AnaVi - 18.21.1095: Королева драмы

Не будут плакать в вино, плед…

Не будут следовать дилеммам…

И что понятно – их же нет!

Лишь тишина, покой и мир же.

И ничего же – в гроте том!

Второй страны там нет и… «Пир же».

Но сколь чертей же в лофте? Ком.

Они копились, собирались…

Дружно молчали в тряпку ту!

В минутку ж эту – рассмеялись,

с хрустом ломая «палку» ту…

Я делаю же – не назло.

Ну, «не назло» – тебе…

«Назло»? «Себе»? Такое дно!

Не отношусь к себе…

Возможно, да, я «забиваю» -

не видеть чтоб себя…

«Не видеть» кожу… Я не знаю!

Не принимай в себя.

Рисунки ее закрывают -

увидела себя.

Никто мне это не прощает…

«Твое – любит тебя».

Как правило для психопатов:

«кумир – писатель и поэт».

«Пример» такой, конечно, патов…

Но ими ж – полнится наш свет!

В разрезе «психо-понимания».

И как, кого, куда… Да? Да.

И не попасть бы под изгнание…

Но это – так. И это – факт!

Вторя героям твоей книги -

он повторит не раз, не два…

Другие – пусть и видят фиги…

Этот ж – не видит никогда!

Он видит цель и что ты хочешь -

тебе ж он все преподнесет…

Достаточно ли мир твой прочен?

Уверен, что это снесет?!

Тьму комнаты. Под лампой – тело.

Избито-выбито, в крови…

Веревки трут – уже по «делу»…

А ты ж – отсчитываешь дни…

«Когда в последний раз же видел?

Писал и просто так звонил?».

Игнор, наверняка, обидел…

Сейчас – важнее, чтобы был!

«Ты ж так хотел… Что ж, получай же.

И расписаться не забудь!

Только давайте вы – пораньше,

чтоб не привлечь ментов, спугнуть…».

Страх, ужас, боль и… Куда больше?

Весь спектр – льется через край…

И разнести бы это – в ноль же…

Но не такой ж! «Не умирай».

Маньяк – на выход. Ты ж – в коленях.

Срываешь петли – и в глаза:

«Я не простил… Давай без блеяний!

Беги – и не смотри назад».

Прохладный, утренний, морозный…

Стал навевать мне – лишь тоску.

Будут мурашки – уже поздно…

«На остановку». Но – не ту.

Я прихожу опять к финалу.

За все то время – только дня…

Жизнь ж породнила меня с кармой…

По топтаной – идти до дна!

Я поднимаюсь – опускаюсь…

«Во развлечение нашла».

От слова «этого» – лишь малость…

Тоска там смертная одна!

Без перспектив и интереса.

Функционал – один и тот ж…

И нет уже того уж веса…

Да чтоб вас, ебаный же в рот!

Толкаю темы позитива.

И задвигаю краски в мир…

Здесь же – полно лишь негатива!

Да на костях же – новый пир.

Танцую, прыгаю, ломаю…

«Чай, про тебя – про щепки, м?

Что пилишь то, что было, знаешь…

Костями просто заменив!».

Я предала, да. Я – предатель!

Неужто трудно так понять…

Что на Земле, на ее ж карте,

тебя не станут отмечать?

Людей – до хреновой же тучи.

Могу писать я – о любом…

Но ты из всей же этой кучи…

«О человеке! Об одном».

Побуду я чутка Колумбом -

позволю кое-что открыть…

Что если я пишу про тумбу -

звезду не будет та ловить!

Не выделю ж ее из массы,

так как она же – не одна…

«Все души – в колбу! Образ – в кассу».

Но ведь не значит, что: «вот та».

Гуляют все. В кино, музеи…

Слежу за этим – и пишу.

На подсознанке ж слышу – «змеи».

Гремят и ползают: «шу-шу».

«Про нас засранка снова пишет!

Ведь все исходит от нее».

А напишу про крылья мыши…

«Не наши, нет. Вон той – ее».

«Любовь от жалости? Что это?

Сделать / сказать – за ту / того?».

Так выглядел бы конец света,

коль поддержал кто этот гон!

Что лучше чувств? «Когда взаимны».

Что хуже? «Нет ответа в них».

Возможно. Они ведь – пассивны…

Но хуже – в жалости они!

Уж лучше – никаких. И баста!

Чем их ж подобие. Кому?..

Кому сдались? Каким и кастам?

Вот именно, что «никому».

Боль – одинакова в ответе.

Продление только – не совсем…

Жалость – не сделает же «вместе»…

Смешает только: «все – ни с чем»!

Ты видишь зло? Ты видишь грех?

Может, глаза ее – поближе?

Придурковатый шлюхи смех!

Его – ты так же ненавидишь…

Как ненавижу его я.

Ведь я же – мать и твой создатель…

Перенастроила тебя…

И подняла ж поближе к Фарте!

Ты – лишь одно божье творение.

Когда сойдет же благодать…

В раю – по щучьему велению

окажешься! Тебе ль не знать.

Только покончишь с этой грязью.

Блядьми, наркотика… С «людьми»!

Посмел б кто «мразями» назвать нас…

За истребление «своих» ж.

Мы Землю делаем – лишь чище.

Убийства – как и лож во благо…

А как мы среди всех их ищем?

Знать «лишним», в принципе, не надо!

Каждый из них – нам пригодится.

И подойдет ж – по всем фронтам…

А если раньше сбегут – выйдем…

Охота вся – по вкусу нам!

Но только – в поле… поле зрения.

Мы ж должны видеть каждый грех!

«Наперекор ж твоим всем мнениям…

Не вижу – слышу грехи всех».

Сколько-сколько у тебя по Москве?

Да без пола! А на зимнее время?

Хочешь место там выделить мне?

«Только летом»? Уж собрано племя?

«Гарем»? Как давно… Уж не катит.

На связи, чай, мода без штампов!

А бедняжки – в поту и в умате…

За внимание бьются… «Без матов».

Тут навряд ли что и обойдется -

все под вес правил и номиналов…

Ведь «на смерть» же компашка сойдется -

отхватить больше. И драг… металлов!

Осыпаешь их – с голов до ног же.

Погребешь же мальчишек, девчат…

Антилопы-то – знатные ноги…

Но не с них, в твоем случае, летят!

«Раз-два-три, раз-два-три…». И мы кружимся в танце…

Два там же – где три, посмотри!

«Даже если и так – это просто и вкратце…

Мы играем с тобой в нем – внутри».

Я делаю шаг вперед. И «лилипутик».

По выверенному, в своем, пути…

А ты же – назад. И «гигантик»! Да, «пунктик».

Не слезаешь ж с конька – долг: «идти».

Я чувствую – как потерялась реальность.

И я уж не чувствую связь…

«Понос – золотуха…»: из крайности в крайность…

Стою на земле… Но нет, вязь!

Пески и болото. А я – между ними!

Иду по заросшей тропе…

Желание помочь – у тебя не остыло…

А мне хочется крикнуть: «не мне».

Ты сбиваешь меня – просто зная все «лучше».

Для меня ли? Навряд ли. Себя!

По трясине, зыбучим – идется прям круче…

Но застряну – «ты ж выйдешь сама?».

Нить судьбы же своей я тяну так безбожно.

Та трещит же и рвется – в фронтах…

Я дальше пойду – и без всяких там: «можно?».

Как мне, а не нам. «Плевать». Нах!

«Тот пациент, что из дурдома,

сбежав, пролил же кислоту…