она хочет украсть какую-нибудь коробку, но она спросила о тебе. Интересовалась, не здесь ли ты живешь? Она знала твое имя, показала фотографию. Говорила с акцентом. За порог я ее не пустил. Гурин ее не видел. Ты, как тебе уже ясно, – тоже.

– И что ты ей сказал?

– Да как всегда – ничего. Это мой принцип. Я достаточно долго общаюсь с сумасшедшими и за всех психов на свете не обязан отвечать.

Внезапно он придвинулся к ней и взял ее за плечи. Этот щуплый, хрупкого сложения человек, серый, как бархатный камзол, избитый молью в сундуке, иногда бывал эксцентричен.

– Саша, мне показалось, что она пришла не с добром. Я увидел это на дне ее глаз. Красивые глаза, голубые, очень холодные.

…Третье транспортное кольцо – Александра ненавидела его в любое время года. Это был отрезок Москвы, уничтожающий мистическую душу города, сводящий его к банальному мегаполису, пробкам, тоннам бетона.

Денис вызвался отвезти ее домой. Машина нырнула в путепровод. Александра тут же закрыла глаза.

– Ты недовольна? – спросил Гурин.

– Что ты, напротив, – ответила Александра. – Все прошло великолепно. Тоннели просто не люблю. В них всегда происходит что-то странное.

– На моей памяти в них ничего не происходило…

– А на моей происходило постоянно, – отрезала художница. – Это промежуток между жизнью и смертью. И даже не так! Это место, где человек может быть жив и мертв одновременно. Кажется, я встретила такого человека. Тоннель – вот место, где можно это осознать.

– Знаешь, почему ты до сих пор одна? – после паузы проговорил Денис. – Ты слишком сложная для мужчин.

– Для мужчин? – Александра открыла глаза. По бетонным стенам тоннеля размеренно текли оранжевые огни. – О каких мужчинах ты говоришь? Я слишком сложная для самой себя.

– А я бы женился на тебе. Легко. Прямо вот так и встал бы на колени, преподнес кольцо с бриллиантом… И сказал бы все то плохое, что я о тебе думаю.

– Ну да… – Александра едва прислушивалась к его болтовне, заставляя себя смотреть на циклопические своды. – Знаешь, я должна срочно позвонить одному человеку. Только не из машины.

…Ракель ответила немедленно – словно ждала звонка.

– Я кидаю вам ксерокс паспорта Генриха Магра с его фотографией, – торопливо заговорила Александра. – Мне его только что переслала сиделка. Очень жаль, что не могу показать вам фотографию Иланы Магр. Ксерокопия ее паспорта находилась у меня все время, пока я была в Израиле. Но сейчас ее у меня нет, я вернула документы Илане. Если бы вы увидели ее, я думаю, мы бы нашли ответ на многие вопросы. Извините за сумбур, но у меня такое чувство, что я должна торопиться. Ощущение, что захлопывается мышеловка, и там две мыши, одна из них – я, и не по своей вине там нахожусь…