Александр Комиссар - Комиссарики. Афоризмы в стихах

Кто поздно юн, тот юн надолго.
Кто стар мозгами с лет младых —
Не доживает до седого,
Теряясь в схватках боевых.

Ведь каждому, как хочется не жить,
И вот живёт, как может каждый.
И каждому судьба умерит прыть,
А годы урезонят жажду.

Старик о будущем хлопочет,
Ворчит про то, что не «стоит».
Юнец о прошлом говорит
И постоянно письку дрочит.

Бегут годки по желобочку,
Где ты известен, неизвестен,
Иль умный, только в одиночку,
Или дурак со всеми вместе.

Тот, кто всех меньше огорчён,
Тот больше всех кричит о скорби.
Он смертью нет, не омрачён,
Но изрыдается не гробе.

Все речи о покойных лживы.
Когда бы раньше столько да прикрас,
При жизни б эти позитивы —
Он не ушёл безвременно от нас.

Нет ни коротко, ни долго
Для того, кого уж нет.
Ну а тем, кто у порога,
Пять минут – и то презент.

Всех, кто на кладбище приходит,
Смотря на скорбные кресты,
Одно всегда на мысль наводит:
Когда-то будешь здесь и ты.

О смерти близких говорим с пристрастьем,
Пока ещё вновь кто-то не уйдёт.
И будет новое потом участье
До новой катафалки у ворот.

Освободи же место для другого,
Как некто для тебя освободил.
Скажи ему у самого порога,
Чтоб он без сожаленья уходил.

Заботы на похоронах
Умерших участь не изменят.
А в затуманенных мозгах
Порхает собственное время.

Родителей скорбь несравнима,
Когда вдруг умирают дети их,
Со скорбью дочери иль сына
Об умерших родителях своих.

Что сможешь ты назвать своим
Лишь собственное погребенье!?
Увы, но всем твоим родным
Оно по случаю приобретенье.

Нет лучшей удачи, чем смерть:
Тому, вступает кто в наследство,
С долгами он сможет поспеть,
Хоть был при почившим посредством.

Смерть всё равно пошлёт тебя в нокаут.
Но всё ж над жизнью можно постараться:
Каким он будет твой последний раунд?
И сколько будет их – семь или двенадцать?

Жизнь – память раздоров и войн,
Смерть – память любви, уваженья.
Такой вот есть принцип кривой
В глупом людском представленье.

Жизнь – о приличиях забота,
Они и скрыли суть вещей
От распашонки – отворота.
И до кладбищенских мощей.

Что смерть для человека – тьма,
Про это говорили нам не раз
А жизнь – сплошной кусок дерьма,
Еще не спущенного в унитаз.

Жизнь так погана, так прекрасна,
С моею смертию она,
К которой вовсе не причастна,
Нет, не останется одна.

Сбежать от смерти не позор
И за мгновенье до её прихода,
Коль есть хоть мизерный зазор,
Я выскользну, такая я порода.

Как ни крути, как ни верти,
Смерть входит в жизненные планы.
Вот ты – ещё на жизненном пути,
А выворачиваешь участи карманы.

Безволен ум людской и слаб,
Чтобы о смерти рассуждать.
Я, ты, какой-то эскулап!?
Нам жизнь хоть как-нибудь понять.
Человек в этот мир со слезами приходит.
Бродит по миру, наивный, и бродит,
Всё что-то пытаясь понять, он страдает,
И с горькой усмешкою мир оставляет.

Хоть ты и ненавидишь жизнь,
Её легко ты не отдашь.
И перед тем, как отойти в «аминь»,
Кому-то всё же в морду дашь

Мы в дырах все и всюду протекаем.
Мы кашляем, сморкаемся, чихаем.
Потеем, мочимся, плюём.
Так проживая день за днём.

Он наслаждался, будто завтра умирать,
А дом построил, будто вечно жить собрался…
А может так и нужно жить и блефовать,
Пока ты к небу Богом не призвался.

Ничего наверстать невозможно,
Ничего никому не догнать.
Жизнь унылая пустопорожня:
Секс, работа, еда да поспать.

Мы тут ответов ищем кутерьму,
Вертясь, как балерина в пируэте,
А всё идёт в итоге к одному,
Как сделать лишний вздох на этом свете.

Вся жизнь на засраном узоре,
И ты её и так и сяк,
Живёшь как будто на подворье,
А жизнь тебе в итоге -«Кряк!»

Тупее «жизни» в жизни – нет
Подъём есть, завтрак, и обед,
Ещё работа, ужин, спать,
А с этим секс, посс… ть, поср… ть.
Ещё ты сходишь под венец,
Состаришься, и всё – пиз… ц!

Всё потерявший в этой жизни,
Остаток отдаёт без сожаленья.
И тут не только два шага до тризны,
Тут жизнь гадка до умопомраченья.

Иисусу было легче умереть,
Он знал, что он воскреснет.
А тут приходится в виду иметь.
Что жизнь, одна, хоть тресни.

Что жизнь сошла с ума, об этом знают все,
А что всегда сходила – половина.
Наивно думают, томясь в её «красе»,
Что ситуация та поправима.

Трагедия!? Да нет трагедий,
Есть представление её.
А жизнь всего лишь, ё-моё!
Секвенция сплошных комедий.

Как глубоко ты заглянул в страданья,
Так глубоко заглядывал ты в жизнь,
Чтоб сделать ей последнее признанье
И, подводя черту, сказать: «Аминь».

Смотреть в себя – увидеть пропасть.
Смотреть вокруг – увидеть мерзость,
Такая жизни узколобость
Такая в жизни есть нелепость.

Жизнь наша, что комок червей,
Ты их из кучи выбираешь,
Всех тех, что толще и жирней,
И с удовольствием сжираешь.

Жизнь проживи не без интриг:
Будь оптимистом, начиная,
Будь пессимистом, продолжая,
И презирай, чего достиг.

Жизнь проста до ерунды,
Рубаха, хлеба, стакан воды.
Всё остальное – суета,
И срамота, и пустота.

Вот радость – жизнью обладанье.
Вот счастье – ты ещё юнец,
Вот – в людях разочарованье,
А вот печаль – у жизни есть конец.

Каждый миг начинается «здесь»,
То, что «там» не имеет значенья.
Жаль, что «здесь» – лишь всего «представленье»,
И не больше, чем глупая спесь.

Какого хрена жизнь ругать?
Не нравится – возьми и выбрось.
Но жизнь, друг, – это благодать
И жажда дольше чтоб продлилась.

Жизнь всё смешнее и смешней,
Чем больше думаем о ней:
Всё будущее – поэтично,
А прошлое – идиотично.

Противно жить, ужасно умирать,
Но не придумано иного.
И как бы жизнь не презирать
Есть жажда жить – хотя б немного.

Есть дыханье и инстинкт
И жизни есть динамика
Жажда есть и аппетит —
Всё прочее – ботаника.

Когда приходится терять,
Всё то, что отнимает жизнь силком,
Так важно обретать
Индемнитет за жизненный отъём.