Елена Сазанович - Улица вечерних услад

Но я сделал вид, что не понял ее вопроса. Она вздохнула. И продолжала.

– Мне мама рассказывала эту историю. Ведь этот дом… Это дом еще моего деда, потом – моих родителей. Теперь мой. Я раньше думала, что никогда сюда не вернусь. Но потом… Мне некуда больше возвращаться, Костя. И незачем… Моя бабка. Мне мама говорила, что она была очень доброй. Но… Но деда своего она не любила. Хотя дед был и богат, и красив. Она влюбилась в нищего. И к тому же в страшно некрасивого. Ну что ж. Это ее право. А, может быть, она могла любить только жалея. А деда моего жалеть было не за что. Она влюбилась в этого нищего музыканта. И любовь ее была слепой, безрассудной. И добром, конечно, не могла закончиться эта любовь. А дальше… Дальше никто не знает, что произошло на самом деле. Только догадки, слухи. Бабка моя умерла, оставив мою маму совсем маленькой. Поговаривали, что ее смерть была далеко не случайной. И на следующее же утро после ее смерти возле нашего дома вырос изумрудный цветок. И каждый вечер возле нашего дома слышалась печальная музыка. Вскоре исчез и этот нищий музыкант. Поговаривали, что он утонул. Но никто толком ничего не знал. Дед мой поседел, хотя был еще совсем молодым. Но вина смерти этих двоих несчастных влюбленных всегда тянулась за ним. Хотя эта вина была бездоказательна. И люди говорили, что очень долго каждый вечер слышали эту печальную музыку в нашем городке. И была эта музыка ниоткуда. И была эта музыка сама по себе. И возле нашего дома с этих пор каждое лето распускались цветы изумрудного цвета. И по вечерам они удивительно пахли. И только я им придумала достойное название. Вечерние услады. Вот так, Лобов. И не смейся, пожалуйста.

– Я не смеюсь, Вера.

– Ну почему вы все так боитесь простых, банальных вещей?

– Я не смеюсь, Вера.

– Твои глаза смеются. Я вижу, Лобов. Ты же считаешь себя великим писателем. Но разве ты способен написать о такой любви?

– Я не смеюсь, Вера.

– Они умерли. Эти двое несчастных влюбленных. Но разве можно убить музыку? Разве можно уничтожить цветы? Разве можно убить любовь? Если она была настоящей?

Можно сойти с ума! И этой женщине за сорок! Дрожащее от волнения губы. Застывшие слезы в каштановых глазах. И вера. Удивительная вера в сказку. И как никогда, мне стала дорога Вера. Этот взрослый ребенок. Прижимающий к груди изумрудный цветок. И я не выдержал. И в порыве страсти, жалости, понимания. Крепко обнял эту женщину.

– Вера, – прошептал я. – Моя девочка. По-моему я полный идиот. Но мне не надо ставить памятник за стойкость. Я тоже в тебя влюблен, Вера.

Вера обвила мою шею руками. И я почувствовал на своем лице ее обжигающее дыхание. И цветок выпал из ее рук. И потерялся в ночи. И я посмотрел на небо. С этого пригорка, действительно, можно было рассмотреть звезды. Они были крупными. Яркими. Дорогими алмазами. И если бы я был волшебник. Я бы несомненно содрал одну для Веры. И эта мысль мне уже не казалась банальной. Потому что я был влюблен.

… Я открыл глаза. И увидел Веру. Она стояла возле распахнутого окна. Забросив руки за голову. И лучи утреннего солнца путались в ее каштановых волосах. И сладкий утренний запах впитывался в ее смуглую кожу. Странно, подумал я. Эта женщине впервые за долгие годы принадлежит мне. Хотя все эти долгие годы я несомненно любил именно ее. И никогда не искал ее. Почему я так легкомысленно распорядился своими годами? Почему? И мои годы без веры вдруг показались одним дождливым осенним днем. В котором были поездки. Работа. Какие-то чужие женщины. Возможно, даже удача. Возможно, даже какие-то маленькие радости. Но в этом дне не было Веры. Я наблюдал за ней. И мне хотелось, чтобы так было всегда. До конца моих дней. До последней черты. Чтобы л просыпался утром. И она стояла возле распахнутого окна. Забросив небрежно руки за голову. И смотрела куда-то вдаль. И лучи утреннего солнца путались в ее каштановых волосах. И ее коже пахла сладким утренним воздухом. Я никогда не был собственником. И именно она меня когда-то этому научила. Но вдруг я физически ощутил. Что к этой женщине прикасалось множество чужих рук. И что не только мне она отдавала свои ночи. Ночи безумной и какой-то отчаянно безнадежной любви.

– Я знаю, что ты не спишь, Костя, – тихо сказала Вера. Не поворачиваясь ко мне.

Но мне уже не хотелось отвечать ей нежными словами. Раздражение мое непонятно почему возрастало. Я вдруг увидел множество совершенно чужих вещей. Каких-то фарфоровых безвкусных статуэток. Каких-то дорогих индийских ваз. Каких-то кружевных салфеток. И каких-то толстокожих книг по астрономии.

Вера оглянулась. И заметила на моем лице раздражение.

– Что с тобой, Лобов? – Вера мгновенно очутилась возле меня. И приложила ладонь к моему лбу. Ладонь была очень горячей.

– У меня нет температуры, Вера, – усмехнулся я, аккуратно убирая ладонь со лба. – У меня никогда не бывает температуры.

А вот Кит всегда жаловался на повышенную.

– Что с тобой, Костя? – и в ее глазах мелькнул страх.

Мне вновь захотелось задушить ее в своих объятиях. И вновь мое ослиное упрямство победило желание.

Вера как-то сразу обмякла. Поникла. И покорно отодвинулась от меня. Я знал. Чувствовал. Что смешон в своей ревности к ее прошлому. В своем неоправданном отношении к этой женщине. Обладающей единственным талантом. Талантом любви к жизни. Талантом просто любви. Но остановиться я уже не мог.

– Сегодня так, Вера. Я же тебя знаю, как никто. А завтра? А послезавтра, Вера?

– О, Боже! – Вера вскочила и отбежала к распахнутому окну. – Я не знаю, Лобов. Завтра, послезавтра… Но зачем тебе это? Зачем? Я тоже самое могу спросить у тебя. И ты тоже не ответишь. И никто не сможет ни это ответить. И ответа нет, Костя. И не нам знать, сколько нам выделено времени… Но… Но я люблю тебя, Костя. Поверь…

И я ей верил. Но желание мучить не оставляло меня. Наверно, потому, что я слишком хорошо знал ее прошлое. И не мог его простить.

– Ты знаешь, Костя. Помнишь, тогда. Ты был еще мальчик. Но неужели ты не понял? По-настоящему меня тянуло только к тебе. Но… Видишь, как все получилось. Я была с другими. Но только не с тем, кого любила. Так наверно бывает. Разве не так? Это было так.

– Вера, иди ко мне, Вера, – и я, уставший бороться со своими желаниями. Протянул к ней руки. И она протянула свои. И я издалека почувствовал сладкий одурманивающий запах. Запах ночных фиалок.

А потом дни потекли медленно, мягко, плавно. И каждый из них пахнул цветами изумрудного цвета. И весь мин для меня превратился в яркое изумрудное пятно. В центре которого была Вера. Мы закрылись от людей. Мы спрятались от мира. В маленьком этом домике. Из которого вскоре полетели к черту все фарфоровые статуэтки, салфеточки, вазочки и книжки по астрономии. Мы любили Друг друга. И я понимал, что ни одна на свете женщина не сумеет никогда заменить мне Веру. То же самое понимала и она по отношению ко мне. И вся моя жизнь заключилась в одной этой маленькой женщине с глазами, напоминающими переспелые вишни. И я не мог отделить ее ни от одной вещи, ни от одного произнесенного слова, ни от одной частицы нищего мира. И когда я смотрел на озеро. Я видел только Веру. И не мог понять, что озеро – это просто озеро. И ничего более. Вне Веры оно для меня не существо. вала. И кегли я вдыхал чистый горный воздух. Я вдыхал запах тела Веры. Воздух не существовал вне этой женщины. И когда я срывал цветы. Каждый цветок имел лицо Веры. Я бежал к ней, как мальчишка. Утыкался лицом в ее острые колени. И прятался от печали. От предстоящих дождей. От предстоящего одиночества. Ко. торсе неизбежно нас ждало. И о котором мы знали. И о котором никогда не говорили вслух.