Елена Джейхан - Память плоти. Психологический детектив

Корректор Венера Ахунова

© Елена Михайловна Джейхан, 2021

ISBN 978-5-0055-6226-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я умерла. Почти. А как прикажете это назвать? Ха! Мне и приказать что-либо нельзя, если я больше не человек, я Тело, да, я умерла, а тело нет. Какая ирония: когда я начинала карьеру модели, я гордилась этим именем. Мы преклонялись перед божественными Синди, Наоми и Клаудией и копировали их во всем. Девочки услышали, что Синди Кроуфорд называют «Тело», и немедленно назвали так и меня. И, черт возьми, это было справедливо – я была умопомрачительно хороша: никаких плоскодонных прелестей, никаких выступающих ключиц, никаких мужчин-собак, бросающихся на кости. Они бросались на мою стоячую грудь, на мою африканскую попу, на мою персидскую талию. Мне пришлось уйти из модельного бизнеса и податься в мисски: на мне тупо не сходились дизайнерские шмотки, пошитые на худосочных андрогинов. Интересно, как я выгляжу теперь? С одной стороны, кома второй степени – это вам не спа, но с другой, с капельниц-то не разжиреешь.

Как же я боялась разжиреть, когда жила с Хозяином, особенно когда старалась произвести его плавный трансфер из папиков в мужья. Интересно, как теперь выглядит его новая сучка? «Лаура, ты моя сучка!» – ух, как меня это заводило. Казалось бы, мне двадцать один, ему на четверть века больше, но я просто текла от него. Да, Терлецкий всегда был хорош: умный, богатый, охренительный любовник. А голос: суховатый, на первый взгляд, тихий, но мощный какими-то скрытыми обертонами: куда там Иерихонские стены, любые стены крошились, когда он включался. А включался он в трех случаях: в своем кабинете на тридцать шестом этаже, в своей спальне в стиле Людовика IV и на полях для гольфа во всех странах мира, где мы с ним побывали. Сейчас он «работал» голосом, увы, не для меня… «Не для меня цветут сады». Судя по запаху Pola Selenion, который влез в мою палату в обнимку с его Clive Christian No. 1, он пришел с Мисиной, своей новой сучкой. Не стесняясь моего тела, они спорили:

– Ты только скажи, сколько мне ждать? – пела соловушкой Мисина.

– Леля, я не могу, пока она…

– Пока она не умрет, ты хочешь сказать. Некоторые по двадцать лет так лежат. Дэйвид, ты же сам говорил, что на нее больше не стоит.

– Так было до, сейчас я не могу. Это плохо для репутации.

– Ты меня совсем не любишь, – в голосе сучки звучала нотка обиженного ребенка.

Нехило, хорошо работаешь, девочка, но не с ним, умен, как бес, наш с тобой Хозяин. Черт! Только не надо трахать ее здесь! Это перебор, слышишь? Слава Богу! Отпустил… помацал чуток и отпустил. Стареешь. Когда со мной зажигал, тебя бы ничто не остановило: подумаешь, какое-то тело какой-то жены в коме. Уходят… хорошо… как-то слишком «шумно» с ними, фонят.

С тех пор как случилась беда, все изменилось: я изменилась, мое тело изменилось, мой мир изменился. Я больше не вижу, не могу открыть глаза, не могу пошевелиться, не могу говорить – список «не могу» бесконечен. Но я кое-что могу, у меня теперь новые трюки: я слышу, обоняю и осязаю как никогда. Новые, тонкие ощущения, натренированные трехмесячным существованием в моей сенсорной тюрьме. А еще я чую, как пресловутые лягушки, когда прячутся перед землетрясением, как собака воет перед смертью хозяина, как крысы бегут из дома перед пожаром. Теперь я чую опасность. Какова ирония: все чувствовать и ничего не мочь предпринять. Вот сейчас, например, я чую ее, но непонятно, от кого фонит: от него, от Хозяина, или от нее, красавицы-студентки, любовницы моего мужа, Леночки Мисиной?

И уж точно после аварии я чувствую ее всегда и во всем, каждой клеткой своего тела. Неужели это не было случайностью? И кто тогда пристроил мой мерс под самосвал, а меня прямиком сюда, в клинику? Вопросы как комары: не спрятаться, зудят.

Clive Christian удалился, остался только едва различимый Pola Selenion и приглушенный Леночкин голос в телефон: «Свалил. И я тебя. Не знаю, делаю, что могу. О репутации переживает, старый козел». Голос удалился до совсем не слышного.

Ах, вот оно что! Девочка не так проста! Терлецкий, твоя новая сучка – фейк! Йес!

Вадим, психолог наркологического диспансера №6, заглянул в блокнот, в котором он от руки корявым почерком записывал своих пациентов, час назад он уже заглядывал туда, но ему захотелось чуда: вдруг из блокнота исчезнет неприятное имя. Оно не исчезло, он посмотрел на часы: «Пять минут. Можно перекурить. Нужно перекурить. Да, перед дрянью по имени А. нужно перекурить». Ему было немного неудобно, что он мысленно с первого приема называл пациентку Алесю «маленькая дрянь», но совсем немного. Когда он смотрел в измученные глаза ее матери, ему хотелось назвать ее и покрепче. Он одергивал себя, но в голове стучало: «Дрянь, дрянь, дрянь!» Ей было девятнадцать, из них семь лет она употребляла: сначала что-то нюхала, потом таблы, трава, «горячий», «белый», «холодный». Она вынесла все из дома, «обслуживала» мужиков с рынка за дозу, ее отец умер на автобусной остановке от инфаркта, а мать рыдала без слез в кабинете Вадима: «Я сошла с ума: я хочу, чтобы ее не стало». Вадим не спорил и желание матери, учитывая обстоятельства, вполне понимал. Он думал так же: «Хочу, чтобы ее не стало». «В моем кабинете», – поправлял он свои мысли.

Вадим был к себе профессионально строг: понимал, что в его неприязни к пациентке А. был большой процент переживания профессионального фиаско, а его работа была тем немногим в жизни, чем он гордился. На пять-десять процентов ремиссии у наркоманов, согласно мировой практике, его двадцать, как в лучших клиниках, смотрелись впечатляюще. Конечно, он работал не один: врач-нарколог Юлечка, его давняя любовница и консультант Гриша по программе 12 шагов, с которыми они вели пациентов – они вместе играли в богов, вытаскивая из небытия заблудшие души, каждую пятую из того потока, который захлестывал их наркологические берега. А., конечно, была не пятой и даже не двадцатой. Зато на шкале безнадежности она занимала первые места: после клея Юлия ставила ей полиорганный синдром, а после той каши, которую А. в себя вливала, внюхивала и вдыхивала, было даже странно, что она не только жива, но даже умудрилась не подцепить ВИЧ, да и выглядела почти опрятно, конечно, в дешевой проституточьей униформе, но опрятно. Что держало А. на плаву, а главное, зачем она ходила к нему на приемы, Вадим не понимал, и это тоже тревожило его. Обычно он хорошо чувствовал пациентов, даже с высокой долей вероятности мог предсказать, кто из них «хорошо пойдет», но А. представлялась ему мутным облаком, в котором все же, по-видимому, неразличимо мерцал какой-то слабый источник света. От непонимания Вадим решил сегодня рискнуть, сработать на шок. А. ворвалась в кабинет Вадима сразу за ним, уселась на стул, провокативно раздвинула худые синюшные ноги в розовой мини-юбке и заныла.