Камилла Гребе - Оцепенение

Ракель мой ответ явно позабавил. Но она смотрит на фото в альбоме и хмурится.

– Хватит сидеть без дела.

Она потягивается, отчего белая майка обтягивает грудь.

Я отвожу взгляд.

После обеда мы работаем в саду. Там душно и прохладно, как перед грозой. На западе собрались темно-синие тучи и стеной повисли над материком.

Я помог Ракель заделать дыру в заборе. Потом она сгребла шишки с лужайки и принесла секатор и перчатки.

– Кстати, не поможешь мне поправить решетку на окне Юнаса? Она покосилась.

– Конечно, – говорю я и пожимаю плечами.

Ракель идет в сарай и возвращается с шурупами и аккумуляторным шуруповертом.

– В этом районе было много краж, – говорит она, кивая на решетку. – Поэтому лучше себя обезопасить.

Я ничего не говорю, но думаю, что воров здесь ждет разочарование.

Кому нужны памперсы для взрослых и слабительное?

– Наверняка это дело рук наркоманов с кемпинга, – бормочет Ракель, ее губы вытягиваются в тонкую линию. – Им же нужно на что-то покупать наркотики. Но когда живешь в уединенном месте с ребенком-инвалидом, не хочется, чтобы среди ночи к тебе вломились какие-нибудь торчки.

Решетка на окнах мощная и ржавая. Снизу отсутствуют два болта.

Я нагибаюсь, чтобы получше рассмотреть.

Похоже, что кто-то пытался выдрать решетку вместе с болтами.

Я прикручиваю решетку на место и дергаю, чтобы проверить, как она держится.

Прикручено плотно.

– Теперь все в порядке, – сообщаю я.

Ракель просто сияет.

– Большое спасибо! Ты такой молодец! И с забором мне тоже помог!

– Не стоит благодарности, – смущаюсь я.

– Стоит, – настаивает Ракель. – Без тебя я бы не справилась. У тебя просто золотые руки.

Надеюсь, она не замечает моих пунцовых щек. Мама меня никогда так не хвалила. Может, она и думала что-то в таком стиле, но вслух не говорила.

Я отвожу взгляд, смотрю на пионы под окном. Стебли торчат, как копья в высокой траве. Темно-красные бутоны готовы раскрыться в любую секунду. Фасад обвивает светло-зеленый хмель.

Пахнет травой, влажной землей и духами Ракель. Вокруг нас снуют насекомые. Птицы поют. Бабочки порхают. Все вокруг цветет и благоухает, пышет жизнью.

Ракель наклоняется ко мне. Темная прядь падает на лицо. Она облизывает губы языком.

Сейчас, думаю я.

Сейчас.

Сейчас я умру. Сейчас.

Она протягивает руку к моему лицу. Но вместо того, чтобы погладить, шлепает по щеке.

– Мошка, – говорит она и показывает мне ладонь.

Я вижу кровавое пятно посреди ладони.

Кожа горит огнем после пощечины и от того, что она прикоснулась ко мне. Ракель коснулась меня своей бледной рукой. Хоть это и была пощечина, но все же…

Мне хотелось бы, чтобы она сделала это снова.

Я пытаюсь заснуть, но мысли не дают мне покоя. Они мечутся в голове, перекрикивают друг друга, как голодные слепые птенцы в гнезде.

Мне нельзя здесь оставаться.

Все что угодно, только не эта воняющая пердежом комната Зомби-Юнаса.

И еще эта Ракель… Ее тело и лицо все время стоят перед глазами. Несмотря на то, что ей не меньше сорока и у нее есть муж, который скоро вернется домой.

Несмотря на то, что она похожа на маму!

Это неправильно, но я не могу перестать думать о ней. О ее бледной коже, пышной груди, морщинках, появляющихся вокруг глаз тогда, когда она смеется. Об улыбке, с которой она сказала, что у меня золотые руки.

Ты выпендриваешься перед этой теткой только потому, что хочешь ее трахнуть. Ты просто жалок. Жалкий извращенец.

Я поворачиваюсь на бок, взбиваю подушку.

Летняя ночь светлая и бесконечная, как один из тех французских фильмов, что мы смотрели на уроках в школе. В синем полумраке я различаю контуры шкафа и стула, на который я кинул свою грязную одежду.

Рано или поздно ее придется постирать. Но у меня нет другой одежды. Не могу же я расхаживать голышом по дому, пока одежда не высохнет.

Но у меня есть проблемы и поважнее грязных шмоток.

Я обдумываю варианты.

Обратиться в полицию? Исключено. У меня нет желания попадать за решетку. К тому же они потребуют донести на Игоря, а это все равно что подписать себе смертный приговор.

А до Игоря они все равно не доберутся.

По сравнению с Игорем они просто беззубые мыши.

Связаться с Игорем и Мальте, чтобы объяснить, что все это ошибка, я тоже не могу. Наверняка полицейские за нами следят. К тому же прошло слишком много времени. Даже приползи я и на коленях молить прощения, они мне не поверят. Нужно было раньше признаться, что я одолжил мотоцикл и спрятал деньги.

Кстати о деньгах.

Я резко сажусь на кровати. Подушка шлепается на пол.

Деньги.

Почему я раньше о них не подумал?

В той сумке в лесу не меньше двухсот тысяч крон. Я могу одолжить немного и затаиться, пока все не устаканится.

Игорь как-то говорил о том, чтобы переехать в Майами.

Если он уедет, останется только Мальте. Он козел, конечно, но не такой больной на голову, как Игорь. И у меня есть козырь. Я видел, как он дал деньги Игоря девчонке, которую было велено напугать хорошенько.

И это был второй визит.

Я помню слова Мальте, которые он прошептал мне на ухо.

«Ни слова, запомни. Иначе мне крышка. И тебе тоже».

Сердце бешено колотится в груди.

Я поднимаю подушку с пола, ложусь на спину и смотрю в потолок.

Но как мне добраться до денег? Я же не могу ехать забирать их на мотоцикле Игоря? Кто-то из банды может меня увидеть.

Может, попросить Александру помочь?

Нет.

Ни за что.

Она не отвечала на сообщения, она не хочет иметь с Игорем ничего общего, она скажет, чтобы я не втягивал ее в свои проблемы.

Тянусь за мобильным. Ничего же не случится, если я включу его на пару секунд?

Включаю мобильный, комнату освещает свет от экрана.

Листаю «Инстаграм».

Жанетт сделала фотку против света. Губки бантиком, огромные глаза. В волосах играет ветер, а солнце подсвечивает так, что кажется будто они горят огнем вокруг головы. Выражение лица вызывающее и удивленное.

«Как грустно, что нам пришлось похоронить Снуффа – хомячка сестры. Все чертовски расстроены».

Четыреста одиннадцать лайков.

Мертвый хомяк в сочетании с трахательными губами – гарантия успеха в «Инстаграме».

Мобильный пикает. От страха я чуть не роняю его на пол.

Сообщение от Лиама.

«Не пиши мне, черт бы тебя подрал. Копы отпустили Игоря. За отсутствием доказательств. Он хочет тебя убить. Не высовывайся. Не звони. Не вмешивай меня в это дерьмо».

Я закрываю глаза, выпускаю мобильный из рук.

Ощущение беспомощности внутри такое огромное, что меня вот-вот разорвет. Кажется, что кто-то или что-то сидит внутри и пытается вырваться наружу.

Слезы льются помимо воли. Текут и текут, я рыдаю, как ребенок, потерявший соску. И не важно, что я не ребенок, а мужчина, и что я сам виноват, что вляпался в это дерьмо. Потому что я дебил.