Юрий Киприянов - К югу от полуночи

“Лэанкаре”, – вспыхивает надпись перед внутренним взором, затмевая все вокруг. Реальность, пусть и нереальная, исчезает, выжженная этим странным словом.

“Что?” – мысленный вопрос. Это все, на что хватает сил.

“Имя”, – такой же короткий, как и вопрос, появляется ответ. – “Твое”.

“Твою же мать-перемать через три забора раком”, – только и остается воскликнуть мысленно в ответ…

– С тобой все в порядке? – чей-то участливый голос прорывается сквозь лавину боли. – Ты так кричала…

Стейша. Точно. Она самая. Снова рядом, пытается помочь. А я… а что я, собственно? Офигеваю.

Обычное дело.

– Я просто ненадолго почувствовала, что начинаю вспоминать, – срывающимся голосом еле шепчу. – Но кроме имени ничего… Пустота.

– Но это лучше, чем ничего! – радостно говорит она, помогая мне встать с пола. – И как же тебя зовут?..

– Леан… – тут что-то резко бьет в затылок, доставая прямо до мозга и зло требуя не говорить правду. – Лена Карос, – тут же рождает измученное сознание новый вариант. – Елена…

– Вот и хорошо, – сначала слышится неприятный голос, а потом в поле зрения появляются лакированные туфли его обладателя. – Значит, так и запишем в документах: Елена Карос. Они будут готовы в течении недели. Добро пожаловать в Академию на факультет демонологии. Завтра у вас первая лекция. Прошу не опаздывать. Анастасия подробно объяснит последствия таких опрометчивых действий, не так ли?

Это он глядит на Стейшу, и та предпринимает все попытки сжаться и не отсвечивать под этим страшным, голодным и холодным взглядом. А я просто стараюсь не упасть и осознать, что же это только что случилось.

Выходит так себе.

Пока скорее обстоятельства меня имеют. И это проблема… причем, видимо, моя. Но почему мне это нравится? Остается только сидеть на попе ровно и надеяться, что все.

– За что мне все это, господи?.. – тихо вопрошаю я у невидимого собеседника, не ожидая ответа. На кончике пальца танцует живой огонь, но я уже давно часть этого мира, чтобы обращать внимания на такие мелочи.

– Тебе этого хотелось, – пожимая плечами, ставит передо мной кружку бармен, подмигивая хитрым глазом. – Вот и все.

– Я. Этого. Не. Хочу! – отделяя каждое слово, говорю ему в ответ. – Да и подслушивать как минимум невежливо.

Он в ответ лишь хмыкает и отворачивается к другому посетителю. А мысли так и крутятся в голове. И большинство из них – а что если?..

А что если он прав?

А что если я действительно хочу, чтоб со мной происходила вся эта дичь, что происходит?

А что если?..

– А ты вообще откуда знаешь ответ? – кричу я ему в спину. Он медленно разворачивается, и я вдруг понимаю, что вижу его далеко не в первый раз. И что не в первый раз он дает ответы на незаданные вопросы.

– А ты как думаешь? – снова усмешка на лице. Борода с проседью, темные волосы, посеребренные временем и живые темные глаза, в которых одновременно сплетались и мудрость веков и вечная игривая юность рассвета. В них жил мир. Но этот человек (хотя, человек ли?) все так же разносит алкоголь посетителям захудалого трактира. – Еще пива?

– Как такое возможно?

– Так же, как и все остальное. Мысли материальны. Твои – особенно. Радуйся и получай удовольствие.

– Ты издеваешься, да?

– Нет. Просто живу с тобой в одном мире.

– Думаешь, я в это поверю?

– Вестимо, нет. Но тут уже твой выбор и твоя доля. Решай сама, как быть и как жить.

– Ты знаешь, что ты говоришь как утырок или политик. И хрен его знает, что хуже…

Старик лишь хмыкает, посверкивая хитрыми глазами из-под бровей.

День за днем. Страница за страницей. Слова складываются в предложения. Я пишу дневник. Точнее, пытаюсь.Разговор с барменом не идет из головы. Я оказался в жопе. Или оказалась? Да кто сейчас разберется в этом дерьме?

Явно не я.

Хотел отдохнуть от жизни? Хотел. Отдыхаю? О да, блин. Красота, сила, богатство? Все в наличии… ну почти все: богатства еще не подвезли, но, боюсь, до этого осталось немного.

Сейчас как завезут и его, и я совсем тут с ума сойду.

Великая и могущественная, бесконечно сексуальная, желанная всеми и всегда… Участница многих эротических и порнографических снов… Чудовище из кошмаров наяву… Суккуб. Демон с крыльями, рогами, волосами цвета огня и глазами цвета свежей травы.

Думаете, я описываю свои влажные фантазии? Нет. Это я рассказываю о себе. Вот о том человеке (хотя это и жутко спорно), который пишет эти строки.

Вот и остается только выть от того, что желания, сцуко, имеют свойство сбываться. Вот только никогда они не сбываются так, как бы мы того хотели, если не приложить к этому усилия. Свои, личные усилия, а не просто запускать марафон желаний.

Опа, нативная рекламка бизнес-хренингов в личном дневнике из тридцатых годов двадцатого века. Извини, читатель, я не хотел этого.

Но вот моя вторая половинка, медленно переделывающая меня в нечто другое, видимо, хотела. У нее вообще пунктик на желания и вот это все. Рогатая сучка из порнороликов. Даже косплей мутить не надо.

Вот такой вот получился отпуск от прошлой жизни.

Суккуб. Чикаго. Мафия. Прекрасные, мрачные и сочные тридцатые. Новая Академия магических искусств. Факультет демонологии.

Смешать, но не взбалтывать. Добавить по вкусу кофе, сигареты, алкоголь и беспорядочные половые связи. Демон же. Я это не контролирую… Прямо сейчас я уже снова хочу окунуться в эту порочную цепочку развлечений, чтобы окончательно раствориться в ней и перестать быть собой.

Или наоборот стать?

– Лен, привет! – сказал, занимая рядом со мной место за барной стойкой, мой однокурсник, Симеон Винсент Джеймс. Или просто Сим, как зовём его все мы. – Как поживает лучшая демоница курса?

– А как должна поживать? – спросила в ответ, делая глоток мартини со льдом. – Вроде, ещё учусь с вами, жива и почти адекватна. Это уже достижение.

– Ты сегодня сама не своя ушла с занятий. Тебя так достал наш демонолог? – в его голосе звучала искренняя забота.

И мне, прямо говоря, было больно ее слышать. Ведь я сбежала именно из-за этой благостной ауры вокруг. Мне просто жгло где-то в районе груди от всего этого благочестия. Подсознание разрывалось от желаний выпустить всю свою силу и вытащить все глубинные мысли окружающих и устроить жесточайшую резню. Или оргию.

И мэтр Джонсон поглядывал на меня и терпел желавших защитить новенькую одногруппников не из-за своего характера, а потому, что он знал, кто я есть.

Самое главное, он знал, что я из себя представляю.

Он спасал меня от них, а их – от меня.

– Все нормально, Сим. Я просто устала. Просто устала, – и это было чистой правдой. Мое нутро требовало наслаждений, боли, насилия и смертей. А я…