Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2016

Простая осень, в общем, как всегда,
Как сотни лет рисуют на полотнах:
Сырая осень, ветер, подворотня,
И в лужах стекленеющих вода.

Скупая осень. Тает краски слой
С картины, что висит в оконной раме.
А что там дальше – мы еще не знаем,
Но смотрим вдаль, качая головой.

Немая осень убирает звук,
И нам с тобой давно не до пластинок.
Там на дорожках пыль и паутина,
Печали песни две и счастья круг.

Такая осень нами пишет стих:
Обычная осенняя услуга.
А мы молчим, как на поминках друга,
Прозрачны, бессловесны и легки…

Там внутри у меня тишина повисла,
Не слышно ни мысли, ни слова, ни чувства,
А слышно как падают внутрь со свистом
Холодные капли ламбруско.

Там внутри у меня заросла площадь
Сорными травами высотой по пояс.
В них мирно пасется старая лошадь,
Как она там одна? Беспокоюсь.

…Там усталые люди идут на площадь,
Мешают друг другу, смещают друг друга.
Они через площадь уводят лошадь,
Но лошадь упрямая ходит по кругу.

Иногда еле слышно беседуют двое:
Вздыхает русский – у нас внутри горе,
Украинец молча дышит на мове
И с русским во мне не спорит.

След апреля стелется белой крошкой –
Подсыпает еще из небесных рук.
Как хозяйка – пыльной взмахнув ладошкой
Подсыпает в печево белых мук.

И взрастает в тесте сыром апреля
Желтоглазый первенец – птичий сын.
Над губой юнца, не пройдет неделя
Тополиным пухом взойдут усы.

Годовые кольца его дороги –
Долгожданным гостем по городам
Он идет расхристанный босоногий,
Повзрослевший за ночь – не по годам.

Над плечом зависнет тревожно птица –
Чикчирикнет спичкой о небосвод…

…А народ вздыхает, молчит, толпится
во все небо крестит ее полет.

такое небо расплескалось краской!
поверх ему подставленных голов,
сплетались с солнцем в поцелуях страстных
сто языков.

лакали воздух кислый, прелый, вешний
ни капли не оставив на потом,
всё прибивали шаткие скворечни
железным лбом.

и верилось весна навеки с нами,
что утром, встав с постели, не уйдет,
не назовет чужими именами –
закроет рот…

…ветшало время, истончалось, блекло –
сном уходило вдаль за поворот,
но та же осень отражалась в стеклах
из года в год.

когда весенний придет туман
и в нем нас видно с тобой не станет
мы растворимся в густом тумане
как сахар – /ложечка на стакан/.

как заговорщики на чердак
взлетим по серым стальным ступеням,
послав все нафик, к едрене фене
мы перепутаемся в руках.

читая связанно по губам
мы мир отложим до воскресенья
и торопясь, будто не успеем
ко всем не встреченным поездам –

мы будем ластиться горячо
и нежно-нежно молчать на ушко,
и отдаваться весне послушно
надежно связанные лучом…

…как дежавю и программный сбой –
по крыше черная бродит кошка…
давай её назовем «Понарошку»
и на чердак пригласим с собой…

В утреннем тумане клочковатом
Выдох выдуваешь, как пузырь.
Неделимый осени остаток
Впитывает, кашляя, пустырь.

Воздух индевеет между бревен
В запустевшем парке у пруда.
После лета мир холщов, огромен –
Будто впору не был никогда.

Путаются мысли в подворотнях,
«снега, снега!» требует душа.
Переделать все задумал плотник,
в черно-белых роясь чертежах.

Только мать от осени излечит,
От ремня отцовского спасет –
Одеяло снежное под вечер
Городу под спинку подоткнет.

в этом холоде живы в толпе среди спин
как в считалочке детской один плюс один
чайник ставим на кухне
все меняем печали рубли и жилье
зачерствевшее гладим под телек белье
от бессонницы или от скуки

жжем холодными пальцами ласково под
свитерами колючими
пальцы как лед
не сердись мой хороший
пусть быстрей закипает на кухне вода
и смертельно уставшие спят города
почесавшись от редких прохожих

здесь от кубиков битого колкого льда
холодеет сильнее мертвеет рука
лучше было б в перчатках
слово вечность писать запивая вином
но когда прочитаем выходит оно
непечатным

бесшумно секунды бьются в глухие стены квартиры
от боя секунд на стенах вздрагивают картины
она в этом ритме кружит /ей кажется балерина/
а он говорит «дорогая, котлеты недосолила»

она у окна застывает, последние па от танца –
стряхнув на паркет дубовый, ей все равно убираться
и тихо стоит, качаясь, подобие легкого транса
в ней строчка, живая строчка, уже начала прорезаться

а он ее не тревожит, детей отправляет к маме
котлеты свои приправляя кислым сливовым ткемали
и все замирает в этом покачивающемся молчанье
и, кажется, даже секунды биться потише стали

…и вот – отпускает.

…дом вновь наполняет время, секунды шаги чеканят
приходят от мамы дети и прыгают на диване
не учит уроки Леня, щебечет о чем-то Маня…
внутри у нее потихоньку след от строки заживает.

В маленькой комнате розовые вытертые обои.
Мы занимались любовью там по-собачьи.
Мы не любили, а занимались любовью.
Любят, мне представлялось, как-то иначе.

Просто хотелось любви. Я не знал, что такое.
Я никогда не стоял под балконом с букетом.
Мне представлялось: однажды встречаются двое
и начинается самое долгое лето.

Вечные осень-зима, по весне – обостренье.
Не прикасаешься, а откровенно кусаешь.
Нужно всего-то от счастья упасть на колени,
а не высчитывать возраст, типаж и дизайн.