Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016

Прощавай, Прощавай! удвох нажилися та видно вже й досить!
Плюй, сволото, в Дніпро, хай кохану твою хвилі носять,
немов швидкий кур'єрський, дощенту набитий валізною шкірою
кобеліно! Дивись мені вслід, з презирливою гордістю щирою…
Не згадуй мене лихом за те, що ні неба, ні хліба,
подавись ти макухою з кроквами, все ж не вкусиш! Що, треба хіба?

Досить нам на грудях рвати одяг, рвати нерви,
була я твоєю коханою, заслужила п'ять зірочОк стерви
– Жено, жено, не каменей, – просит в ужасе князь супругу, –
Приближается к ней, как сквозь бьющую в очи вьюгу,
Прикасается к ней, страшной, пальцами, как резцами,
древний грек…но мертвей камня, жинка, шевелит устами.

Що, чи змерз? «Серце смажить глагол»? ось тобі так і треба! –
И задрала паросский подол, и регочет нелепо
И над ней поднимает меч Игорь, гневным лицом пылая,
Хочет мраморный кокон рассечь, а навстречь – вьюга смелая, злая:
Князь! рубаєш – рубай коріння спільне без зайвого слова
мене народив чорнозем, грунт, підзолиста моя мова.

Під час розлучення, війни, на безправ'ї ми раками бісимося
Кавунові скибкИ – мої діти ляжуть віялом – червоними місяцями!
Оживи и ударь по щеке! И сочту оскорбленье за чудо!
Вешней ивой в приречном песке разметайся! – В петлю лізь, іудо
краля, вареник, баштан, левада… смакуй мій словнИк,
мій прощальний Гоголь як борщ. Вже зглянусь – наллю ополОник.

Витратив усе ти, пияк, і гроші і чоловіків,
але що ж ти не плачеш ніяк, пень, колода ти, засцяний вікінг!
Спільні діти – єфрейтори, поліцаї, козаки, гетьмани, вертухаї,
залишаться з матір'ю, ти ж все кричав, що фашисти вони і бугаї!
Хай же спершу тебе, а вже потім – мене проковтне половецькая раса
та й сльоза Олександрова, врешті, зблиснЕ, на крейдованій масці Тараса.

И кидается он, что есть сил, по обрыву к Сейму,
Как по лестнице, не касаясь перил… позвонок холодеет шейный.
Просыпаются в норах стрижи, птицы береговые,
С криком рвутся, спасая жизни, в потёмки ночные,
Смертоносный Игоря бег резким криком встречают,
Покидают укромный ночлег, чёрной стаей луну застилают.

В этом крике стрижей ночном, в этом яростном беге,
Просыпается в Сейме сом, скользкий, илистый, пегий,
Тишь, крутя плавниками, рвёт, кружит воду речную,
Княжью голову водоворот поглощает хмельную.
И всё бешенство, и весь гнев, всю татарскую ярость
на супруги змеиный зев, злобы каждую малость

Князь вливает в битву с речным ненасытным гигантом,
Водяная пыль, точно дым…лунный свет с птичьим гвалтом…
Пальцы крепкие богатыря рвут, прорвавшись под жабры,
Выдирают шматки, швыряя точно влажные клочья швабры.
Рыба страшная с русским князем сплетается в вальсе,
Это, помнится, было в рассказе о горце и барсе.

раз-два-три, раз-два-три – удар по волнам хвостовища
раз-два-три, раз-два-три – угар, – ах, тобі хрест навіщо!?
Ах, в Рязани грибы с глазами! Ах, підзолиста мова!
Я б тебя растерзал, коза, вот те мужнее слово!
И огромная рыба в предсмертной судороге трепещет,
И вздымается Игорь в волнах, и клинок его блещет,

И удар меча кровянит Сейм зелёный, Сейм пышный,
И стрижи ночные навзрыд, и над ними Всевышний!
Он выходит на берег другой, он махнул ей рукою,
Поднял рыбью главу над землёй он рукою другою,
Я приду к тебе, жди меня, мы продолжим беседу,
И за рыбой княгиня следит по кровавому следу.

И замолкли стрижи… в ветвях лунный свет шевелится.
И лежат перед ней в репьях его хлыст… рукавица.
Уплывает звезда в рассвет, растворяется месяц в дымке…
Ах, боюсь, победителей нет и не будет у них в поединке.
Зябко. Речки извечный мотив. Камыши колыхаются плавно.
Мужа за реку проводив, голосит у реки Ярославна.

Над Москвою колокола, на Нерли звоночки,
Золотая жара пришла, иван-чай в веночке,
Говорит со мной тишина голоском Ярославны
На запястьях – кольца вьюна, очи зелены и разнотравны.
И вздыхают у неба на дне колокольные жабры,
И разносится плач в тишине от Путивля до Киевской лавры.

Стихи на фронте. В огненной реке
Не я писал их – мной они писались.
Выстреливалась запись в дневнике
Про грязь и кровь, про боль и про усталость.
Нет, дневников не вёл я на войне.
Не до писаний на войне солдату.
Но кто-то сочинял стихи во мне
Про каждый бой, про каждую утрату.
И в мирной жизни только боль могла
Во мне всё тем же стать стихов истоком.
Чего же больше?
Тягостная мгла.
И сатана во времени жестоком.
Но подлый страх, российский старожил,
Преступной властью мне привитый с детства,
И цензор неусыпно сторожил
В моём мозгу с осколком по соседству.
В кромешной тьме, в теченье лет лихих
Я прозябал в молчании убогом.
И перестали приходить стихи.
Утрачено подаренное Богом.