Дмитрий Гладкий - Смуглый день (сборник)

С такой откровенной небрежностью
Взял белый билет у судьбы,
Что выучил ласки избежности
Без всякой при этом борьбы.

С такой мимолётной условностью
Я выжил, бытия хлопоча,
Что даже забыл о готовности
Не вкладывать в ножны меча.

С такой оголтелой привычкой
Меня повенчала строка,
Что я уже сам как кавычки,
Как стёртый каблук башмака.

Дух Габсбургов, туманно-величавый,
Прохладен, как старушечья постель,
Но Моцарта усмешка чуть лукава,
Да чопорна соборов канитель.

Здесь Фрейд глумился над венцом творенья,
Умаслив мифом логики сухарь.
Здесь Рильке пел – искусник замещенья
Живой крови на рифмы киноварь.

И неба тут фальшив глазок хрустальный,
Но по узору плит на мостовой
Плывёт романтик старый и печальный –
Лозы дунайской холодок хмельной.

Мой пасынок, кленовый лист желтеющий,
Не заиграй моё сокровище, дружок!
Всего-то и остался, – что тускнеющий
Тяжёлой рифмы золотой кружок.

Из всех пожитков – разве что усталость,
Да слов твоих прощальные шмели.
А всё ж смешно – подчас какая малость
Мешает оторваться от земли!

Кто знает всё о счастье и страдании,
Тому резона нет ни жить, ни умирать.
Ему награда – райское изгнанье,
Где можно с Богом в шахматы играть.

А я не смыслю вовсе в одиночестве, –
Я кораблей не ставил паруса,
Лишающих пространство непорочности,
Пронзавших якорями небеса.

И потому мне те милее сказки,
Где нет героев, подвигов, страстей,
Нет гнева и тоски, а значит – нет завязки
Для пошлых илиад и одиссей.

Бывает, в ясеневом слоге
Царит такая благодать,
Что просто жаль его, ей-богу,
Стихам невнятным посвящать!

Травяноглаз и сладкозвучен,
Он будто шмель на языке,
Плывёт, плывёт под скрип уключин
Развратным бесом по реке.

И под его упрямой плотью
Бесстыдной наготой вода
Влечёт к себе из-под лохмотьев
Ещё не стаявшего льда.

О, если бы мои желанья
Могли в назначенный им срок
Принять иные очертанья,
То ими стал бы этот слог!

Ах, как бы он дурил бумагу,
С душою споря горячо…
Да ей-то что? Она – имаго
Слогов, невиданных ещё.

На черепа церквей неслышно
Набросит белые платки
И ноги обалделых вишен
Оденет в снежные чулки,

С пюпитров крыш стряхнувши ноты,
К всему привыкших воробьёв, –
Взъерошит кружевным гавотом
Бредовый шепоток снегов.

Посапывая, город дышит
Из-под подушки облаков,
И вот, уже сквозь сон не слышит
Печально шелестящих слов.

А озеро с моста искрится,
Что полированный рояль…
И нам с тобой опять не спится,
И сердцу вновь чего-то жаль.

Порывисто, огульно, виновато
Любили мы, – да то, что воровато,
Никак не останавливало нас.

Мы были молоды, прекрасны и щедры
И вера в собственное постоянство
Нам заменяла правила игры, –
Мы создавали новые миры…

…В каких теперь ты царствуешь пространствах?
…Какие я выдумываю сейчас?

Всё тише вдох. Уже за тридцать пять,
и я ищу: кому бы попенять,
что давеча от свежести лоснился,
а нынче – глядь – уже поизносился;
за то, что с каждым разом всё верней
подруг себе я выбираю подурней?
Кому перед судьбой держать ответ
за белый безнадёжности билет,
за то, что не сумел расправить плеч,
пытаясь свою голову сберечь,
что о фантазий пыльных большаки
моя бессонница разбила башмаки?
За то, что я не верю в чувство долга,
один и тот же что пиджак подолгу
приходится, увы, теперь носить,
за верность нищете – кого бранить?
За скользкую окольную тропу
и за кликуш клюющую толпу,
за ложь и боль, предательство и страх
на чьих лежит ответственность плечах?
Кто на пирах меня скамьи лишил,
кто жизнь так угрюмо сшил,
что самому с собой противно быть…
Кого сейчас за это мне винить?
Уж не того ль, кто в руки дал челнок,
веретено и пряжу, чтобы смог
из кропотливых лоскутов труда
я выкроить такие города,
такие земли, воды, небеса,
где ангелов благие голоса
мои невзгоды зычно отпоют
и замыслы Творца душе вернут?..

Глотает вмиг тебя вагон,
Стою покорно.
Вокзала хриплый вавилон
Берёт за горло.
В холодном тамбуре к окну
Ты лбом прижмёшься,
Домыслить истину одну –
Что не вернёшься…
А даже если позову,
Не возвращайся.
Здесь только призраки живут,
И те – несчастны.

А подбрось-ка ты хмелевых шишек в камин,
Да встречай же меня у порога!
Нет камина? Да что ж я, ей-богу:
Всё не чую, не вижу руин…
Но люблю ведь тебя, недотрога!

От усталости мне поднеси коньяку,
Стол накрой и постель постели.
Нет постели?! Что мне – мужику –
Я вернусь. Я приду на неделе.

Что может быть терпеливей
Чугунных истёртых ступеней,
На которых – оттиском «Заводъ Гершензона» –
Застыла эпоха, замерли тени шагов?

И призрак моей памяти мнётся здесь в очереди
За теми, кого сегодня помнят старые ступени.

– Как думаешь, Бог есть?
– Думаю, да.
– Тогда почему ты печальный?

Склонился к её лицу, увидел тень,
брошенную моими губами, и испугался:
был ли это я? Или какой божок
ходит за ней по пятам,
выжидая удобный момент,
чтоб умыкнуть её у меня…

Однажды мир узнал, что больше нет любви.
Она ушла внезапно, не простившись,
и ни тебе записки, ни полслова…
Об этом сообщили все газеты,
хрипело радио с утра,
а популярный телекомментатор
расплакался, чудак, в прямом эфире.
Мир разделился на чужих и нелюбимых
мужчин и женщин, и печаль вползала
в святые опустевшие места.
Застыли биржи, банки и конторы,
правительство к порядку призывало
растерянный народ, но флот и сухопутные войска
на всякий случай привели в готовность –
конец ли света, не конец,
а конституция, дружок, не горсть изюма, –
функционировать должна, пусть даже
и без любви – уж ей-то не впервой…