Георгий Ланской - Танцы мертвых волков

— Здравствуйте, — сказало оно грустным женским голосом. — Простите, вы Юлия Беликова?

— Добрый вечер, — холодно ответила я, почему-то заранее решив, что встреча не сулит мне ничего приятного. — Да, только я Быстрова. Беликов — это мой муж, если вы его имеете в виду.

Привидение приблизилось. При рассмотрении женщина оказалась совершенно невыразительной и уж точно не страшной. Однако Семенов нахмурился и сделал героически-серьезное лицо, хоть плакаты рисуй. Точно так америкосы изображают Супермена — выставленная вперед челюсть, суровый взор и локон-завиток у лба. Как бы то ни было, женщины меня все же пугали меньше, кроме, разве что покойной Земельцевой. Пришедшая ко мне мадам страха не вызывала. Скорее, она сама выглядела испуганной. Я быстро оглядела ее сильно помятый костюм якобы от Тома Кляйна, давно похороненного в мире моды, объемный саквояжик в руках, торчащие из похожего на крысиный хвостика волосы, и почему-то решила — дама приехала издалека. Не знаю, почему, возможно из-за какой-то неприбранности, а, может, оттого, что интонации в голосе гостьи были насквозь не нашими. Так окали в соседней губернии, куда уехал Валерка.

Приглашать в дом незнакомку не хотелось. Я решила, что репутация выдержит недовольства незваной гостьи. А не выдержит, я и это переживу.

— Да, я вас не такой представляла, — неожиданно произнесла женщина. Признаться, подобного заявления не ожидала и оторопело захлопала ресницами. Я почему-то сразу подумала, что передо мной — счастливая соперница. Ревность мгновенно взвилась вверх. Я тут же припомнила голос в трубке на заднем плане, раздраженно признав их схожесть. Одного понять не могла — почему муж опустился до такой застиранной мыши, и отчего она явилась с баулом, в котором явно было что-то тяжелее зубной щетки и ночной рубашки. В голове промелькнула невеселая мысль — дамочка уже готова на переезд и пришла за ключами от квартиры. Оттого мой ответ прозвучал неприязненно.

— Какой — не такой?

Женщина тихо рассмеялась и поставила баул на землю.

— Ну… не такой. Я когда с Валерием познакомилась, сразу подумала, что жена у него молоденькая… такая, знаете ли… Барби. Обязательно блондинка, с глупыми голубыми глазками в пол-лица, нарощенными ногтями и ресницами… Сработал стереотип. А потом стала сомневаться, когда случайно услышала его телефонный разговор. Не вязался он с образом туповатой куколки, с прорехой в голове. Знаете, вам очень повезло…

— Неужели? — язвительно осведомилась я. Семенов топтался рядом, недоуменно переводя взгляд с женщины на меня. Она, наконец, заметила его, потом опустила глаза на зажатый в его руке пистолет и слегка побледнела, что было заметно даже в неверном свете уличного фонаря.

— А-а-а, — начала она, выпучив глаза. Я подняла брови в деланном удивлении, обернулась на Семенова, а потом небрежно махнула рукой.

— Не обращайте внимания. Это всего лишь милиционер. Меня, знаете ли, маньяк преследует. Так в чем мне повезло?

Присутствие Семенова повергло гостью в ступор. Она таращила глаза на него, косилась на меня, и топталась на месте, словно стреноженная лошадь, решая, не пуститься ли в бега. Я могла бы ее добить, но почему-то в глубине сердца шевельнулась жалость, смешанная… ну, не знаю… с женской солидарностью что ли? Поддавшись минутной слабости, я потянула калитку на себя, игнорируя предостерегающий взгляд Семенова.

— Входите, не на улице же нам разговаривать. Еще соседи увидят.

— Минуточку, — вмешался Семенов. — Позвольте ваши документы.

— Семенов, не начинай…

— Пожалуйста, — торопливо перебила меня женщина и полезла в баул. Вынув паспорт, она протянула его Сашке. Семенов придирчиво осмотрел документ, сравнил фотографию с перепуганным оригиналом, вынул и едва ли не на зуб попробовал торчавший за обложкой железнодорожный билет и, наконец, нехотя вернул паспорт владелице.

— Что? Даже отпечатки пальцев не возьмешь? — съязвила я.

— Ты чего возмущаешься? — насупился Семенов. — Мало неприятностей?

— Ничего я не возмущаюсь. Надоели вы мне, хуже горькой редьки… Пойдемте в дом, чаю попьем…

Женщина подняла баул и опасливо последовала за мной, поглядывая на не желавшего пропустить такое развлечение пса. В доме я стазу поставила чайник, турнула усевшегося за стол Семенова. Сашка обиделся и удалился на веранду, получив свою чашку чая и конфетку. Судя по мельтешившей в проеме тени, он явно подслушивал.

При ярком свете соперница выглядела еще хуже. Высокая, нескладная, с тонкими, почти прозрачными руками и сухими пальцами, бледной, несмотря на лето, кожей и огромными серыми глазами с сеткой ранних морщин вокруг. Ей было около тридцати пяти лет. Светлые волосы безжалостно стянули узлом за затылке, упаковав их в некрасивую коричневую махрушку. От женщины пахло чем-то кислым: такой запах привязывается ко всем, независимо от пола и возраста, если они провели в поезде больше восьми часов. Я с презрительным превосходством отметила, что женщина скорее всего спала прямо в костюме, оттого он так помят, а память услужливо подсунула воспоминание: до города, где Валерий надумал строить магазин два часа на самолете и одиннадцать в поезде… Неужели, она все-таки оттуда?

— У вас милый дом, — вежливо сказала гостья. Волна раздражения ударила в голову, а по венам побежало жидкое пламя, разгоняя застоявшееся болото апатии. Я пожалела, что пригласила ее войти, потому что чувствовала, как чешутся руки, предвкушая меткий бросок чайника в голову соперницы.

— Да, это дом моих родителей, — любезно ответила я, разливая чай. — Родовое гнездо, так сказать. Валерий не говорил вам, что мы из столбовых дворян?

— Нет, — удивленно сказала женщина. — Надо же… Как интересно…

— Да. Мой папенька из старинного рода, дальний потомок князя Быстрова, служившего еще при дворе Екатерины Второй.

Семенов за стенкой издал такой звук, как будто чем-то подавился. Я невозмутимо разлила чай и уселась напротив.

— Вы не представились. Как вас зовут?

— Я?… А, верно. Меня зовут Алла, я работаю в архиве… Мы там совершенно случайно познакомились с вашим мужем…

Я холодно улыбнулась. Напротив лежала вилка. Ткнуть бы ею в глаз этой белесой дуре…

— Знаете, Юля, я вам очень завидую, — вкрадчиво произнесла Алла, наклоняясь ко мне. — Валерий Яковлевич — редкий мужчина. Такие как он — один на миллион.

— Спасибо. Это значит, у меня хороший вкус.

— Вот вы смеетесь, а зря. Понимаете, я, наверное, всю жизнь ждала именно такого. На работе тоска смертная, ни одного стоящего мужика. Сидим мы с нашими бабами, я самая молодая, про жизнь сплетничаем, да книжки читаем. А за окнами жизнь идет мимо… Вы понимаете, о чем я?