Юрий Чернавский - Архив Банановых островов. Том 1

Я, раздосадованный неудачным днём, вытряхнул из коробки последний патрон для “Магнума-44” — самого мощного револьвера в US, сунул его в пустой барабан, почти не целясь выстрелил по мишени, стряхнул гильзу, повернулся и пошёл к стойке с оружием… Слышу позади, мой Дэймон говорит с усмешкой: “Ничего себе!.. это у него всегда так …” Я обернулся, перевёл глаза с нашей озадаченной гостьи на далёкую мишень — а в центре мишени дырка в палец, вместо “десятки”! По дороге домой моя гостья поглядывала на меня с явным уважением.

Вот так и хиты случаются — когда их не ждёшь…

Вообще я в нашей семье всегда поощрял и провоцировал моих пацанов на всякого рода мужицкие забавы — мотоциклы, бокс, стрельба изо всех видов оружия, бильярд, покер, серфинг, боди-билдинг, баскетбол, американский футбол и др… Алекс, тот постоянно пропадает на стадионах, и вообще наш теннисный корт в горах — это его владения. И когда у нас в доме как-то появился, еле протиснувшись во входную дверь, гиганский Шаки О’Нил, лидер баскетбольной команды “Lakers” и приятель моего саунд-инженера, разговоров было на пару недель.

А тут Дэймон зарубился на автомобильных трековых гонках. Перекроил полностью одну из своих BMW, поставил в салоне трубы-растяжки, сидения специальные, какую-то хитрую коробку передач, гоночные диски с широченной резиной и гоняет по калифорнийским трекам, как ненормальный — тоже развлеченье полезное, на мой взгляд…

Вот никак на геликоптер их не загоню…

В таком разбранном состоянии я и смотрел из “Боинга 747” сонными глазами, на наплывавшую из иллюминатора Москву XXI века …

В VIP зале меня встречал Коля (директор В. Леонтьева — ред. ). Светло серый костюм и бордовый галстук на белой рубашке сидели отлично на его чуть располневшей фигуре. Радостная улыбка, прищурившая его приветливые глаза, сразу заставила меня позабыть о всех убогих делах позади…

Мы обнялись, потом уселись у бара, заказали виски и наперебой делились впечатлениями — надо ж, столько лет прошло!

Но по пути в Москву на меня почему-то опять накатило, и я, нахохлившись у дверки “Мерседеса”, мрачно наблюдал обновлённый пейзаж Ленинградского шоссе. Коля рулил, молчал и пыхтел, потом не выдержал, включил видео и стал что-то рассказывать… так слово за слово, и я начал приходить в себя…

Добрались до Колиного поместья в Королёве. Под свирепый лай собаки заехали в гараж и потащили мои шмотки в дом.

После борщя, наливки и уюта, я совсем расслабился. Коля уже звонил в санаторий Газпрома, где мне предстояло существовать… Выехали утром.

Каменный забор с охраной, дом, приземистый и надёжный, как весь Газпром… Вокруг ёлки, ветки, воздух… подмосковный удивительный воздух с запахом влажной хвои и сыроежек. Потом была куча забот — Коля всех своих ребят поднял на ноги — купить и установать аппаратуру, оформить мобильник, сбегать в санаторский ларёк за едой и т. п…

А в ларьке работала девушка. Красивая. Тонкие черты лица, лукавые блестящие глаза в пушистых ресницах, и понимание, мол я-то знаю кто ты есть и зачем, хоть она не имела ни малейшего представления — кто я.

Но мне понравилось…

Накупив еды, я загрузил холодильник и приготовился обзванивать знакомых. Но сначала позвонил домой в Лос-Анджелес, потом Иену — вылетай старик… (он и вылетел через неделю. Не подозревал бедолага, что его поджидает).

Поздно вечером на пороге появился Боря, помощник Коли, увешанный пакетами, а за ним Коля с охапкой берёзовых веников. — Юрок, приказал он, — ну-ка в баню, быстро! Я уже договорился.

Через несколько минут мы уже голые разбрелись по аппартаментам рубленной, пустой разогретой бани. Коля колдовал в парилке над вениками и температурой, а Боря занимался столом. Я был назначен “Фигарой” на подхвате.

Коля в бане понимал толк и волевым решением взял на себя ритуал “омовения” начала нашей культурной акции.

Пупырчатые огурчики, соленья, лучок, душистая трава, копчёная колбаска, дымящаяся отварныя кортошечка в накрытой полотенцем аллюминивой кастрюльке, селёдочка, вобла, пиво и “Русский стандарт”, чёрный пахучий хлеб, берёзовый запах из парной… — всё это моментально активизировало мозговые центры, отвечающие за аппетит и вдохновение.

Короче, мы начали совещание, регулярно прерываемое неистовым самоистязанием, с помощью веника, всей внешней поверхности раскалённого тела. Добиванием жёстким ледяным душем напрочь сломленного организма, и последующим введением в его запуганное проголодавшееся внутреннее пространство натуральных продуктов и напитков.

110 градусов снаружи, потом плюс 40 градусов вовнутрь — в сумме получалась общая стабилиная температура индивидуума, равная 36.6 по Цельсию.

В этом деле главное — не путать веники с физикой.

Мы распланировали предстоящую работу, Боря согласился на первых порах возить меня и помочь уладить орг-вопросы…

Словом, мы начали проект…

Раскинув на столе телефонные блокноты, я задумался — кому бы из моих сотен приятелей позвонить, что б отметиться, что я здесь?

Открываю — Георгий (Юра), Юнгвальд-Хилькевич (знаменитый кинорежиссёр, с которым мы сделали “Сезон чудес”, “Выше радуги”…). Звоню — не отвечает. Смотрю его контакты — а-а, дочька… но как зовут? Не припомню, лет двадцать прошло.

Звоню. Приятный вежливый голос… Спрашиваю, как найти папу?

Оказалось, что папа на Кипре. Разговорились. Дочь журналистка, зовут Наташа. Владелица частной кино-компании. Последовало предложение об интервью и приятная беседа обещала быть продолженной…

Вечером я уже давал интервью Наталье Георгиевне Юнгвальд-Хилькевич — смуглой улыбчивой девушке, с балетными длинными ногами, крутым хвостом на затылке и неподдельным любопытством в зелёно-голубых глазах восточного типа, искрящихся карими крапинками весёлой иронии. Мы заварили кофе и начали беседу. Я уж совсем развоспоминался, как

Нежданно-негаданно, ко мне заваливается мой старый приятель Юра Китаев со своей женой Людой и дочкой Настей. Барабанщик, мой партнёр по прошлой “Банановой” рок-н-рольной московской жизни. И только мы все расселись за маленьким столом в кухне, разлили виски из подаренной Колей 6-и литровой бутылки на качелях, и погрузились уже в коллективные воспоминания, как нас остановил неуверенный стук в дверь…

Открываю, на пороге та очаровательная девушка из санаторного ларька, но явно встревоженная окаянным лунным головокружением, имени дачь-газпрома, усугублённым французским коньяком.

Она сразу притянула внимание присутствующих и, после очередного тоста за здоровье очередного имярек, неожиданно объявила присутствующим, что меня (т. е. меня) “так просто не взять!” Я был несколько ошарашен таким открытием и с любопытством слушал разгоревшиеся прения по такому странному поводу.