Семён Бусыгин - Завтрак подлеца, или Небо цвета «Апероль». Инди-роман

И я пошёл вдоль широкого проспекта. Такси не вызвать. Я ещё в ресторане пытался 2 раза. Очевидно, я больше на это не способен. Связи мобильной тоже нет. Мозг не может моделировать такие сложные штуки, как сотовая связь. Нужны простые какие-то вещи. Метро! Время: 00:40. Отлично! Ещё работает. Нужно ехать на Полежаевскую – это единственный способ спастись.

Крымский мост. Я здесь был. Это станция Парк Культуры. Отлично!

Подземный переход. Навстречу идёт парень в тёмно-зелёном пуховике с накинутым капюшоном. Осторожно, возможно, он убийца. Как он странно на меня смотрит. Прошёл мимо. Оборачиваюсь на всякий случай. Он идёт дальше. Вроде пронесло.

Захожу на станцию. Менты. Спокойно. Касса. Очень странно смотрит на меня кассирша. Похоже, я весь в крови. Или я призрак. Билет дала. Спускаюсь.

Всё плывёт, как во сне. Время уже 00:43. Я не в ресторанчике, и я ещё живой. В 00:43 я был ещё живой. Главное не возвращаться в ресторан. Вся дичь произошла там. Или нет? Что если на самом деле сейчас уже утро, и я валяюсь у Антона в ванной в луже собственного дерьма и крови? Но хотя бы живой. Господи, хоть бы всё было так!

Платформа. Бляха-муха. Могут под поезд бросить. Отойду подальше. Две минуты ожидания тянутся, кажется, полчаса. Поезд приехал. Я захожу и сажусь. Напротив сидит парочка. Он с гитарой. Вроде безопасные. В конце вагона какие-то пацаны. Вроде школьники. Поопасней, конечно, но если не буду пялиться, пронесёт. Похоже, в метро я не умру.

Так. Пересадка. Где? На Краснопресненской. Точно. И там на Полежаевскую. Стоп. От Полежаевской до Демьяна Бедного ещё идти пятнадцать минут. Меня там раз чуть не грабанули. А теперь как пить дать убьют. Не, в жопу. Слишком большой риск. А что делать? Так. Антон был в Чайной пятьдесят минут назад. Возможно, он до сих пор там. Белорусская гораздо безопаснее. Придётся рискнуть. Если его нет в Чайной, мне хана. Но что делать?

Лицо парня с гитарой расплывается, отдаёт сиреневым цветом. Картинка нестабильная, но тут нет ничего удивительного. Сознание тухнет. Быстрее! Быстрее!

Белорусская. Идём спокойно. На эскалатор. Господи, побыстрее бы.

Вышел на улицу и не узнал места. «Чёрт! Я же был здесь уже сотню раз! Или я опять в Минске? Ну да. Белорусская. Всё логично. Я же никогда не был в Минске. А, нет! Всё, вижу. Вокзал. Так, там суши. Чайная вон там. Надо две дороги перейти. Ой, как сложно!»

Горит красный. Ещё 17 секунд. Машин нет, но последнее, что надо делать, если хочешь выжить, когда ты уже мёртвый, это нарушать ПДД. Придётся ждать. 15. «Твою мать, как же медленно!» Переминаюсь. Жду.

Зелёный. Перехожу дорогу, тут же перехожу вторую. Я почти у цели. Арка, ага. Хоть бы открыто! Вот, ага, красная дверь. Никто не курит. Жаль. Подхожу. Закрыто. Зараза.

А связь не работает. «А! Вторая симка. Стоит попробывать. Ну давай же! Включайся!»

«Есть. Так.»

– Алло! Антон, ты в Чайной?

– Да, но мы уже уходим в Noor.

– Хорошо. Скоро выйдете?

– Через пару минут.

– Давай быстрее, – закончил я почти умоляя.

Страшно. Кто оттуда выйдет? Может, убийцы? Может, смерть меня ждёт именно здесь. Место очень подходящее. Подворотня самое то.

Вышли Антон с Юлей. И это были не они. Судя по всему, тоже проекции. Или со мной что-то совсем не так. Смотрели они на меня как-то отстранённо. Будто я призрак. Всё кончено. Я перепугался, говорю:

– Привет!

– Привет. Ты как вообще? В порядке?

– Не уверен. По-моему, я умер.

– А…, – досада и отчуждение. Не пойму, что ещё на его лице, – Юля, это Семён. Семён – Юля.

– Очень приятно, Юль. Чё, в Noor?

– Да, пойдём.

И мы пошли. Они идут какие-то сами в себе. В расследовании они мне точно не помощники. Юля надевает мне капюшон. Забота. Но теперь я ещё больше боюсь, что отравленный «хитон» съест меня заживо.

– Что с тобой, Сёма? – заботливо спросила Юля.

– Я умер и теперь мне нужно расследовать собственное убийство, чтобы вернуться в прошлое и всё предотвратить, – посвятил я Юлю в своё незавидное положение.

– Он марку съел, – скептично и едко отозвался Антон.

Юля обернулась на него. Потом обратно на меня. Смотрит удивлёнными глазами и говорит:

– Зачем ты это с собой делаешь?

– Я не знаю. Я же компанейский. Мне дали – я съел. Но дело не в этом. Меня, похоже, убили.

– Как? Когда? – понимающе и сочувствующе спросила Юля.

– Не знаю. Это и нужно выяснить. Я думаю, сегодня. Но уже не уверен. Через две недели лечу в Бразилию. Теперь думаю, что скорее всего там. В любом случае надо всё выяснить и вернуться в прошлое, чтобы предотвратить.

Юля смотрит испугано. Антон качает головой.

Тверская сияет многочисленными огнями, которые ещё не успели снять после Нового года. Ветер швыряет в лицо крупный пушистый снег. На лице у призрака он, наверное, может и не растаять. Сосредоточив внимание на левой щеке, я с замиранием сердца жду и: продержавшись с полсекунды, снежинки всё же сползают к подбродку тонкими ручейками. Значит, ещё не всё потеряно. Значит, ещё живой. Я смотрю вниз. Снег под ногами превращается в белые воды Стикса. Они пытаются затянуть меня в аид безо всякого перевозчика. Но я отчаянно сопротивляюсь и шагаю по ряби против течения.

Я поднял голову. Огни превращаются во взрывы салюта, что я видел на Иртышской набережной в День Победы. Ничего удивительного. Перед смертью мозг взывает к самым радостным воспоминаниям детства, и в голове раздаётся громогласное «Ура!» Это приманка. Не поддаваться. Noor уже близко.

Охранник смотрит оценивающе. Нечасто видит призраков. Хотя он тут наверняка и не такое видел. Пустил нас.

Спускаемся в гардероб. Снимаю и отдаю свой «хитон». О нет! Подвал и туалет. Опять опасность. Это могло быть и здесь. Может, это именно тот сортир. Но сходить надо. Я рискнул. Пол плывёт. Река настигает меня и здесь. Я выбежал и наткнулся на Антона. Ему тоже нужно в туалет. Ожидание в одиночестве опять кажется длится больше часа.

Он всё-таки вышел, мы встретили Юлю и пошли наверх. Нашёлся даже столик. Уселись. Они берут по коктейлю, но мне пить точно не стоит. Мне чай. Я тут явно третий лишний, но когда речь идёт о жизни и смерти, по таким пустякам не стоит заморачиваться. Они попивают коктейли, двигают головами в такт музыке и перекидываются парой слов. Я осторожно наливаю чай. Столько народу вокруг. Все танцуют. Опасность может прилететь откуда угодно. Я даже не замечу. От нарастающей тревоги чашка в руках начинает подрагивать.

Антон говорит:

– Мы пойдём потанцуем.

– Только недолго, – жалобно отзываюсь я.

– Хорошо. Недолго.

Они уходят, и время снова начинает тянуться. Я пытаюсь уследить за людьми вокруг, но это не имеет смысла. Их слишком много, и двигаются они беспорядочно. Раздался резкий звон стекла и крики. Звуки доносились слева. С бара. Видимо драка. Ну всё, началось. Вот сейчас-то меня и убьют. Внезапно приходит осознание, что тот чувак, который в неадеквате швыряет стаканы в бар и орёт, это я. Что это я там в безумном состоянии творю всякую дичь. И вот сейчас приедут менты и убьют меня. А тот я, который сидит сейчас за столиком и на всё это ошалелыми глазами смотрит, это вовсе не я, а призрак из будущего, который прибыл всё изменить. Но вмешиваться страшно. Вдруг сделаю только хуже. Парня, то есть меня, уже крутит охрана. А я, то есть призрак, сижу и дрожащей рукой подношу к губам чашку чая. Ну где же Антон?! Куда они ушли? Меня вон крутят уже вовсю, а им хоть бы хны!