Ника Форд - Фея для Палача

– Тебе не стоит меня бояться, – повторяет Демьян, и его усмешка приобретает зловещий оттенок: – Потому что это все равно ничего не изменит.

– Предлагаешь порадоваться? – спрашиваю с горечью, сглатываю и в груди становится больно. – Я же случайно там оказалась, я не знала, я не…

Осекаюсь и замолкаю, ведь он поднимается, идет ко мне, подступает вплотную, накрывает огромной тенью. Ощущение, будто ударит или шею свернет. Ему хватит единственного движения.

Я отшатываюсь и вжимаюсь в спинку ванной. Вода выплескивается на пол. Мое тело сотрясает бесконтрольная дрожь. Вся рациональность разом испаряется. Любые планы отправляются далеко и надолго. Нет сил сопротивляться, воля подавлена напрочь.

Я ожидаю самого страшного, но Демон не спешит разделаться с добычей. Он хочет насладиться властью в полной мере.

Ничего необычного не происходит.

Пока что.

Он берет мочалку, наливает на нее гель для душа, протягивает, практически вкладывает в мою трясущуюся руку.

– Давай, – опять отступает. – Начинай.

Я подчиняюсь.

Убеждаю себя, будто поступаю правильно, ведь альтернативы не существует. Как я могу отсюда выбраться? Только затаиться, подгадать нужный момент. Иного пути не дано.

Вскочить и побежать? Выскочить на улицу голой? Я даже дверь не открою, там столько замков, что не пересчитать.

Я в хорошей физической форме, но побороть Демьяна не выйдет. Ударить чем-то по голове? Врезать между ног или еще куда? Мне известны болевые точки. Но сумею ли дотянуться? Успею ли? У него реакция словно у дикого зверя. Достаточно вспомнить эпизод на лестнице.

Вздрагиваю. Жар обдает ребра, расползается, наполняя каждую клетку, крадется по всему телу, струится от груди к бедрам и обратно, огненной лавой пульсирует под влажной кожей.

Я уже знаю, что это. Не прикосновение. Взгляд. Ощущения настолько живые и яркие, не выдерживаю и оборачиваюсь.

Воистину Демон.

Он снова усаживается на табурет, наблюдает. Мрачный взор темных глаз скользит по мне точно лезвие ножа. Холодит кожу и в то же время обжигает.

Я закусываю губу и откладываю мочалку в сторону, переключаю воду из крана на душ, медленно смываю пену. Пытаюсь выпрямиться, распрямить позвоночник, но лопатки не желают шевелиться. Невольно сутулюсь, тянусь за шампунем.

– Тут все средства мужские, – заявляю отрывисто. – Я буду пахнуть очень странно.

– Будешь пахнуть чистотой, – говорит Демьян.

И это похоже на удар в живот.

Выходит, я недостаточно чиста? Надо тщательно отмыться?

А может зря принимаю на свой счет? Может тут нет никакого скрытого смысла? Но выразительный взгляд Демьяна развеивает сомнения.

– Я не… у меня не… я здорова.

Дура. Еще бы справку показала. Зачем оправдываться? Перед ним. Перед убийцей и садистом, который лишь забавляется чужим ужасом.

– Знаю.

– Я никогда не ездила. Ни с кем. Ну… после работы.

– Знаю. Иначе бы тебя здесь не было.

– А как… как же тогда?

– А догадайся.

Он ухмыляется, и я понимаю, что у меня отнимаются ноги. Я сползаю вниз, на самое дно джакузи. Закрываю глаза, яростно намыливаю голову.

Мой Кодекс. Четкий свод правил, техника безопасности. Все оказывается абсолютно бесполезным.

Я четко осознавала, как поступать с пьяными клиентами, как гасить агрессию, как ускользать из опасных переделок невредимой. Но я даже представить не могла, что однажды весь мой клуб ополчится против меня. Что я перейду дорогу мэру, окажусь взаперти, в клетке, во тьме.

И отсюда не выбраться, не сбежать.

Доигралась я.

Смываю шампунь. Жаль, липкий страх смыть гораздо труднее. Глаза немного щиплет, слезы стекают по щекам, смешиваются с водой. Избавляюсь от макияжа, только напряжение по-прежнему клокочет внутри.

Я теряюсь. Какую маску примерить? Кого изобразить? Я уверена, он мгновенно почует фальшь. Я затрудняюсь с выбором тактики. Остается самое сложное – быть собой.

– Хватит.

Демьян выключает воду, подает мне полотенце.

– Вытирайся.

Выполняю приказ.

– Пойдем.

– Куда?

– На кровать.

Я обматываю полотенце вокруг груди, стараюсь выиграть хотя бы пару минут. Не двигаюсь с места.

– Почему застыла? – спрашивает он.

– Так… сразу? – нервно смеюсь. – Слишком быстро.

Хотя чем еще со мной заниматься? Наивно полагать, будто меня попросят сплясать, а потом великодушно отпустят.

Демьян склоняется, не прикасается, лишь шепчет на ухо:

– Продолжительность твоей жизни напрямую зависит от искусности в постели.

– Я не проститутка.

– Но тр…хаться умеешь, – заключает издевательски.

В голове кружатся идиотские фразы.

Я не такая. Мне нужно узнать тебя поближе. Давай хотя бы сходим на несколько свиданий.

Что я могу сказать? Что противопоставить?

Он каждый вечер наблюдал за тем, как я принимаю самые развратные позы перед неизвестными мужиками. Образ трепетной девственницы не прокатит, очень слабо вписывается в мой имидж.

– Пожалуйста, – еле сдерживаю истерику. – Я не готова.

– Ладно, – пожимает плечами. – Я помогу.

Демьян обхватывает меня за талию, перебрасывает через плечо. Перед глазами все расплывается, дыхание перехватывает. Совсем не разбираю дороги. Я парализована страхом, сожрана животным ужасом изнутри. Целиком и полностью подчинена. Даже не пробую вырваться.

Его сила поглощает. Порабощает. Мышцы будто выкованы из железа. Ощущаю их мощь под своими пальцами, когда инстинктивно впиваюсь в широкую спину, они играют, напрягаются, перекатываются при каждом движении.

Боже.

Я не смогу его ударить, просто потому что он ничего не почувствует. Мой кулак для него все равно что иголка. Не пробьет броню.

– Чего ты хочешь?

Очередной глупый вопрос срывается с моих губ.

– Чего?! – восклицаю надрывно.

Демьян укладывает меня на кровать. Аккуратно. Срывает полотенце. Уже грубее. И я начинаю рыдать. Я не способна остановиться.

Выглядит жалко, унизительно, по-дурацки. Только иначе не получается.

Его ладонь ложится на мое обнаженное бедро, слегка поглаживает.

– Раздвинь ноги.

Лихорадочно мотаю головой.

– Нет… нет…

– Нет?

Мрачного тона достаточно, чтобы мои колени моментально разошлись в разные стороны.

– Пожалуйста.

Я закрываю глаза. Сжимаюсь, превращаюсь в сплошной комок нервов.

– Прошу, – запинаюсь. – Мне нужно время. Подготовиться, привыкнуть. И… и я сделаю все, просто не сразу.

– Ты девственница? – вдруг спрашивает Демьян.

Мои ресницы взмывают к небесам. Снова взираю вперед, снова встречаю тяжелый взор.

– Ты серьезно? – истеричный смешок вырывается из горла.

– Отвечай.

– Нет.

Мои пальцы сминают простынь.

– Но я и не шлюха. Я не могу вот так. С каждым.