Игорь Губерман - Гарики на все времена (Том 1)

По животной, по стадной природе
не гуляющий сам по себе,
человек, как потерянный, бродит,
не найдясь в коллективной судьбе

Живя блаженно, как в нирване,
я никуда стремглав не кинусь,
надежд, страстей и упований
уже погас под жопой примус.

У Бога нету черт лица,
исходной точки и границы,
самопознание Творца
Его твореньями творится.

Среди тревог, тоски и мук
на всем земном пути недлинном
в углу души стоит сундук
с мечтой под пухом нафталинным.

Струю вина мы дымом сушим
и начинаем чушь молоть,
чтоб утолить душою душу,
как утоляют плотью плоть.

Приметы жизни сокровенны,
хотя известны с давних пор:
жизнь — это влажность, перемены,
движенье, гибкость и напор.

В мертвящем климате неволи
мы ощутимее живем:
чем гуще фон тоски и боли,
тем ярче проблески на нем.

Не лежи в чужих кроватях,
если нету наслаждения,
очень стыдно, милый, мять их
лишь для самоутверждения.

Совесть Бога — это странные,
и не в каждом поколении,
души, мучимые ранами
при любом чужом ранении.

Не года вредят горению,
а успешные дела:
души склонны к ожирению
не слабее, чем тела.

Весь день дышу я пылью книжной
а попадая снова к людям,
себя с отчетливостью вижу
цветком, засушенным в Талмуде.

Мир полон жалости, соплей
и филантропии унылой,
но нету зла на свете злей
добра, внедряемого силой.

В меня при родах юркнул бес,
маня гулять и веселиться,
но так по старости облез,
что тих теперь, как ангелица.

В чем цель творенья — неизвестно,
а мы — не смеем размышлять,
хотя порою интересно,
зачем то та, то эта блядь.

В природе есть похожести опасные,
где стоит, спохватясь, остановиться:
великое — похоже на прекрасное,
но пропасти змеятся на границе.

Кто свой дар сберег и вырастил,
начинает путь подвижника:
ощутил, обдумал, выразил —
и спокойно ждешь булыжника.

И я познанием увлекся бы,
но плохо с умственной поэтикой:
Создатель мыслит парадоксами,
а я — убогой арифметикой.

Философов труды сильней всего
античных мудрецов напоминают:
те знали, что не знают ничего,
а эти даже этого не знают.

В струе синеватого дыма
с утра я сижу за столом
и время, текущее мимо,
своим согреваю теплом.

В нас не простая кровь течет,
в ней Божий дух, как хмель в вине,
нас жар сотворчества влечет
к бумаге, женщине, струне.

Источник мыслей вулканичен:
за изверженьем — вновь ни слова;
антракт весьма гигиеничен
для заливания спиртного.

Я раньше чтил высоколобость
и думал: вотума палата,
теперь ушла былая робость —
есть мудаки со лбом Сократа.

Для баб одежды мишура —
как апельсину кожура,
где плод порой сухой и синий
и очень слабо апельсиний.

Все хаосы, броженья и анархии,
бунты и сокрушения основ
кончаются устройством иерархии
с иным распределением чинов.

Я — человек: ем пищу ложкой
и не охочусь при луне;
а раньше был, наверно, кошкой —
уж очень суки злы ко мне.

Прочтет с улыбкою потомок
про кровь и грязь моей эпохи,
так улыбается ребенок
на похоронной суматохе.

В течение всех лет моих и дней
желания мне были по плечу,
сегодня я хочу всего сильней
понять, чего сегодня я хочу.

Вылистав завалы книжной ветоши,
вылущив зерно взошедших дум,
жарко друг о друга посоветовшись,
люди поступают наобум.

Лентяй, люблю я дня конец
в дыму застольных посиделок,
а не лентяй ли был Творец,
оставив столько недоделок?

Есть нечто выше бытия —
оно смягчает будни быта
и дарит радость забытья,
огьемля мысли от корыта.

Когда плодами просвещения
любуюсь я без восхищения,
то вспоминаю как пример,
что был неграмотен Гомер.

Во всем, что каждый выбирает,
покуда тянется прогулка,
его наследственность играет,
как музыкальная шкатулка.

У разума, печального провидца,
характер на решения скупой,
история поэтому творится
убийцами, святыми и толпой.

Где нет огня, где нет игры,
фонтана жизни нет,
линяют сочные пиры
в докучливый обед.

Один критерий нам по силам,
чтоб мерить гения заслугу:
на сколько лет затормозил он
свою научную округу.

Есть в природе гармония вещая
от нее наши вкусы и нормы,
отчего содержание женщины —
это прежде всего ее формы.

Когда внутри бесплодно пусто,
душа становится присоской,
и жадно гложется искусство,
не проницая хлади плоской.

Я три услады в жизни знал,
предавшись трем Любовям:
перу я с бабой изменял,
а с выпивкой — обоим.

Мне выпал путь простей простого:
не жрец, не тенор, не герой,
зато в пирах гурманов слова
бывал я поваром порой.

Труднее всего сохранить
в толкучке, текучей, как дым,
искусство и мужество быть
всего лишь собою самим.

В литературе гладь и тишь,
и пир казенных потаскушек,
порой гора рождает мышь,
но по мышу палят из пушек.

Туманны наши мысли, и напрасно
старание постичь их суть и связь,
а те, кто мог бы выразить их ясно, —
безмолвствуют, народом притворясь.

Покинь резец и кисть, легко треножник
оставь, когда в округе зреет пир,
но помни меру выпивки, художник,
похмельных наших мук не стоит мир.

Едва лишь, еще незаметна,
зари образуется завязь,
орут петухи беззаветно,
ускорить рассвет напрягаясь.