Тогрул Мехти - Кара некрофила

Опять утренний свет из окна разбудил меня. Я лежу, пытаясь разобраться. Что это было? Мои фантазии перед сном? Или я уснул и это всего лишь был сон? Но, не успев еще полностью разобраться во всем, я решил быстро записать все то, что запомнилось мне о происходившем с Малышом.

Не позавтракав, я вышел прогуляться по бульвару. Больше всего мне нравится смотреть на лица прохожих. Каждый из них пытается скрыть в себе самое прекрасное, чем обладает – свои пороки. Это то, что нас отличает друг от друга. Их, эти пороки, иногда можно увидеть в глазах, почувствовать во взгляде. Ведь глаза обладают определенной магией. Мой отец раскрыл мне один интересный факт. Он говорил о том, как животные понимают и чувствуют, где находятся наши глаза. Если они не обладают человеческим разумом, то как определяют, где находятся человеческие глаза? Ведь они всегда смотрят нам именно в глаза. Не на нос, не в рот или куда-либо еще, а именно в глаза. Интересный вопрос, который подтверждает, что глаза – это не просто часть нашего физического тела. Что-то в них есть. Я думаю о том, какие у Малыша глаза? Мне сложно их представить. Его зарождающийся и еще неопределенный порок – это плод моего воображения. Наверное, поэтому, я не могу представить эти глаза, их выражение, их глубину. Но гуляя по бульвару и обращая внимание на взгляды прохожих, я пытался найти тот взгляд, который мог бы передать то, что я вижу в Малыше. Было очень много интересного, но точного соответствия я так и не нашел.

Уже ближе к вечеру я отправился с близким другом – Динаром, в клуб, куда мы обычно ходим по пятницам. Там собираются молодые люди, чтобы поиграть в игру «Мафия». Эта игра мне нравится тем, что я, играя в нее, одновременно имею возможность поиграть еще и в другую игру. В ту игру, которую я играю сам без партнеров, и про которую никто не знает. Я наблюдаю за людьми в процессе игры. Они, сами того не подозревая, раскрывают свои пороки, и мне не приходится уже додумывать. Слабость перед тщеславием, желание быть услышанным, жажда власти, порой жестокость в жестах…, это все может быть характерным и тогда, когда принимается решение об убийстве. Все это может быть не столь значительным на первый взгляд, но все это вкупе может составить образ того зверя, который находится внутри человека. Зверя, которого он, конечно, пытается скрыть всеми возможными средствами.

Я сел за игру и уже, в привычной мне манере, начал следить за игроками, так как, в основном, мне было просто наплевать на саму игру. Через определенное время, я уже поймал себя на мысли, что у меня почему-то ничего не получается. Меня очень сильно отвлекала мысль о Малыше. Было жалко его. Был момент, когда я хотел встать и уйти, чтобы переписать его историю иначе. Поменять концовку. Сделать так, чтобы его не поймали, и чтобы он остался на свободе. Я бы поменял только это. А все остальное мне было по душе, и Баклан заслужил свою участь. И то, что Малыш смог постоять за себя, тоже удовлетворяло меня. Вот только почему он говорил с трупом? Что его подтолкнуло к этой беседе? Я не знаю. Возможно, это было результатом его долгого общения с неодушевленным предметом. Возможно, это уже привычка, и она проявила себя. Не знаю! Не буду ничего переписывать! Пусть будет как есть! Но я хочу узнать продолжение и как можно скорее. Играть дальше мне не интересно. Я покидаю игровой стол. Сажусь в машину перед клубом и закрываю глаза.

Нет, ничего не вижу. Немного побаливает голова, возможно, это и мешает мне пока открыть дверь в мир моих фантазий. Непонятный ступор. Посидев еще немного в машине, я вернулся обратно в клуб к Динару.

Он мне рассказывал что-то с большим интересом, а я кивал ему головой так, словно слушал его. Но в этот момент я был настолько погружен в свои собственные мысли, что едва улавливал только отдельные фрагменты из того, что он говорил.

Мои мысли были заняты тем, почему я не смог нарисовать в голове продолжение истории Малыша? Разве это не то, что создает мой мозг? Многие говорят о вдохновении. А что это такое? Оно приходит извне? Может наша иллюзия о том, что творчество – это продукт, созданный творцом, ложная? Может, это не я создаю истории, а всего лишь принимаю информацию и передаю ее. И являюсь всего лишь посредником? Не знаю, хотя твердо знаю одно: продолжить ее сейчас зависит не от меня.

Позже, приехав домой, я открыл компьютер и прочитал то, что написал до этого. Потом я пытался «выжать» из себя новые мысли, облекая их в предложения, и надеясь, что все это выльется во что-то.

…Малыш, держась руками за решетчатое окошечко в двери камеры, куда его поместили, смотрел в сторону темного коридора. Там из открытой двери в самом конце, лился тусклый свет, скользивший по бетонным стенам коридора, и доносился чей-то храп, время от времени то усиливаясь, то ослабевая.

Он пытался разобраться в том, что произошло, и верил, что весь этот кошмар скоро закончится, и что он опять вернется в свой театральный зал и к своей тележке. Ведь «она» будет ждать его. Но в какой-то миг он допустил мысль, что всего этого может и не произойти. Ужаснувшись, уже в слезах, он, оторвав руки от решетки, не оглядываясь, сделал несколько шагов назад. Прислонившись спиной к холодной бетонной стене, он медленно опустился вниз и закрыл ладонями лицо и глаза. Так он просидел некоторое время. Он очень устал. Представив себе, что лежит в своем любимом уголке, он, наконец, уснул. Проснулся только утром на голоса, доносившиеся из конца коридора, который не был виден из оконца его камеры. Малыш ждал, но не знал – чего. Ему надоело находиться в этом помещении, усталость только увеличилась.

Вскоре к его двери подошли двое. Тот, который худее, был одет в обычную черную полицейскую форму. По плечам его пиджака было видно, что форма ему немного велика. А второй, с большим круглым животом, был одет в светло-голубую форму, но без пиджака. Его звали Гафур. Он был работником прокуратуры. В руках у него был журнал. Они, глядя на Малыша, что-то обсуждали между собою. Гафур, время от времени что-то записывал в этот журнал.

– Приведи его в кабинет, – поговорив немного с полицейским, он дал указание и ушел.

Полицейский открыл дверь камеры и проводил Малыша в ту самую комнату, которая была в конце коридора.

Маленькая комната, посередине которой стоял стол, за которым сидел Гафур, втиснув свой большой живот между креслом и столом. Малыша посадили на стул перед ним.

– Почему вы обращаетесь с ребенком, как с последним преступником? Ну, оступился, с кем не бывает? Налейте ему воды! – сказал он полицейскому.

Эти слова зародили в душе Малыша надежду, так как он почувствовал поддержку, в которой очень нуждался.

– Не переживай, мальчик! Скоро все это закончится! – сказав, он поставил на стол включенный диктофон и продолжил: