Евгений Евтушенко - Счастья и расплаты (сборник)

Я мальчик был совсем неправильный.
Жил без холопства.
Любил сырки из Риги плавленые
за их европство.
Что видел в плавленом сырке еще?
Богемы закусь,
и к устрицам Иван Сергеича
питал я зависть.
Завидовал его сердешности,
и помаванью бородою,
и в диссидентстве-непоспешности,
но вперемешку с Виардою.
В нем не мерцала ненавистинка.
Людей не расставлял поротно,
и в нем – представьте – коммунистинка
гляделась высокопородно.

Прощаясь с нами, муза Пастернака
роман свой прошептала, простонала.

Разгваздал о скалы любви ладью.
Морей было мало ему,
мало космоса.
Порой не люблю его,
но не люблю
всех сразу, не любящих Маяковского.

Когда у Корнея сграбастали дочь,
в двадцать седьмом,
и бросили в камеру,
как мог Маяковский ему не помочь
и слезную просьбу выслушал каменно?
И что же такое случилось-то с ним,
на что он срывал свою злость и обиду,
когда прорычал, что сослал бы в Нарым
еще не седую Чуковскую Лиду?
Он выстрелил в сердце.
Прости его Бог.
Цветаева и Гумилев его не покарали.
Он все-таки выстрелом этим помог
все нам,
небезвинным,
принять от него покаянье.

ГУЛАГ как рана, что не заживится
забвеньем.
Не дозволит Солженицын.

Поэзия Булата Окуджавы
не угождала нам.
Освобождала.

Врагов искали мы опять для «галочки», —
они нам были оченно нужны,
и выдавили песни Саши Галича
по плану дезинфекции страны.

Cреди всех литвысокоблагородий
один поэт останется Володей.

Особую струну на лире тронув,
ушел тишайше Сашенька Аронов,
но может она снова шевельнуться,
шепнув:
«Остановиться, оглянуться…»

Мир изменить хотел, но мир и сам с усам,
и я ему назло не изменился сам.

Когда один гений,
повизгивая,
плакался Мандельштаму,
что не печатают,
изверги,
он рассердился,
как штампу.
Чуткий Осип Эмильевич,
как отмечают летописи,
с гением не умильнильничал,
ну а спустил его с лестницы
и, кипятясь неспроста,
вслед запустил перчатками:
«А Иисуса Христа
печатали?»
Он бы домой принес
Сразу собрание полное,
но не учел Хриcтос
правку товарища Понтия.
Я потихоньку расту.
Печатаюсь —
что мне печалиться!
Но Иисусу Христу
тоже хотелось печататься.

Автор десятка книжек,
не задираю нос,
ибо морально ниже,
чем Иисус Христос.

Там, где Черная Речка
впадает в лагерь «Вторая речка»,
тело Осипа Мандельштама
не скажет уже ни словечка.
Он теперь не попробует снова
душистого «Асти Спуманте»,
говоривший про жизнь и про смерть
с Хо Ши Мином,
Сталиным,
Данте.
А воронежский цирк,
словно кремовый торт,
будто он из кондитерской Сталина сперт,
был решеньем обкомовским нелюдским
здесь воздвигнут над кладбищем городским,
И, смахнув и кресты, и надгробья
при помощи разных махин,
парк разбили
поверх оскорбленных могил.
Говорят, что под клумбой могила одна,
до сих пор безымянных убитых полна —
им в затылках оставили пули
только дырочки-крохотули.
Под цветами здесь яма.
В ней – душа Мандельштама,
и цветами восходит она.
А ночами бессонница мучает цирк,
и взвивается визг обезьян,
лошадиный разносился фырк,
и затравленно мечется какаду,
как в аду,
и рычат,
трюковать не желая на кладбище,
львы,
слыша стоны покойников из-под травы.

Неужели,
забыв свою гордость и честь,
цирк на кладбище —
это Россия и есть?

Не Маяковский с пароходным рыком,
не Пастернак в кокетливо-великом
камланьи соловья из Соловков,
а Мандельштам с таким ребячьим взбрыком,
в смешном бесстрашьи, петушино-диком,
узнав рябого урку по уликам,
на морду, притворившуюся ликом,
клеймо поставил на века веков.

Но до тридцатых началась та драма.
Был Блюмкин знаменитей Мандельштама.
Эсер-чекист в церквях, кафешантанах
вытаскивал он маузер легко.
Ах, знала бы «Бродячая собака»,
что от ее хмельного полумрака
до мерзлых нар колымского барака
писателям не так уж далеко.

Пил Блюмкин, оттирая водкой краги
от крови трупов, сброшенных в овраги,
а рядом – с рюмкой плохонькой малаги
стихи царапал, словно на колу,
поэт в припадке страха и отваги
и доверял подследственной бумаге
то, что нельзя доверить никому.

Все умники, набив пайками сумки,
прикинулись тогда, что недоумки,
а он ушел в опасные задумки,
не думать отказавшись наотрез.
Трусливо на столах дрожали рюмки,
когда хвастливо тряс убийца Блюмкин
пустыми ордерами на арест.
Не те, что красовались в портупеях,
Надеясь на бессмертье в эпопеях,
А Мандельштам, витавший в эмпиреях,
Всегда ходивший в чудиках-евреях
И вообще ходивший налегке,
спасая совесть – глупую гордячку,
почти впадая в белую горячку,
вскочил и вырвал чьих-то жизней пачку,
зажатую в чекистском кулаке.
Размахивая маузером, Блюмкин
погнался, будто Мандельштам был юнкер
из недобитков Зимнего дворца.
А тот, пока у ямы не раздели,
бежал и рвал аресты и расстрелы,
бежал от неизбежного конца.

Дзержинский был непоправимо мрачен
и посещеньем странным озадачен.
«Юродивый» – был вывод однозначен,
когда небрит, взъерошен и невзрачен
в ЧК защиты попросил поэт.
«Неужто чист? Ведь и в ЧК нечисто…
Все слиплось – и поэты, и чекисты.
В ЧК когда-то шли идеалисты
или мерзавцы… Первых больше нет…»

И Мандельштама он спросил, терзаясь:
«Возможен ли идеалист-мерзавец?»
«Еще и как! – воскликнул Мандельштам
и засмеялся: – Бросьте вашу зависть,
Я муками не меньше угрызаюсь.
Идеалист-мерзавец я и сам…»
Железный Феликс возвратился к делу
и буркнул в трубку: «Блюмкина – к расстрелу».
«О, только не расстрел… – вскричал поэт… —
Ему бы посидеть, хотя б немного,
тогда, быть может, вспомнит он про Бога.
Стрелялку бы отнять – вот мой совет…»