Татьяна Аксенова - Магический шар

Но и он недостижим, как месяц,
Что пропал однажды без ножа…
Не припомню, сколько ножик весит,
Но его ждала я ровно в десять,
Грешная душа!

Я дрожу на берегу Дуная,
Чьим туманом скрыто Рождество…
И не вижу ни конца, ни края,
Но уже предчувствую его.

Он уже вошёл в меня считалкой,
Этот нож, сокрытый пеленой…
Пропадает улица – не жалко,
Но пингвины семенят вразвалку,
Дружные, за мной…

Я поколядую вам на Рождество:
Родился Господь, прославляйте Его,
Покуда сознанье больное
Не сманит вас мыслью: «И так – хорошо!
Откуда бы вдруг и зачем Он пришёл?»
У каждого спрятан заветный мешок,
В котором грешок, даже если – грошов,
Подскажет решенье иное…

Как ныне, сбирается Ирод узнать:
«Где прячут царя? Кто отец и кто мать?»
От страха волхвы онемели.
Хоть рви и мечи, хоть кричи, как в бреду:
«Вот я тебя, царь самозванный, найду!»
Хоть гнев усмиряй, хоть опять негодуй –
Одни звездочёты узнали Звезду,
Что к Богу ведёт, в самом деле!

Кто стадо скота неусыпно пасёт –
И душу свою, несомненно, спасёт,
Дойдя по Звезде до пещеры.
Бесхитростным сердцем ведомая плоть
Готова отдать просто хлеба ломоть.
У старых яслей даже зёрен щепоть,
Которых могли не успеть обмолоть,
Оставит на камушке сером…

Сегодня все средства выводят в офшор.
Безмолвны Гаспар, Бальтазар, Мельхиор –
Им, в общем-то, тоже не надо
Терять положение, деньги, семью.
Коль совесть утратили люди свою,
Пусть камни бездушные возопиют!
В канун Рождества лучше лопать кутью,
Когда не приправлена ядом…

Я поколядую вам на Рождество:
Родился Спаситель, распните Его!
Чем covid слабее холеры?
Содома, Гоморры – чем хуже Москва?
Не в храмах любовь, не в обрядах жива.
Пусть льются от сердца молитвы слова,
Как символ Бессмертья и Веры!..

Снова мерещится Данте
В каждом любовном сонете,
Тихо стоят секунданты
В снежно мерцающем свете…

Мне, вдохновенные музы,
Снова мерещится Данте…
Круг наш, по-прежнему, узок,
Шире бы круг, да куда там!..

Дальние дали и даты
Ждут откровенной дуэли…
Снова мерещится Данте
Мне в непроглядной метели!

В снежно мерцающем свете
Так растворяешься сам ты,
Что в Габриэле Россетти
Снова мерещится Данте!..

Времени не существует,
Звёзды сгустились в пространстве…
Может, затем и живу я,
Может, затем этот транс – порт,

Переносящий в эпоху
Строчками, мыслями, чувством,
Чтоб ощутить, как неплохо
Быть сопричастной искусству!

Чтобы из тьмы выводили
Зыбкие контуры влажность –
До прозерпиньих идиллий,
Всё остальное – неважно!..

Чтобы из тьмы аллегорий
высветить нежность овала –
Нужно love story ускорить,
Чтобы зима миновала…

Чтобы земля завертелась
Стрелкой секундною шустро,
Чтобы напомнило тело –
Что говорил Заратустра!..

На допотопной кассете
Моцарт – для флейты анданте…
Хватит рыдать о Россетти,
Спойте мне, музы, о Данте!

Цветы – остатки рая на земле…
И тот цветок, что прямо в душу глянет –
Заставит распуститься и сомлеть,
И увлажнит слезами скромный глянец…
Ахматовой пленённый Модильяни,
Пиша очередной её портрет,
Сияньем солнца изнутри согрет,
«Жизнь состоит в дареньи…» – начертает.
Пусть угловат любви его предмет –
Божественными наделён чертами!..

Что семь веков промчатся, что семь лет –
Царить в твоих рисунках, итальянец,
Ей суждено! Не каждому суметь
Цветок увековечить на поляне,
Но аромат, что навсегда стеклянен –
Акума. Или ей Париж во вред?
Тяжёлый сон, что петербургский бред,
Она стихами толковать устанет…
Вещуньин облик тысячей примет
Божественными наделён чертами!..

Что – Гумилёв? Не запретишь всем лезть
«Чудовищам», хмельным от возлияний,
К супруге, что забыла о семье
И растворилась облаком в кальяне!
Без памяти цветок любви увянет…
И пьяный гений, в дыме сигарет,
Болотнолицый, словно очерет,
Промолвит: «Эта баба – на черта мне?»
Остаток рая, если рая нет,
Божественными наделён чертами!..

Envoi:

И если жизнь – дорога в Назарет,
Остатком рая вспыхнет на заре
С поэзией бессмертной в сочетанье…
Дарящий жизнь цветения поре
Божественными наделён чертами!

Все ангелы: и Эдгар Аллан По,
И Гауф, и Рэмбо, и даже Киплинг
Столпились за спиной его слепой
И «капитанских» шуток солью сыплют:

«Ну, что нам смерть? Ведь это же – игра!
Ты встанешь, нерастрелянный, с утра,
На шею намотаешь серый шарфик,
И призрачные лопасти винта
Твой бриг под знаком Южного Креста
Умчат к священным пальмам знойных Африк!..»

Но тут влезаю я в их разговор
И в бредни романтических скитальцев:
«Я привела к тебе, – смотрю в упор, –
Бенгальцев, гватемальцев и непальцев…

Рождён для дикой щели и плюща?
Не кутайся в расщелины плаща,
Пора бы из России выдвигаться –
Есть в «Петроградской правде» весь расклад,
Ведь снова с бунтом поспешил Кронштадт,
Особенно к началу навигаций…

Послушай же! Я спереди стою,
Как факел, душу гордую твою,
Писатель, путешественник и воин,
Ношу в себе и знаю наперёд,
Что девяносто лет ещё пройдёт,
Пока призна́ют, что ты невиновен!

Давай-ка, в Лондон! Смерть, она красна,
Но только не в Бернгардовке, за лесом…
И сын несчастным будет, и жена –
Не твоего размаха поэтесса…

Езжай, дерзай, судьбу свою нагни,
Смени мечты манящие огни
На искры новогодних и бенгальских…
И мёртвый штиль, и грозный шторм оставь,
Пока страну не запер ледостав,
Ты жизнью насладись, хоть мало-мальски!

Лихой братвы пиратской больше нет,
И не спасает чёрный амулет
От пули оголтелого чекиста…
Твои богини встанут за тобой
Иль вовлекут военною трубой
В водовород Отечества нечистый?..»