Литературная Газета - Литературная Газета, 6610 (№ 34/2017)

На руках качала каменного ребёнка.

А кругом распускались каменные цветы –

Лучшие императорские самоцветы,

Грани бриллиантов, словно блики воды,

Мерцали искрами света.

Она прижимала камень к груди

И пела материнскую песню,

Он совсем не плакал, ни о чём не просил,

Он был тихим и бессловесным.

Параллельный монтаж – безлюдный каменный край,

Одинокий остров, острые скалы,

На скале медитирует самурай,

Сквозь него проросли кораллы.

Бирюзовая ящерица сидит на его плече,

Проливные дожди омывают тело,

В прошлой жизни он не любил никого вообще,

В этой – родился окаменелым.

Панорама острова с высоты

Ковра-вертолёта, кружащего под облаками,

Океанский прибой, белые брызги воды,

Всё это скоро сметёт цунами.

Молодая японка в саду драгоценных камней

Купается в бутафорском тумане,

Она боится любить людей –

Она обнимает камень.

Камера переходит на дальний план –

Небо и суша в движении,

Пробуждается спящий вулкан,

Врываясь в небо огненным извержением.

Она – живая, всё остальное –

Не что иное, как декорация,

Когда этот мир потоками лавы смоет,

Только она останется.

А когда рассеется дым,

Камень, что согрела она, качая,

В новом мире родится живым

И станет маленьким самураем.

Александр Чистяков

Руководитель форума «Часовые памяти»,

директор фестиваля «Мцыри»,

председатель Русского литературного общества

Чиновник и поэт

Мы зачем-то совсем разучились писать между строк.

Вроде время пришло, чтобы снова припрятать мыслишки

И, как прежде, копить дневниковые записи впрок,

А для хлеба насущного делать попсовые книжки.

Может быть, я не прав, и не время бояться доносов,

И открыты для всех сетевые врата в интернет?

От чего же так много нашёл неприятных вопросов

В том же самом ЖЖ друг-чиновник и бывший поэт?

Нет цензуры страшнее открытого киберпространства,

Где тебя просканировать может любой идиот,

А чиновник – заложник партийного непостоянства

Как заправский редактор в оф-лайне тебя зачеркнёт.

Не пора ли, как встарь, нарядиться в казённые тряпки,

Удалить из Сети шаловливые теги и спам,

И, как старшие братья, партийно распиливать бабки

А на сайте писать: «одобрям, одобрям, одобрям!»

Нет, шалишь, брат-чиновник, не время писать между строк,

Пусть твои звонари не стучат по дощечке убогой,

Мы поэты – мы совесть России, браток!

Ты докладывал шефу, а я разговаривал с Богом.

Ежова Эс

* * *

Напишу тебе письмо, мой славный рыцарь,

О принцессах, королях и принцах,

О весенних огненных закатах,

О сверкающих прекрасных латах,

О безбрежности в морях и океанах,

О далёких и манящих странах,

О драконах, феях и колдуньях,

О сокровищах Земли и лунных,

О шагах, прогулках и клубнике,

О певучем соловье и солнца блике,

О щемящем беззаветном счастье,

О руках, улыбках, летнем платье,

О горах, деревнях и столицах,

Вдохновлённых светлым чувством лицах...

Остальное расскажу при встрече,

Посмотри, как догорает вечер.

Катерина Андреева

* * *

Посвящается 70-летию Победы

Болезненно блещет

в стекле небоскрёбов

огромное солнце,

коптит позолоты,

огромное солнце

в тускнеющих взглядах.

Безликая память всемирного ада.

И что-то уходит,

так тихо, так скоро,

И кто-то уходит

за солнцем по склону

шершавой

почти невесомой походкой –

бесстрашное сердце, впустившее Бога…

Там родинка – слева –

ты помнишь, когда-то

спиною к спине, крепко сжав автоматы;

спиною к спине, чтоб не ранили с тыла –

мы прятали за спину душу – отчизну.

Ты слушай

простые мотивы гармони –

и вспомнишь

то имя, что временем стёрто.

Когда за рубашкой, когда в гимнастёрке –

мы носим огромное сердце народа

всегда.

И всё более жжёт быстротечность

тех крохотных воинов седые проборы.

Пока ещё солнце не село – ты крепче

держи в своей – хрупкую руку героя

и слушай, когда разорвутся салюты –

ты вспомнишь,

как рвали затишье снаряды:

«Ни шагу назад!» – пять осколочных слева.

«Ни шагу назад!» – сорок пуль за победу.

Марк Перельман

* * *

Люди закутались в улицы, словно в плащ,

ветхий, змеистый, тянущийся и долгий,

а поперёк им стелется синий плач

талой воды от Невы и до края Волги.

Город не голем, но лик его на просвет –

дымный очаг бетона, стекла и стали,

вот и выходишь на торс, на его проспект,

руки и ноги – ветвистые магистрали.

В этот безумный, безумный, безумный век

ты догадаешься разве что вдруг, случайно,

глядя в своё отражение в синеве:

сердце не made of steel и не made in China.

* * *

Как человек в пустыне,

высохший, запылённый,

ждёт, когда день остынет,

жаждет воды студёной,

только мираж находит,

делая шаг к прибою

озера, лишь колодец,

рук воздев над собою, –

Так человек, который

ночью встаёт с кровати,

в кухню бредёт, шатаясь,

тусклой воды напиться,

чувствует эту жажду,

знает, хотя ни разу

и не бывал в пустыне.

Этот песок колючий –

взгляд пожелтел от пыли! –

эти барханов кручи

гостя нещадно били,

и человек, проснувшись

от жажды в поту холодном,

благодарит за холод

кожей и всею жизнью:

кисть плавником дельфина

с плеском ныряет в море,

в тусклую гладь графина.

Кирилл Масляев

Что поэт?

I

Поэт не ведёт народы –

Поэт пробуждает их,

И через лихие годы

Проносится ветром стих.

Сердца зажигает слово;

И выкинуть можно лист;

Попробуйте, только снова

Придёт он – наивен, чист.

Не то, чтобы он безгрешен –

Он знает, что значит зло.

Но он на добре помешан,

А Бог подарил крыло.

Поэт – не народный лидер,

Но может его найти,

Помочь сквозь дороги мира

Увидеть свои Пути.

Едина судьба с народом,

Иного поэту нет,

Поскольку лихие годы,

Поскольку таков поэт.

II

Поэт не бывал свободен –

Он пишет, что небо шлёт:

Бывает и чаша боли,

Бывает и сладкий мёд.

Поэты – в кармане Бога;

Оттуда достанут нас,

И мы перейдём пороги

В тот самый заветный час.

Тогда мы увидим полдень,

Тогда родился поэт,

Чтоб через огни и воды

Оставить на душах след,

Сгорать своим сердцем чутким,

Неслышно творя в ночи;

Колышутся утром руки –

Так больно, что хоть кричи.

Пусть дрогнут людские души,

Когда донесёт до них

Тот, кто только Бога слушал,

Свой самый последний стих.

III

Поэт не бывал героем,

Поэт не бывал святым,

Пускай с бесконечным боем