Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

За барабанной ширмою, плавник
Трепещет словно сморщенные флаги,
И в скважину замочную проник
По капле вождь в стеклянном саркофаге.

Там потолок, похожий на дуршлаг,
Радушный снег, куда свинцовый мячик
Упрыгал в гости, точно пастор Шлаг –
Туда, где сумрак заоконный мягче.

Снег падает, и всё спешит подставить
Ему плечо. Становится крылом
Любая ветка, напрягая память

Затекших мышц. И дверью хлопнув, дом
Чуть сгорбился под грузом снов на самом
Последнем незаметном этаже,
Где ангелы с орлиными носами
Проснулись и раскаркались уже.

Вот выбежали с сумками во дворик
Кто на две трети из простой воды
И под припев Макферрина don't worry
Счастливей стали. Облака волдырь
Сейчас прорвется, к выпавшим добавив
Осадкам что-то вроде конфетти,
И меч реки, и боль в груди тупая –
Как будто льдинка рану бередит.

Прервать бы праздник, но нельзя –
Хлопочет у котла Медея.
Бессмысленный, как два ферзя,
Союз героя и злодея.

С двухтысячных, краснея, врет
Сыр со слезой, снежинка в горле.
Куда мы движемся? Вперед,
Но заготавливаем колья,

Пьем серебро, мелком квадрат
Рисуем, на который встанут
Князь и дружина. Из-под лат
Сочится облака сметана,

И скоро потечет лицо,
И ноги, выбив не чечетку,
Вдруг наливаются свинцом
И тень откидывает челку,

Приветствуя тебя, на смерть
Шагая так, что на параде
Возьми линейку и измерь,
Хотя бы будущего ради.

Когда ты станешь чем-нибудь еще,
Корабль воздушный вздрогнет на мгновенье –
Морковный сок, отхлынувший от щёк,
В глухой цепи мерцающие звенья.

Стоят деревья, распушив листву,
Соря словами, тающими сразу.
Когда тебя домой не позовут
Два утонувших в полночь водолаза,

Ты будешь тем, что вечером забыл.
Дым, отвердев, притягивает запах –
Не мотылек, но баловень судьбы
У вечности в ее железных лапах.

Тишина стеклянная в допросной,
Стынет дождь серебряный из пуль.
Клюнет рыба и на эти блесны –
Сохрани, скопируй, зазипуй.

С каждой лески рвется колокольчик,
Но его лишили языка
Там, где пена облака клокочет
По краям кипящим озерка.

Вор бежит, как слюнка золотая,
Протоптав дорожку не свою,
Брешь найдут и стену залатают,
Звук починят, гнездышко совьют.

Простая осень, в общем, как всегда,
Как сотни лет рисуют на полотнах:
Сырая осень, ветер, подворотня,
И в лужах стекленеющих вода.

Мы в ил, как рыбы, вкапывали брюшко,
До дна хвостами рыбьими достав.
Никто нам был, по-честному, не нужен
На жердочке потерянного сна.

я писала письмо,
писала его много лет.
сочиняла как музыку: до-ре-ми.
вот еще рука дописывает, только свет
в ночь уходит и прячется за дверьми,
подрастали буквы, не буквы – строй,
гордецов упрямых и нежных слов
через строчку девичье: «будь со мной»,
после точки важное: «будь здоров»,
а с годами строчки текли быстрей
вскоре стало ясно слова – вода…
обещали, все должно отболеть,
но пока никто не сказал когда.

я сложила письмо в бутылку – пускай плывет,
пусть им шторм играет, глумится мрак,
если мне когда-нибудь повезет,
пусть его поймает седой рыбак.

моя тень как привязанная
как будто военнообязанная
шаг в шаг чеканит
прислонившись с краю
я её ни о чем не расспрашиваю
терплю её ненакрашенную
длинноногую, худоплечую
с утра терплю и до вечера
и чайку налью и часок вздремну
просыпаюсь,
а она ногами меряет тишину…
день проходит и год проходит,
а она без праздников и субботы
ходит за мной след в след
особенно когда свет
свет

Никто не приходил сидеть под дверью,
Пупок звонка никто не теребил,
И в тишине предутренней, расстрельной
Никто гвоздя ненужного не вбил.

Дым плавал тихо, как в библиотеке,
Перевирая все, что окружал.
Меняли очертания предметы
И бликами крошились на ножах.

Мы в ил, как рыбы, вкапывали брюшко,
До дна хвостами рыбьими достав.
Никто нам был, по-честному, не нужен
На жердочке потерянного сна.

Мы никуда не едем – не хотели,
Наш чемодан хоть хищен – пусторот.
И соловьиной устаревшей трелью
Никто, придя за нами, не убьет.