Алек Д'Асти - Лайла
- Название:Лайла
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Александра Николаевна Пермина
- Год:2022
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Алек Д'Асти - Лайла краткое содержание
Недавно я сильно прокололась и влипла в неприятности. Теперь за мной охотится вся полиция Лондона во главе с детективом Мэттью Солом. Это весело.
Детектив Мэттью Сол… его кровь пахнет изумительно – четвёртая положительная, самая вкусная, но меня в Мэтте привлекают не только группа и резус. Есть кое-что ещё… и это очень-очень интересно.
Лайла - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Стоп, стоп, стоп.
А что Мэтт вообще делал на улице в пять утра? Да еще и в тумане? А тот мимокрокодил в светлом свитере? Что он делал там, в тумане? Собачку выгуливал? И куда она делась после?
Я присаживаюсь на капот тачки, закрываю глаза и думаю, думаю, думаю… воображаю себе картинку. Серое утро. Густой туман. Незнакомый для Мэтта город. Тишина, лишь со стороны порта доносится приглушенный грохот погрузчиков. Мэтт выходит из отеля и идет, но не в полицейское управление и не в порт, а куда-то в сторону госпиталя – его неподалеку подстрелили и только поэтому успели довезти живым. Зачем мой прекрасный детектив шел в сторону госпиталя? Да еще и ранним утром, в тумане? Зачем? Ну, не ко мне же, правильно? Или ко мне? Может быть, он нашел что-то на месте преступления, в доме, где я прирезала уродца? Или хотел еще раз все осмотреть? А может, я там свою ID-карту оставила на самом видном месте? Волос, ресничку, отпечаток?.. Ха-ха. Не смешно. В конце концов я заслуженный работник клининга и не могла так облажаться.
Так куда же шел Мэтт? Или откуда? И за что получил две пули?
Проклятье! Ничего не понятно. Раньше было проще! Захотела – сделала, а теперь сплошные метания!
Раздраженно вздыхаю, постукивая пальцами по капоту. За спиной уже слышатся осторожные шаги и злое шипение:
– Отош-ш-шел от машины!
А вот и Алистер. Вернулся от Молли. Видимо издалека, в темноте, он принял меня за подростка. Одежка и комплекция располагают – на мне черный костюм с капюшоном, кроссовки, а в руках нет ничего, что могло бы его насторожить, лишь блестящая монетка между пальцами. Юбилейный двухфунтовик с профилем королевы.
– Пш-ш-шел вон, я сказал!
Алистер ускоряет шаг, приближается. Я смотрю на него, не двигаясь с места.
Виновен? Или нет?.. Ох, не знаю, я не уверена. А если нет? Если я убью его, нарушу клятву и с Мэттом опять случится что-нибудь плохое? Никогда себе этого не прощу, ни-ког-да!..
Что за чушь? С каких это пор я стала такой суеверной?..
– Ты оглох, что ли?! С-с-свали нахрен!
Алистер хватает меня за плечо, но я легко уворачиваюсь и отпрыгиваю в сторону, а дальше – пожарная лестница, крыша, карниз, еще одна крыша… и я уже бегу прочь по чуть влажной мостовой. Бегу все быстрее и быстрее, почти на пределе возможностей. Пытаюсь убежать от самой себя, вдруг получится.
Крохотное сомнение в один миг превратилось в душевную смуту размером с локомотив. Нет. Я не могу рисковать. Вина Алистера должна быть доказана, но я совсем не следователь, не детектив, у меня нет в этих делах никакого опыта… ох. Две недели размышлений и наблюдения, все впустую!
Я не готова.
Похоже, день благодарения в этом году пройдет без индейки…
Без индейки, зато с игристым вином.
Третий день безвылазно сижу дома, переживаю свой провал. Завернулась в одеяло, угнездилась на диване и прямо из кружки дую игристое. Иногда я подливаю в него кофе, иногда – чай, в зависимости от времени суток, файв-о-клок-ти – это святое.
В окне показывают снег с дождем. Черно-белое, немое кино. Внутри у меня тоже что-то вроде этой хлипкой мороси. Уныние. Смертный грех, между прочим.
Смертный … вздыхаю, невесело хихикаю. Отпустила индюка. Неудачница.
Где-то в недрах дивана бренчит телефон. Откапываю его из-под подушек, смотрю – звонит Марта. Да, та самая медсестра из послеоперационного. Милая женщина.
Принимаю звонок:
– Да, Марта, привет.
– Лали́, у тебя все хорошо? Ты дома?
– Да. На оба вопроса. А почему ты спрашиваешь?
– Лали, этот столичный бобби 2 2 Бобби – прозвище английских полицейских. Слово происходит от имени премьер-министра Великобритании – Роберта Пиля. В конце XIX века он реорганизовал полицию, сделав ее более эффективным и успешным публичным учреждением.
… помнишь, молодой? С пулевыми? Так вот, ему вчера приволокли кучу бумаг в пакетах, ноутбук и записные книжки, прямо в палату! Он разобрал это, а потом шлялся по отделению и всем показывал твое фото! Персоналу! Фото, где ты стоишь на улице, возле терапевтического, и куришь! Он спрашивал – узнаем ли мы тебя и кто-ты-что-ты-где-ты – все выпытывал, а после буянил, мол, ему работать надо, а тут мы с дурацкими перевязками! Полаялся с Льюисом, представляешь?! Он ведь убийства расследует, да? Откуда у него твое фото?!
– Эм. Не знаю. Я сейчас дома и…
– Лали, он ушел! Подписал отказ, собрал шмотки и ушел, слышишь?! Наверно, он уже едет…
– Едет ко мне?
– Да! Лали, ты… ты…
– Тихо, Марта, тихо, не волнуйся. Спасибо, что позвонила. Пока.
– Лали, у тебя точно все хоро…
Сбрасываю вызов.
Да, милая Марта, у меня точно все хорошо. Все просто зае… великолепно. И очень волнующе. Откуда у Сола мое фото? Понятия не имею. Но непременно спрошу у него при встрече. Здесь от госпиталя всего ничего, особенно, если идти через проулок.
Залпом допиваю игристое, чихаю от пузырьков, выпутываюсь из одеяла и на цыпочках крадусь к входной двери. По пути смотрюсь в зеркало – жуть. Я похожа на Суини Тодда, но приводить себя в порядок уже поздно.
Дверной звонок квакает дважды. Глазка у меня нет, да и зачем он? Я и так чувствую, что это он .
Звонок снова квакает – нетерпеливо, нагло, настойчиво.
Сейчас… сейчас мы наконец познакомимся. Прямо сейчас! Какое счастье! Спасибо, Господи, или как там тебя, бла-го-да-рю!
Прижимаюсь плечом к косяку и с глупой улыбкой вопрошаю:
– Кто там?
Мгновение и…
– Детектив Мэттью Сол, полиция Лондона! Откройте!..
Глава 3. Бумажный самолетик
– Кто там?
Мгновение и…
– Детектив Мэттью Сол, полиция Лондона! Откройте!..
О, бо-о-оже, это не голос, а оргазм какой-то.
У меня в груди все кувырком, хочется распахнуть дверь, втащить Мэтта к себе и… не знаю, что сделать – съесть, пленить, присвоить, обнять… сделать что-нибудь такое, такое… но я лишь щелкаю замком, приоткрываю дверь и боязливо тявкаю в щелочку:
– Покажите ваше удостоверение.
Нетерпеливый выдох и мне в нос утыкается значок с серебряной звездой – «метрополитан-полис-сервис», фотка Мэтта, все дела.
Киваю, открываю дверь шире, впускаю мужчину моей мечты, изображаю испуганную мямлю:
– Я видела вас… эм-м-м… в новостях. То дело, об убийстве… даже не знаю, какое я могу иметь отношение к… и я… так что вы хотели, детектив?
– Мне нужно задать вам несколько вопросов, мисс Экхарт. Как раз относительно того самого дела.
Он проходит дальше, в гостиную, осматривает диван с одеялом, пустую кружку на подлокотнике, снег с дождем в окнах. Слегка прихрамывает, но двигается плавно. Не поворачивается ко мне спиной, только анфас или боком, в профиль. На пальто, на плечах у него крошечные дождевые капли. Волосы тоже чуть влажные, отросли, вьются на висках и затылке.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: