Юрий Киприянов - К югу от полуночи

– Я не верю.

– Я знаю.

– Откуда?

– Так и хочется напомнить тебе старую детскую присказку, но не буду. Просто знай об этом.

– Твою же мать… И что мне делать с этим?

– Открыть дверь. Дверь к себе, – пожав плечами, говорит он, доставая полотенце с намеком, что аудиенция окончена. – Все просто. И так же просто отсюда уйти и больше никогда не вернуться. Выбирай.

И что мне остается? У меня есть выбор? Есть. Этот говнюк дал мне его. Вот только оба варианта… неправильные. И я решаюсь. Встаю. Делаю нетвердый шаг. И замираю в нерешительности.

– А от какой двери ключ?

– От любой. Если ты будешь готова сделать шаг.

– Я готова!

– Скоро узнаем, – только и говорит он с насмешкой. – Скоро узнаем. Иди. Ты знаешь, где выход.

– Вот так вот, да? – вспыхиваю, как спичка. – Просто скажешь, что пора на выход?! Еще, небось, с вещами.

– Именно так.

Сказал, как отрезал. И я подчиняюсь против воли.

Дергаю ручку двери, но она заперта. Оборачиваюсь к бармену с желанием высказать все, что думаю о его фокусах, но… его нет на месте. А в руке – ключ. Тот самый, что он дал мне недавно. Я раскрываю ладонь и разглядываю свое непонятное сокровище.

– И что мне с тобой делать? – спрашиваю у безмолвного куска металла. – Ты откроешь и эту дверь?

Я вставляю ключ в скважину, поворачиваю… и он действительно открывает эту долбанную дверь. Но распахнув кусок плоской деревяшки, я оказываюсь совсем не там, откуда зашла в этот бар. Где дождь, слякоть и вот это все? Где?

Солнышко, цветочки и церковь на взгорке. Недалеко совсем.

Поговорить с богом? Это там, что ли?

– Ведьма! Это ведьма! Сжечь ведьму!!! – вдруг послышались отовсюду голоса. И десятки, если не сотни оскаленных в злобном экстазе лиц, жаждущих только одного: смерти. Моей смерти…

И я бегу. А за мной люди с факелами, вилами и топорами. И человек в темной мантии монаха.

Замечательно! Я раскрываю внушительных размеров блокнот, забираюсь с ногами на диван и делаю три глубоких, размеренных вдоха.

Наконец-то настал этот долгожданный день, точнее сказать, вечер.

Телефон отключён, свет погашен во всем доме, и только экран перед моим носом светится ровным нежно голубым.

Блокнот исписан мелким почерком от корки и до корки, а между его страниц яркими перьями пестрят десятка два аккуратных закладок. Вот она – моя прелесть! Мой личный гримуар, источник знаний и ключ к мировому господству. По крайней мере в рамках единственно желанной игры.

Месячная подготовка успешно завершена. Изучены все возможные варианты, продуманы и записаны допустимые и не очень ходы. Опрошены свидетели, подробно занесены на бумагу отзывы, предупреждения и рекомендации.

Мой выбор сделан, и вот дрожащие от возбуждения пальцы уже быстро стучат по клавишам ноутбука.

Раса: забрак.

Пол, возраст: женский, 35 лет.

Класс: джедай

Мир: Звездные войны

Отлично! Осталось только прописать инвентарь, перенести из блокнота тщательно проработанную легенду, и лучший отпуск на планете обеспечен. Ни одной живой души в округе, кроме доставщика пиццы и китайской еды. Только я и моя прекрасная игра!

– Эй! Какого лешего?

С таким нервным трепетом нажатый «Enter» вместо запуска программы составления персонажа погрузил монитор ноута в кромешный мрак.

– Мы так не договаривались!

В панике кричу я и одним рывком вскакиваю с дивана. Промо-код на эту сетевуху «по приглашениям» достался мне кровью и потом не для того, чтобы все запороть еще до первого квеста!

Я в бешенстве сметаю с колен собственные записи, а в следующее мгновение уже с диким воплем лечу на пол. Бездарно запутаться в проводе зарядки и пробить головой стеклянный стол – это вот прям самое мое.

– Ты подходишь Ордену, – сиплый мужской бас переключает мое рассерженное сознание от перебора известных матерных слов к похоже уже давно текущему диалогу. – Ты юн и амбициозен, мой мальчик. И это хорошо. Но ты должен понимать, Орден – это больше, чем организация. Орден – это семья.

Сквозь тупую головную боль я слышу обрывки чужой речи и нихрена не понимаю. Какая, к черту, семья? Моих родителей не стало еще в детстве, а остальным родственникам до меня такое же дело, как собаке до блох на волосатой заднице.

– Служи верой и правдой и тогда, возможно, сможешь достичь гораздо большего.

Болезненно морщусь, пытаюсь отогнать прочь голос, точно навязчивую муху августовской ночью. Капризная память то и дело выбрасывает из зоны бессознательного смутные картинки без какой-либо конкретики.

Кажется, все-таки журнальный столик, не выдержавший встречи с затылком, не прошел для меня бесследно. Чисто на автомате поднимаю руку к голове.

Стоп! Где мои волосы? Под пальцы попадают короткие огрызки вместо густых, всегда собранных в крепкий хвост локонов. Постригли, суки!

Что за черт? Стая ярких всполохов перед глазами не дает толком рассмотреть ладонь. Все вокруг рябит и дергается, но вроде крови нет.

Может я в больнице? Тогда кто вызвал скорую? С трудом проморгавшись, поднимаю голову на беспрестанно бубнящего человека.

– Ну что ж, мой мальчик, а теперь иди и исполняй свой долг.

Здоровый мужик, килограмм так под сто двадцать с жидкими усиками на жирном лице и в полосатом костюме аля хозяин похоронного бюро повелительным жестом толстых пальцев прогоняет меня прочь. И долго он тут вещал, точно радио? И кто это «он»? На врача лечебницы не сильно-то и похож. Может я еще дома?

Мало, что понимая, озираюсь по сторонам. Какие-то полки, книги, тяжелые шторы, абажур, здоровенный, точно целая кровать стол, кресла. Да у меня ни в жизнь не водилось дома ничего подобного!

– Что происходит? – сквозь пересохшее горло наконец хриплю я самое логичное, что приходит в гудящую голову. – Потрудитесь объясниться! Ты вообще кто и что за…

Договорить мне не дают. Кто-то грубо хватает меня за плечо и выволакивает из глубокого кожаного кресла. Ага! Это было кресло. Грубо волочет по кабинету. Ага! Это точно кабинет. И выталкивает вперед себя в коридор. Не больничный, уже хорошо.

– Эй! Полегче! – не своим голосом рычу я на обидчика.

– Иди, малец, уже, иди! – Чей-то противный смех долбит кувалдой по и без того звенящим ушам. – Дон и так потратил на тебя слишком много времени.

Мои попытки отбиться от чужой хватки заканчиваются увесистым подзатыльником и очередным провалом в темноту.

– Да что б тебя черти в зад драли! – шиплю точно кошка, толкаю руками пустоту и только потом понимаю, что у меня на глазах что-то плотное и колючее.

Шляпа! Дурацкая старая шляпа. Фетровый котелок или, как там его правильно, хомбург что ли?

Противный звон в голове не дает сосредоточиться ни на чем. Но кое-что уже понятно и так.