Сергей Куцевол - Черная кровь

– Давай бегом в камеру, пока не передумали, – продолжил второй, толкая его в спину.

– Ну что, того забрасываем в подвал? – произнёс один из них, как только Мартина увели.

– Того – это которого? – в недоумении посмотрел второй стражник на своего «брата по оружию».

– Этого, понятное дело.

– Этого, того, это которого? – продолжил стражник, не понимая, что ему говорят.

– Того, который этот.

– Этот – это тот?

– Да нет, тот не этот, этот не тот, это тот, а тот этот, но не тот, как тот этот или этот тот.

– Чего?! – закричал стражник, его зрачки расширились, уши покраснели, в головной коробочке происходило неописуемое бурление мыслей, готовое вот-вот через уши пустить струю пара.

– Повторить?

– Спасибо, нет, бросаем, короче, того, которого приказали.

– Так я о нём и говорил.

– Заткнись, – закончил их диалог стражник, которого заставили напрячь извилины.

Они подняли меня за руки и ноги, раскачали и забросили в темноту мрачного помещения, а затем захлопнули дверь. При приземлении на пол подвала я сильно ударился головой. Чтобы меньше ощущать боль, я закрыл глаза и погрузился в воспоминания…

…Стояло знойное утро, лучи солнца припекали тело, а тёплый ветерок обдувал лицо. Всем отрядом мы шли на работы, поднимая ногами пыль с дороги, которая поднималась вверх густым слоем. Было тяжело дышать, по лбу стекали капли пота, в колонне слышался кашель. Это был мой первый день после заключения под стражу, нас вели на строительство железной дороги. По прибытии заключённым выдали инструмент, распределили по местам и дали норматив, который было невозможно выполнить даже за сутки. Меня и моего соседа по камере, тогда я ещё не был с ним знаком, поставили работать на отдалённый участок, отправив трёх охранников наблюдать за нами. Там мы получили необходимый инструмент и принялись за работу.

– Как тебя звать? – спросил меня мой напарник, вытирая пот с лица рукавом тюремной рубахи.

– Артур, а тебя как? – ответил я, закидывая лопатой гравий в небольшую тележку.

– Мартин, будем знакомы.

– Давно ты тут?

– Пару лет уже, а ты новенький у нас?

– Верно.

– Работаем и не разговариваем! – крикнул один из охранников, усаживаясь на полянке. Он достал фляжку с водой и поднёс к губам.

– Жарко, как же хочется пить, – проговорил я, наблюдая, как утоляет жажду стражник.

– Что ты делаешь?! – схватив меня рукой за плечо, эмоционально спросил Мартин.

– Да вроде ничего.

– Не смотри на него, это чревато последствиями, – продолжал он, уберегая меня от беды, пытаясь отвлечь моё внимание, прикованное к стражнику.

– Какими?

– Ты себе только хуже делаешь, дразнишь организм, нужно беречь силы, иначе не выживешь. Ну и если тебе не нравится песок на вкус, лучше работай и не отвлекайся, – ответил он, вернув меня в реальность.

– Тележка полная, можно увозить, – сказал я, забрасывая последнюю горсть гравия.

Мартин взялся за ручки, приподнял телегу и покатил к железной дороге, оставив меня одного. Эта минута – мой отдых, чтоб восполнить свои силы хоть немного, пока он занят своей работой. По его возвращении мы поменяемся ролями: я буду кидать гравий, а он спокойно отдыхать. Вам, наверное, кажется, что у него работа попроще и отдых подольше, но нет, дело в том, что у тележки одно колесо, равновесие приходится держать благодаря силе рук, особенно на ухабах, ведь катить её приходится не по дороге, а по песку, траве и кочкам. Первоначально я хотел встать на его место, но Мартин меня отговорил, дав понять, что я ещё не готов для этого.

– Артур! Артур! – подбежав с тележкой, вполголоса позвал меня Мартин, пытаясь привлечь моё внимание.

– Что такое? – спросил я, посмотрев на своего соседа по камере.

– В тележку загляни, – ответил он шёпотом, дабы не привлечь внимания стражников, которые уселись в круг на полянке и с видом лордов играли в карты, изредка посматривая в нашу сторону.

– О боже! Что будем делать, Мартин? – посмотрев в тележку, спросил я.

Внутри лежала раненая собака рыжего окраса, она тяжело дышала.

– Не знаю, Артур, надо помочь.

– Но как? Если заметят, нам не поздоровится.

– Нужно бы обработать раны.

– Кажется, у меня есть идея, Мартин, – ответил я, посмотрев на стражу.

Уверенным шагом я направился к ним, обдумывая план своих действий.

– Стоять, заключённый! Какого чёрта ты не работаешь?! – произнёс вставший охранник, повернувшись ко мне.

– Хочу поговорить вон с тем человеком, – ответил я, указывая на забалдевшего под лучами солнца стражника.

– Что ты сказал? – спросил опьянённым голосом тот, вставая, опираясь на руки.

– Разговор есть, говорю, оглох, что ли? – провоцируя его, ответил я.

– Ах ты собака! – крикнул он гневно, направляясь ко мне.

Нетрудно было понять, что он задумал, но и у меня был на это свой расчёт. Я кинулся на него, обхватил его руками и повалил на землю, со спины полетели удары ногами, я закрыл голову руками и сжался калачиком.

– Ну всё, хватит, потом закончим с ним, пусть продолжает работу, – сказал один из них, остановив моё избиение.

– Спасибо, сэр, виноват, сэр, голову напекло, – произнёс я, вытирая кровь с губы.

– Работать, бегом! – злобно проревел стражник.

– Да, сэр, простите, сэр, – ответил я, прихрамывая направившись к Мартину.

– Какого чёрта, Артур? Они же могли тебя убить! – ошарашенно спросил мой друг, глядя на меня.

– Ну, меня же не убили, – сплюнув кровь и улыбнувшись, ответил я.

– Зачем?!

– А вот зачем, – ответил я, доставая из-под рубахи флягу стражника, которую вытащил в момент, когда обхватил его и повалил.

– Ну ты даёшь! Это же спирт! – произнёс Мартин, понюхав содержимое.

Незаметно для стражи мы обработали раны у собаки и положили её в кусты неподалёку. Ближе к концу дня она пришла в себя и поднялась на лапы, смотря на нас из кустов. Это была очень красивая собака: рыжий окрас, высота в холке около пятидесяти пяти сантиметров, стоячие уши, длинношерстная. Так завершилась наша первая встреча с раненым гарцским лисом, старонемецкой пастушьей собакой. Благородная, смышлёная, она стояла в кустах и будто говорила спасибо, смотря нам вслед, уходящим в свою темницу…

– Открывай подвал, пора клиенту на казнь, – произнёс подошедший охранник.

– На выход, Артур Джонс! Пора! – сказал второй, отворив дверцу.

Из подвала не последовало ни единого звука; стража оживилась, пытаясь вглядеться в темноту и продолжая кричать, чтобы заключённый выходил.

– Ну что, Гарри, давай иди, проверяй. Ох влетит нам, если он умер раньше времени, – произнёс один из них.

Стражник ещё раз вгляделся в темноту и вошёл внутрь, растворившись во мраке как дым.

– Гарри! Гарри! Что там? Не молчи! – с тревогой в голосе, подняв тон, начал выкрикивать охранник, оставшийся снаружи.