Николай Берг - НОЧНАЯ СМЕНА. КРЕПОСТЬ ЖИВЫХ.

- Я тебе сочувствую. Все понял. Говоришь порусски, выбило передние зубы, эти оханные чудаки тебя не понимают. Я тебя понимаю.

Совершенно предсказуемо присутствующие хренеют. Так рождаются легенды.

Так, где моя тога Скромного, но Великого? Да за дверью, где ж еще.

- Я могу говорить?

- Аха! Ох!

- Сидим в сортире горящей квартиры. Сами не вылезем.

- Хехы?

- Мы с новеньким - совершенно. Двое как Вовка второго января.

- Хэ Хеххеее?

- Кэп гдето наверху.

Дальнейшая тирада не поддается описанию, но я легко понимаю, что речь идет о том, что пожарной команды у Ильяса в кармане нет. И за пазухой - тоже.

- В пределах видимости магазин. Машины опять же. Должны быть огнетушители - говорит Ремер.

Перевожу ответ Ильяса, который не в восторге от предложенного и требует, чтобы Ремер спустился к нему на помощь, а не сидел там, как горный орел. Ремер сообщает, что изза горящей внизу квартиры вылезти не лестницу невозможно и он сам отсиживается в квартире наверху. Не уверен, что ответную тираду надо переводить, но все же перевожу.

Капитан тут же отзывается:

- Не переживай так. Там в магазине справа стоял здоровенный огнетушитель на тележке с колесиками. Точно помню. Этот магазинчик поджигали пару раз, вот хозяин и разошелся. Я тебя прикрою туда и оттуда - заявляет капитан с верхотуры.

Я опять сомневаюсь, стоит ли переводить ответ нашего снайпера, но Ремер отвечает, что он на этот раз все понял, но не вполне согласен со сказанным в запале и раздражении. Но прикрывать все же будет, чисто на всякий случай.

- Ххоохх! - раздается из моей рации.

- Ох, чертей тебе струганных в ботинки! - злобно рычит на неловко повернувшегося салобона раненый.

- Земеля - наш морфа засек - перевожу я.

- Я слышу - отзывается из рации раненого Ремер - где морф, не вижу!

- Хайееху, ха хехе хеех!

- Скажи - наверху, на стене ползет!

Тут же доносится пальба - несколько одиночных, потом очередь.

- Хихех хахехху! - удовлетворенно заявляет снайпер.

- Пипец котенку! - уверенно перевожу.

- Это я понял - отзывается раненый.

Чем дальше, тем больше, мне это напоминает допрос умирающего албанца в старой, но прекрасной кинокомедии «Великолепный» с Бельмондо в главной роли. Тем более что мы все тут сидящие покашливаем всетаки.

Тимур ухитряется набрать воду из бачка в кепи. Луч фонарика показывает, что она бурая изза взбаламученной ржавчины. Пытаюсь протестовать, но раненый с видимым наслаждением длинными глотками высасывает всю это бурду.

- Слышь, медицина, не переживай, железо в организме полезно.

- Ага, типо штыка в заднице! - огрызаюсь в ответ.

- Не, медицина, штык в заднице - это передоз.

Рация опять оживает.

- Хиххеххай! Ыху! - выдает гдето рядом шляющийся снайпер.

- Прикрывай, иду - перевожу я.

- Идет, прикрывай! - повторяет лежащий на полу боец.

Начинают бахать одиночные сверху. Потом вроде сквозь треск огня слышу поблизости лязгающие щелчки - вот спорить готов, что это ПБ работает. Стрельба сверху заканчивается.

- Я пустой - говорит голос Ремера.

- Хоч хаехиххь! - отзывается Ильяс. Дышит тяжело, как загнанная лошадь.

- Слышу, понял. Не согласен, но все равно - пустой - отвечает капитан.

Спохватываюсь, начинаю суетиться, прошу Тимура дозарядить магазин к ТТ, себе расстегиваю кобуру, прикидываю, как тащить раненых - из прихожей уже доносится достаточно мощное шипение.

Потом голос Ильяса - и в рации и за дверью выдает дуэтом:

- Хыхо ха хыхоох!

Жар за открытой дверью такой, что сразу же начинает вонять паленой шерстью и волосы трещат. Чуть не ползком премся по расплавленному вонючему линолеуму, тот липнет к одежде и жжется. Раненого, с накрытым мокрой рыжей марлей лицом, сначала пытаемся тащить аккуратно, но потом просто волокем, абы как, тем более, что в узком и тесном коридоре приходится еще и огибать здоровенный красный баллон огнетушителя на колесиках. На лестнице вроде бы чуть похолоднее, но не намного. Раненый без сознания, не вышло у нас аккуратно его по коридору протащить, ну ладно, только оставить его одного нельзя - в дверь подъезда уже лезет зомби - толстая рыхлая неповоротливая тетка.

- Давай, держи дверь! Не забывай патроны подзаряжать! Я за вторым!

Тимур кивает, дескать, понял. Стреляет.

Ильяс уже откатился в прихожую.

Продолжает поливать струей ледяной углекислоты перед собой и очень похоже - собирается вон из квартиры. Но там - второй раненый. Снайпер весьма выразительно говорит о перспективах Молчуна, но я прошу обдать меня струей - холодом припекает не хуже, чем огнем и попластунски сигаю до сортира. Фонарик дохнет очень невовремя, теряю секунды, выдергивая свой брелок - и вижу, что зря корячился - раненый в ванне помер. На всякий случай проверяю, как положено, вижу, что да, все.

Подхватываю с пола забытый автомат эвакуированного, напяливаю на скурчавившиеся от жара волосы мокрую кепку с остатками жижи, которая тут же течет за шиворот, потом выдергиваю изпод сидящего в ванной куртку - и он, словно разбуженный этим, начинает ворочаться. Закидываю всякие мелочи в распахнутую сумку, не теряя обратившегося из вида, коекак прилаживаю на себя его полупустую разгрузку.

Ну, со связанными рукаминогами ему встать непросто будет, черт с ним, не мешает, куртку на голову и в жаровню. Я ощущаю себя почти курицей гриль - даже через ботинки печет, хотя Ильяс честно поливает и по мне шипящей белой струей.

- Умер!

- Хахахиий хе хуххаху!

- Все, все понял, долой отсюда!

С огромным облегчением закрываем дверь на площадку. Уфф!

- Теперь куда?

Молодой снова начинает стрелять. Волнуется, лепит по три патрона подряд.

Ильяс задумывается. Вблизи его физиономия выглядит жутковато - он успел осунуться за это время, глаза провалились, скулы вылезли, нос и губы разбиты и густо окровавлены, вспухли как у негра, рот страдальчески полуоткрыт, и я успеваю отметить, что двух передних нижних зубов и в помине нет, а верхние поломаны и из одного красной короткой ниточкой висит голый нерв…

- Хаххооны хесь?

- Рожок. И к пистолету.

Удивленно смотрит.

- Разгрузка сгорела.

Качает головой. Ну, если не вся укоризна мира, то добрая половина вместилась. Тычет пальцем в сторону, не то автобус имеет в виду, не то другой подъезд. Ладно, мое дело раненого тащить. Ильяс тем временем бесцеремонно отщелкивает от моего автомата магазин, забирает его себе, потом выдергивает из обвисшей на спущенном, словно у дембеля, ремне кобуры тяжеленький пистолетный магазин, мне сует свой пустой.

Тимур снова стреляет и уже не делает долгих перерывов. Света становится меньше - видно, буханка догорает.

Паршиво то, что настроение погибельное. Это самое гнусное, моральная настроенность - великая вещь. Мы же выглядим как солдаты разгромленной армии.