Алекс Лоренц - Техотдел. Второй роман трилогии «Хоррор русского захолустья»

Случай, как я уже говорил, крайне интересный. Был бы я непосредственным участником тех событий, написал бы о них толстый талмуд покруче романов Диккенса.

Сейчас скажу банальщину, но! Человеческий мозг – удивительная хреновина. Одна маленькая опухоль под воздействием сильных внешних факторов способна привести к такому, что потом не расхлебаешь.

А если бы Сонины родители заметили неладное раньше и привели дочь ко мне на прием, кровавой трагедии удалось бы избежать…

Чтобы провести независимое расследование, они наняли крутого брянского частного детектива. Наверное, даже не просто крутого, а еще и единственного в городе. Во всяком случае, я других точно не знаю. Станислав Белкин его зовут. Стас. По прозвищу Белочка. (Он не любит, когда его так называют. Вспыльчивый тип, может и в морду засандалить.)

А он мне ничего об этом деле не говорил, между прочим. Хотя… а когда? Все произошло совсем недавно, а виделись мы в последний раз, дай бог памяти, в начале лета. Эпопея лишь пару-тройку недель назад закончилась. Он, поди, круглыми сутками бегал по городу, вынюхивал, что да как.

Белкин меня старше лет на пятнадцать. Раньше следаком трудился, но со временем его стало тошнить от работы в – тогда еще – милиции. И он открыл частную контору. Лет с десяток назад, когда мы еще не были знакомы, – я тогда только первый курс, наверное, окончил. Конкурентов у него на местном рынке, как я уже сказал, нет. Потому бизнес процветает. Даже в нашей провинции находится предостаточно состоятельных граждан, коим время от времени требуются услуги частного детектива. Узнать, с кем изменяет жена, например.

Ну что ж, хорошо, хоть у кого-то дела идут в гору. Не у меня, так у Белочки хотя бы…

Зашел вот на его сайт. Сразу видно: бабло у конторы есть. Сайт разработан не какой-нибудь мухосранской фирмочкой, а престижной столичной компанией. Фейс Стаса на главной странице. Смуглая кожа с бороздами морщин, сжатые губы, глаза с прищуром, залысины. Нижняя челюсть не то чтобы большая, но внушает почтение. Такой типище спуску не даст.

Обстебать его, что ли?..

Открыл форму обратной связи, написал.

ВАШЕ ИМЯ:Матвей Иванов

ОПИШИТЕ СВОЮ ПРОБЛЕМУ:Когда пиво пойдем пить, животное?

Enter!

О! Звонит, сукин сын! :)

– Заняться нечем?

– Честно, нечем.

– Иди подрочи. Как ты это любишь.

– Боже… как грубо…

– Я тебе не боже. Говори, что нужно.

Эта Белка вежливостью, блин, никогда не отличалась.

– Я ведь тебе написал. Читать не умеешь?

– Мало времени сейчас, – говорит так, словно бульдог отрывисто лает. – Дел невпроворот.

– У меня к тебе тоже дело. Ты ведь расследовал недавно случай Сони Коноплиной?

– Да-а-а-а-а-а уж, млядь, расследовал, – вздыхает устало.

– Хочу у тебя кое-что спросить. Заходи завтра ко мне, выпьем, потрещим.

– Посмотрю. Наберу завтра.

– Спокойной ночи.

– Угу.

Буквы разбегаются перед глазами…

Нужно в туалет.

Отдираю задницу от кресла, сильно упираюсь руками в подлокотники. В одной руке стреляет. Не помню, когда и из-за чего это началось, но в последнее время правый локоть иногда зверски болит. Старость не радость. И молодость – гадость…

В туалете долго стою у зеркала, пошатываясь. Смотрю в свое лицо на фоне тошнотворно-голубой плитки.

А ведь неплохо сохранился, черт возьми. Чистая кожа, бородка аккуратненькая, причесончик модный. Очочки элегантные. Располагающая внешность.

Еще годик такого, как сейчас, разнузданного пьянства – и она перестанет быть располагающей.

Лицо в зеркале поплыло.

3 октября.Проснулся с гудящей башкой. Накануне некисло перебрал. Мозги с утра совсем не варили. С каждым разом хуже и хуже. Каждое утро даю себе слово сегодня не пить, но вечер заканчивается одним и тем же. Раньше считал, что одной силы воли достаточно, чтобы отказаться от алкоголя и сигарет. Как жестоко я ошибался…

В холодильнике мышь повесилась. Пара размякших огурцов – все, что осталось.

Поставил чайник греться. Пока ждал, слонялся по комнатам. Клочья пыли в углах, тонкие нитки паутины под потолком.

Сколько ты не убирал в квартире?

Долго. Месяц, наверное.

Почему?

Потому что перспективы жить в дерьме меня не пугают. Скоро мой пофигизм дойдет до того, что я перестану стирать одежду. От меня будет вонять нестираными трусами.

Чашка зеленого чая привела мозги в порядок. Желудок стал просить жрать. Я почистил зубы, причесался, оделся и отправился на работу. Полчаса в маршрутке. Недалеко от Покровской горы, рядом с моей остановкой, есть супермаркет, где я затариваюсь вискарем и покупаю готовые сандвичи с ветчиной и сыром.

Шел дождь. Под ногами чавкала похожая на рвоту жижа – пюре из воды, грязи и пережеванных мертвых листьев. Туфли сразу промокли. На подошвах, видать, образовались трещины. Походишь по мокрым улицам, снимешь обувь – носки и ноги пахнут просто отвратительно. Дохлым животным.

Я подошел к супермаркету. Что-то было не так. Нечто, чего я не видел, но чуял нутром.

Ну и черт с ним, подумал я. Списал на алкогольный психоз, который теперь преследует меня постоянно. Пока в легкой форме.

Набрал пять бутылочек вискаря по 0,25. С запасом. Надеюсь, на неделею. Хотя… кого я обманываю. Выжрется за два-три дня…

Две коробки сандвичей по две штуки. На вид не очень свежие, листья салата сопливо обвисли. Впрочем, ладно. За неимением лучшего сойдут и такие.

Расплатился. Получил СМС, что стал беднее еще на полторы тысячи, причем в долг. Карта-то кредитная.

Вышел из магазина и понял, что было не так.

Я, помнится, писал, что вчера, когда провожал взглядом посетительницу, заметил на углу молодого человека в затрапезной куртке. Кажется (а может, не кажется), сегодня я его опять видел. Он стоял прямо напротив магазина, через дорогу. Руки в карманах. Зачесанные назад черные волосы. Здоровенная нижняя челюсть.

Он стоял и смотрел. На меня. Наверное. Не знаю.

Я тоже некоторое время глядел на него. Достал сигарету, закурил. Он тоже достал и закурил. Как будто передразнивая.

«Что ему от меня надо?» – мысленно возмутился я. А потом успокоил себя: мало ли придурков на свете; какой-то алкаш околачивается тут, стреляет мелочь на опохмел и развлекается как может.

Подул холодный, злой ветер. Не выпуская сигареты из зубов, я поднял воротник пальто и побрел своей дорогой. Сворачивая за угол, чтобы срезать путь через двор, оглянулся. Тот мутный хрен переходил улицу.

Я скрылся за углом, ускорил шаг. Шурша пакетом, быстро добрался до своего офисного здания. Оглянулся. Никого.

В знак приветствия кивнул вахтеру, взлетел (да, я пока еще так могу) по лестнице, закрылся в кабинете и перевел дух. Желудок в очередной раз напомнил, что я сволочь и себя не жалею.