Фредди Ромм - Капкан для провинциалки

– Людей к той квартире отправишь?

– Отправлю, если не будешь отвлекать.

Я кивнул и сделал вид, что меня здесь нет. Лебедев отдал необходимые распоряжения, а затем вынул мобильный телефон:

– Ну, пора!

За окном появилось такси, в нём сидел Соснов. Машина затормозила у нашего подъезда. Я вдруг забыл, что вокруг меня солдаты спецназа ФСБ. Я словно один здесь, а в той квартире, где оконное стекло с дырочкой, возможен киллер, и мне нужно прикрыть человека, выходящего сейчас из такси…

Я опоздал на какие-то секунды. Тихий хлопок – я боковым зрением увидел, как Соснов падает… Снова и снова хлопки, добивающие раненного человека… Но вот мой палец уже нажимает на спусковой крючок, отбивая автоматную очередь, и приклад стучит в правое плечо…

Мне даже стало легче, когда этот отморозок направил винтовку на меня. Он только что убил человека, и случилось это из-за меня. Из-за меня Сёма подчинился мерзавцу, который сейчас ухмыляется передо мной, готовясь послать смертельную пулю. Даже если бы я не была связана, не стала бы сопротивляться. Я виновата – и пусть умру. Только глаза закрою, чтобы страшно не было…

Выстрел… ещё и ещё, много выстрелов подряд, оконное стекло разлетается вдребезги… Киллер вскрикивает от боли. Я открываю глаза: со стен и с потолка сыплется штукатурка, пыль, а левое предплечье киллера окровавлено. Так это не он стрелял? А кто? Кто-то спас меня от гибели. Но почему этот человек, который пришёл ко мне на помощь, не спас того, на улице?

В наружную дверь кто-то ударяет с силой. Ещё удар. Киллер охает и, оставляя кровавый след, бросается к двери. Выстрелы. Удар, очень сильный – я слышу, как входная дверь падает. Снова выстрелы… И тишина. А где тот, который хотел меня убить? Почему так тихо? Нет, кто-то идёт сюда. И не один человек. Двое, нет, трое в камуфляже и масках, с автоматами. Никогда бы не подумала, что так обрадуюсь людям, чьих лиц не могу увидеть.

– Вы в порядке, девушка?

– Да, развяжите меня, пожалуйста! – я хотела сказать это, но только замычала сквозь кляп. Однако они меня поняли. Один из этих людей срывает с моего рта клейкую ленту, другой вынимает большой нож, но мне не страшно – я знаю, что он собирается помочь мне. Несколько движений – и вот мои руки и ноги свободны. Я пытаюсь сделать движение… и не могу сдержать стон: больно невыносимо. Тот парень, который разрезал верёвки на мне, садится рядом и массирует мне руки. Очень больно, словно тысячи иголок вонзились, но мне всё легче. Ещё немного, и я смогу подняться.

– Спасибо вам большое! – мой язык непослушен, с трудом произносит слова, но я обязана сказать это. Я словно вижу сквозь маску на лице моего спасителя, как он улыбается:

– Всё в порядке, это наша работа! Как вас зовут, девушка?

– Лиза, – мне неудобно, не лучшая обстановка для знакомства, а кроме того… Сёма… Он убийца… Я его брошу? Он теперь попадёт в тюрьму… И я от него откажусь? Не знаю… Не могу любить убийцу… А ненавидеть, бросить Сёму?

Я не сразу понял, что Соснов жив. Даже когда его внесли в подъезд и сняли меховую шапку, а под ней оказалась каска. Шапка неслабо продырявлена, чёрт с ней. Судя по вмятинам на каске, Соснову тоже досталось. Это как сильные удары в голову. Сотрясение мозга наверняка. Да ещё и серьёзное ранение – вся левая нога в крови.

Беспорядочные мысли, вызванные тем, что случилось с моим двойником, не надолго отвлекают меня от проклятого снайпера. Попал я в него? Где он? Сейчас рассчитаюсь с этой сволочью…

Я забываю, что эта зона простреливается, а на мне, в отличие от спецназовцев, нет бронежилета. Просто, схватив автомат, бросаюсь к тому подъезду, из квартиры которого только что стреляли в Соснова. С запозданием слышу крик Антона: «Андрей, стой!». Делаю вид, что не услышал. Я эту сволочь сейчас порву…

Рядом с подъездом лежит окровавленный человек. Он шевелится, и я бросаюсь дальше. Лестница в крови. Что за сражение произошло здесь? Ещё человек лежит, правая нога окровавлена… А у того – маска вся покраснела… Где та квартира? Вот она. У порога лежат двое наших, один шевелится, другой нет.

– Стой, руки вверх!

На меня удивлённо смотрит девушка, рядом с которой стоят двое наших парней. А где же киллер? Неужели ушёл? Как? До меня с запозданием доходит, что искать его надо там, где первый из раненых – у подъезда. Неужели снова сбежал? О, чёрт!

Рядом со мной смачно ругается Лебедев. Когда он только успел подойти?

– Пошли вниз! – хмуро бросаю я ему. В голове свербит мысль: где снайперская винтовка? Это не иголка, её так просто не выбросишь. И разобрать её он не мог. На ней отпечатки пальцев, ДНК, ещё чёрт знает что! Внезапно вспоминается сцена из фильма «Леон», где киллер надел на себя маску противогаза и благодаря этому остался незамечен.

– Антон! – ору я. – Собери всех своих, проверь! Этот гад ушёл в маске! Зови собаковода, пусть ищет по кровавому следу!

– Успокойся, Андрей, – глухо произносит Лебедев. – Ты сделал всё что мог. Девушку спас. Ты не виноват, что он ушёл, это я его недооценил. Вот сволочь, прошёл через наших, как танк. Всё, иди домой, отдыхай. И никуда не высовывайся: ты вроде как убит. Попробуем сыграть на этом.

До меня внезапно доходит, что ещё не всё потеряно. Просто мне надо меньше психовать.

Он глухо зарычал, когда Мишка вытащил из него вторую пулю.

– Где это тебя так?

– Оставь, Мишка. Нет сил болтать.

– Извини, не могу сейчас оставить. Ещё две пули вытащу, подлечу тебя, забинтую, тогда отдыхай.

Миша, младший брат, хирург, был военным врачом, служил когда-то в Чечне и насмотрелся разного. Единственный человек на свете, которому Спец полностью доверял. И – безработный: слишком много себе позволял в общении с именитыми коллегами. Несколько лет назад у него пробудились экстрасенсорные способности, он попытался открыть частную клинику, и в тот же день к нему явились «братки» за данью. Спец поговорил с «братками» по-своему, но Мишка решил закрыть клинику. Не для того он её открывал, чтобы в ней сражения шли, а для помощи людям.

– Не нужен я никому, – грустно говорил не раз Мишка. – Эти братки нужны, их уважают, к их услугам и милиция, и кто угодно, у них права человека. А я – так, недоразумение с медицинским дипломом.

Спец ничего не отвечал на это. Ему самому, уволенному из десанта за то, что посмел прижать хвост «дедам», было не до морализаторства. Вот только решение проблемы он видел не так, как брат. Не хныкать, а использовать пороки общества в своих интересах. Обществу не нужны честность, благородство, самоотверженность? Ну и чёрт с ними. Нужно давать обществу то, за что оно готово платить. Платят за ликвидации? Отлично, на этом и заработать. Спец не испытывал ни малейшего сожаления к своим жертвам. Как правило – те же коррумпированные офицеры милиции, ФСБ, прокуроры. О бизнесменах и говорить нечего. Впрочем, как раз бизнесменов Спецу заказывали реже: брал он за услуги дорого, а частные предприниматели на поверку обычно оказывались слабо защищены. И ни разу Спец не получал заказы на журналистов – лёгкая, дешёвая добыча, с которой без труда справлялись даже начинающие киллеры.