Алексей Горобец - Снег поздней любви

И раскрутив метели без просвета,
Оставив вьюгам вымыслы и сны,
У волчьих ям, в прогалинах лесных,
Ты ждёшь весны –
Ты тяжко ждёшь весны…

И та придёт –
Пьяна, вольна, раздета…

А там уже рукой подать до лета,

Где маков цвет
И стоны белены.

Кто мутно мыслит – смутно излагает,
Надеясь, что не вникнут, не поймут…

А Божьи Овны небо обживают
И по ночам руном златым блистают,
Топчась в кошаре лунной там и тут.

И тает снег,
И заспанное солнце
Выводит лето на круги своя,
И не закрыта Книга Бытия,
И плавают поля, начав с нуля…

И ждёт тепла счастливая земля…

Не ведая
Про гексоген и стронций.

Опять в душе разлад и чревоточие,
И злость на всё, и некуда податься!
Скудеет жизнь, пора – и даже очень нам
В том, что осталось, как-то разобраться.

Грешить – смешно.
Ещё нелепей каяться:
Судьба и так раскаяньем больна.
А что душа? Она всегда вольна
Делить с тобой стакан пьяна вина,
Пугать в саду ворон,
С крапивой лаяться,
Прощать тебя и – некуда податься! –

Уже одна,
Ещё не зная дна,

Небесным безднам зябко улыбаться.

Не отвергай Господни наказанья!
Бог любит тех и к тем благоволит,
Кто, зная, что покинут и забыт,
Всё претерпел,
Все превозмог страданья.

Будь верен слову, не бросай слова
На ветер, даже если ветер с юга –
Оттуда,
Где снега, обняв друг друга,
На скользких склонах держатся едва,

Где праведная, правая дорога
Крута, терниста, но по ней идти,
Тащить свой скарб,
Свой скорбный крест нести –

Чтобы, отринув левые пути,
Душой земной
Вдруг прикоснуться к Богу.

А свечи гаснут – и довольно скоро.
Каштаны отцветают и, дразнясь,
В подворьях бродят сорнотравья своры,
И оголтелы птичьи разговоры,
И с небом всё отчётливее связь.

И гаснут свечи.
Отрочество творчества,
Драчливое, без имени, без отчества,
Ушло-прошло в свой срок и не слышны
Его эпиталамы и поэмы.

И лето буйствует,
И рядом осень, где мы
Уже стоим, безропотны и немы,

Наедине с дождливым одиночеством

В туманах
Молчаливой
Тишины.

И черти боятся гнилого болота!..

Потёмки душа – ни тропинки, ни брода:
Бочаги стенаний, шатаний, обид…
Но кто-то её стережёт и хранит,
И оберегает неведомый кто-то…

И всхлипы зарниц, и небес позолота,
И скрытность ночей, и распахнутость дня,
И соль твоих губ в завершенье огня –
Всё это уже не отпустит меня…

И черти боятся гнилого болота.

И пусто на душе,
И за душой прохлада.
За окнами гроза пускает пузыри:
Рычит на небеса, льёт ливни без огляда,
И громко о своём с богами говорит.

Ну, что нам загадать
И что ещё придумать!..
Иной разрез крыла, пера иную стать?
Забился на чердак вихрастый белый турман,
Успев на всём лету усвоить и понять,

Что счастье – сплошь гроза,
Любовь – полёт сквозь ливни
За семь земных небес в сиреневом дыму –
И на заборах пивни
Горластые твои вникают в кутерьму

Несбывшихся надежд – отчаянных и шумных,
Взывающих прощать,
Терзаться, сострадать…

И рядом небеса
И ты,
И белый турман,

И мимолётных птиц вся ангельская рать…

Пронзительный ноябрь –
Он здесь, он дома:
Бесснежен, ветрен, нестерпимо свеж.
Он режет правду-матку по живому,
Не оставляя никаких надежд.

Любовь ещё с тобою, и тоска её
Близка нам
И горька, как нищета,
Где радость безнадёжна ко взысканию
И счастьем не оплачены счета.

Она ещё с тобой – с её постелями
Покосных трав,
С мечтами взмыть, взлететь…
Ну, как себе простить,
Что не умели мы
Ни восхищаться, ни благоговеть!

Теперь ноябрь.
Незвана и непрошена,
В дверях зима: дождей сырое крошево
Исходит в иней, в изморозь зари…

Ты дверь прикрой, лампаду затепли,

И – что скорбеть! –
Былым займётся прошлое,
Тобой – зима с позёмкой и порошею,
И снежный путь,
И – что ж… Всего хорошего!

И больше ничего не говори.

Ушло и вроде бы пропало…
Ну, что там с памятью души?

Мы редко думаем и мало:
Фитиль да кремень, да кресало,
Чтоб пламя в тиглях заплясало,
Чтоб стрелы востры да мечи.
Куём мы счастия ключи!

Цветут февральские мимозы…

Сквозь торопливый, сивый лес
(А времени и впрямь в обрез!)
Скрипят возы, спешат обозы,
Взлетает, отгоняя мрак,
Необоримый ветер юга!

И холодеет от испуга
На снеговалах-блокпостах,
Охапками, в снопах, букетах
Нас тихо охмуряет лето,
Дрожа в восторженных руках.

И вновь земле дарует небо
Алчбу воды и жажду хлеба,
И цветопад в садах кружит.

А что ушло, чего не стало,
Оно не сгибло, не пропало,
Всё стало кремнем и кресалом –
Всё стало огнивом души.

И в синеве звенят стрижи,

И это, верь,
Совсем не мало.

Несёт пыльцу и мнёт траву и листья
Бродячий синий ветер луговой.
Цветы цветут и прорастают мысли,
Упавшие в золу ещё зимой.

В них тычут морды облака и кони,
Жуют и топчут, и, сминая даль,
В цикадном звоне, в журавлином стоне
Уходят в ночь, где в тихих реках тонет
Янтарных лун расколотый хрусталь.

И веришь –
Всё само тебе откроется:
Перестрадав, простив и претерпев
Нелепиц всех и бедствий перегрев,
Земля – смотри! – о нас с тобою молится…

И встретит утро, и росой умоется
Душа твоя…

Почти не постарев…

С простого чиха лиха не бывает:
Жизнь просчитать, как деньги в кошельке,
Поди, сумей!

А время утекает –
И тает, и плывёт и уплывает
Весенним льдом по суетной реке.

И не зови – теперь никто не вникнет
В твоих речей усталый непокой!..

Лишь дым печной
Махнёт тебе рукой
И в отчей мудрости остынет
И поникнет