Бен Мезрич - Удар по казино. Реальная история о шести студентах, которые обыграли Лас-Вегас на миллионы долларов.

Этим вечером Кевину повезло. Ему удалось выбраться без скандала, после чего он смешался с извечной толпой туристов на ярко освещенном Стрипе. Через минуту он уже сидел на скамье стоянки такси, залитой неоновым светом, на другой стороне улицы. Дорожная сумка лежала на коленях.

Рыжуха из казино упала на скамью рядом с ним, тут же прикуривая сигарету. У нее тряслись руки, когда она говорила: «Это было так близко. Они вышли прямо из лифта. Скорее всего, они были наверху и все это время следили за тобой».

Кевин кивнул. Он тяжело дышал и весь взмок от пота. Но в мире не было лучшего ощущения.

«Думаешь, нам надо завязать на этот вечер?» — спросила девушка.

Кевин ей улыбнулся: «Давай попробуем „Стардаст“. Я там пока на хорошем счету».

Он положил обе руки на дорожную сумку, чувствуя пачки банкнот внутри. Чуть больше миллиона долларов, все в сотенных: банк Кевина, частично финансируемый теневыми инвесторами, которые наняли его шесть месяцев назад. Они обучали его в тренировочных казино, которые устраивали в облезлых квартирах, на заброшенных складах, даже в аудиториях МТИ. Они выпустили его на залитый неоном Стрип.

Большинство его друзей вернулись в колледж, сдавали экзамены, пили пиво, спорили об игре «Ред Сокс». Он был в Лас-Вегасе, где вел светскую жизнь на миллион чужих долларов. Конечно, рано или поздно все это может полететь ко всем чертям, но Кевин особо не переживал.

Не он придумал эту систему. Он был всего лишь одним из счастливчиков, достаточно умным, чтобы ее использовать…

Двадцать пять тысяч долларов примотаны к каждому бедру. Двадцать пять тысяч в сумке «велкро» [3] с застежкой-липучкой. — Примеч. пер. у меня на груди. Еще пятьдесят тысяч рассовано по карманам куртки. Сто тысяч долларов в поясе.

Я чувствовал себя чем-то средним между человечком «Мишелина» и толкачом наркотиков. Раздавшийся вширь и весь на нервах, я миновал вращающуюся дверь и вошел в аэропорт Логан. Охлажденный воздух с размаху ударил в лицо. Я остановился и собрался с духом. Терминал Б кишел ребятами из института, разлетающимися на длинный уик-энд в День Поминовения: рюкзаки, мешковатые джинсы, бейсбольные кепки, дорожные сумки. Все двигались одновременно в разных направлениях — балет американского аэропорта без постановщика. Я глубоко вздохнул и влился в людской поток.

Я не поднимал глаз, наблюдая, как мои легкие кожаные ботинки на протекторах шлепают по плиточному полу. Действуй спокойно, думай спокойно, будь спокойным… Я старался не думать о новой «БМВ», деньги на которую были прикреплены к спине. Я старался не думать о первом взносе за двухкомнатную кооперативную квартиру, уместившуюся в карманах моей куртки. Я старался выглядеть как все; не первокурсник, скорее, студент-выпускник, помощник преподавателя или чей-то старший брат, который помогает здесь таскать багаж. Просто часть какофонии, статистическая единица в еженедельном отчете аэропорта Логан перед Федеральным агентством гражданской авиации. Действуй спокойно, думай спокойно, будь спокойным…

Внезапно передо мной замаячил современный эквивалент Стоунхенджа: два аэропортовских детектора металла, стоявших параллельно друг другу, к которым примыкал транспортер по пояс высотой; его ленты постоянно подавали вещи в рентгеновский аппарат. Мой пульс взлетел, как ракета, и я мысленно проинспектировал себя. Банкноты не торчали из рукавов, зелень не выглядывала из-под пуговиц рубашки. Я встал в очередь за хорошенькой брюнеткой в приспущенных на бедра джинсах, которая даже попросила меня помочь ей взвалить свой громадный, облепленный наклейками чемодан на ленту транспортера. Действуй спокойно, думай спокойно, будь спокойным…

«Следующий», — объявила высокая афро-американская тетка в серой униформе Логана. На правом лацкане у нее был именной жетон, но я не мог разобрать, что там написано, потому что пот заливал мне глаза. Я быстро, но не привлекая внимания, заморгал и сделал шаг вперед в своеобразный дверной проем. Невидимые лучи резали и щупали мои внутренности в поисках металла. Как только я задышал спокойнее, тишину пронзил высокий механический вой. Я замер.

Тетка с именным жетоном показала мне жестом, чтобы я еще раз прошел через детектор. «Выньте из карманов все железные предметы и попробуйте снова».

У меня сдавило горло. Руки инстинктивно метнулись к буграм под курткой. Поверх пачек с сотенными бумажками я нащупал нечто, по форме напоминающее огромную свечу.

Вот черт! Я забыл про свой сотовый телефон.

Пальцы тряслись, когда я полез в куртку, чтобы выудить оттуда «Nokia». Я чувствовал на себе взгляд тетки. Если попросит снять куртку — мне конец. Она увидит бугры, и тогда разверзнется ад. Последние шесть месяцев я изучал статьи о попытках пронести незаявленные состояния через пункты контроля в аэропорту и знал все о таможенных законах.

Агенты безопасности могут задержать тебя на сорок восемь часов. Они доставят тебя в помещение без окон, возможно, пристегнут наручниками к стулу, вызовут сотрудников Агентства по борьбе с наркотиками и ФБР. Затем отберут все твои капиталы, иногда даже не выписав квитанции. Потребуются адвокаты, письма и явки в суд, чтобы вернуть деньги. Пройдет, может быть, шесть месяцев, а может быть, целый год. Тем временем на тебя налетит, как саранча, налоговая служба в серых костюмах. Тебе придется суметь доказать, что ты не собирался вкладывать деньги в пакетики с белым порошком. Для таможенных служащих наличные деньги пахнут кокаином. Особенно сотенные бумажки. Я где-то читал, что 95 % находящихся в обращении стодолларовых купюр имеют мельчайшие следы кокаина, въевшиеся в волокна. Это значит, что специально обученные собаки на таможне могут вынюхать профессионального игрока в блэкджек быстрее, чем вся служба вычислит наркокурьера. Для собак (и для сотрудников таможни) оба пахнут одинаково.

Страх буквально въелся в каждую клеточку моего тела, когда я передавал тетке свой сотовый. Она смотрела на него так, будто никогда ничего подобного не видела. Она его крутила и вертела, но потом вернула мне. У меня за спиной парень в полосатом спортивном свитере пытался затащить какой-то цветок в горшке на ленту транспортера. Тетка с именным жетоном устало закатила глаза. Затем, слава Богу, она меня пропустила.

«У вас все о’кей. Приятного полета», — сказала она.

Я едва дышал, ковыляя к своему выходу. Америка Уэст, рейс 69. Прямой рейс Бостон-Вегас, неоновый экспресс выходного дня. К регистрационной стойке уже выстроилась очередь; шумные, пьяные, в основном мужчины, горящие азартом.

Кевин Льюис спокойно стоял почти в самом конце очереди. Я сразу его заметил. Высокий, атлетически сложенный, но слегка сутулый. Копна темных волос, черные глаза, мальчишеское лицо. С национальными чертами, но не ярко выраженными. У него могли быть азиатские, латиноамериканские, даже итальянские или русские корни. Как я, он был старше, чем большинство ребят из института, которые садились в самолет, но он легко смешивался с толпой. Ему могло быть двадцать один, двадцать шесть или тридцать пять. В джинсовой куртке и бейсбольной кепке он мог сойти за сынка-первокурсника из Бостонского университета. В костюме и галстуке он лучше смотрелся бы на Уолл-стрит. Сейчас на нем был форменный спортивный свитер МТИ и мешковатые шорты. Классический стереотип студента МТИ, прямо как в мечтах родителей.