Тамара Лизуро - Татуаж сердца

Мы сошлись в одной точке с тобой
В середине холодной апреля.
Много зим пролетело за мной.
Много лет и твоих пролетело.

Коммунальный, но в сущности ад
Мы все вместе прошли не в припрыжку,
И я помню, как каждый был рад
В своей комнате думать над книжкой.

А потом шлейф твоей же судьбы
Уготовил нам странное чудо —
Из своей ну почти бедноты
Мы сейчас можем много и всюду.

Ты ведешь нас своею звездой,
Трудолюбием, жизненным рвением.
Нас теперь чуть побольше с тобой:
И мы скажем тебе – С Днем Рождения!

А в Питере осень – знаешь?..
Такая бездомная и пустая…
Как разоренная герцогиня —
Лишенная статуса, титула, имя…
Такая безумно несчастная дама,
Спасшая гордость и старую раму,
Что подарила ей раньше прабабка…
Она говорила, что будет несладко,
И ежегодно поборники в зиму
В залог забирают их жизни картину…
И каждый сезон – круговая порука —
Рисует все заново – тонкости звука,
Деревья, опавшие желтые листья,
Промозглые ветры и темные мысли…
Отходит, любуется, снова рисует…
Меняет мольберты, палитры смакует…
Но каждый ноябрь собиратели мзды
Приходят под вечер при свете луны…
И грубо снимают написанный холст,
А ночь терпеливо сжигает тот мост,
Что сроднил пуповиной герцогиню с зимой…
И осень признала проигранный бой…
Но, покорно смиряясь, продолжает опять
Каждый ранний сентябрь себя рисовать…

Черемухи холодное дыханье
На коже ощущаю, как укол…
Как осени мое воспоминанье,
Как безутешных проводов повтор…

Но в этих холодах блеснет надежда —
Июньская жара возьмет реванш…
И снова все согреет солнцем нежным,
И лето отчеканит звонкий марш…

Но а сегодня – майская прохлада
Нас отчего-то дразнит холодцой…
И птиц весенних громкая плеяда
Торопит лето песнею про зной…

Сизым облаком привычки
Я вдыхала вкус дурмана…
Хохотала истеричкой,
Ей же после и рыдала.

Я курила сигарету
С редким именем твоим
И делила только с ветром
Весь тлетворный никотин…

Ты проник в мой каждый атом,
Обволакивая больно…
В сердце выкуренный кратер,
И сказала я – «Довольно».

Вот теперь уж многолетьем
Я хвалюсь – куренье в прошлом.
Но порой доносит ветер
Запах едкой тяжкой ноши…

И опять манит запретом,
Что так больно может ранить…
Бросить можно сигарету,
Но не выдохнуть мне память…

Твои руки спасают от порчи —
От прогорклой со временем жизни,
От скользнувшей по краешку ночи
Темной тенью пугающей мысли.

Твои руки спасают от смрада —
Неприятных и мелочных вдохов.
Я впиваюсь в твои ароматы —
И как будто бы чувствую Бога.

Твои руки спасают от грусти —
От напыщенной бархатной лени.
Только б знать, что меня не отпустишь,
Теплой кошкой уснув на коленях.

Твои руки спасают от страхов —
От пустой пожелтевшей коробки,
Где молитвы от жизненных крахов
Так пугают шептанием негромким.

Твои руки спасают от рифмы —
Много пишет лишь сердцем несчастный.
Мы встречаемся с преданным грифом
Лишь тайком, когда солнце погасло.

Твои руки ведут меня к чуду —
Это ты меня водишь за ручку.
Мы теперь неразлучные всюду —
Дочь и мама. Колючка с колючкой.

Звучат мелодии Китая,
Переплетаясь в нежный шелк…
От красоты их сердце тает,
Как будто снег с него сошел…

И незнакомыми словами,
Как нитями из всех цветов,
Картину кто-то вышивает
На пяльцах музыки из снов…

И сладко-бархатные ноты
Я увезу с собой в душе.
Чтоб в дни промозглой непогоды
Найти их в старом багаже…

Пока есть силы – выбирай…
Друзей, религию, дорогу.
Кромешный ад иль тихий рай,
Волну морей иль мелкость брода.

Пока есть силы – выбирай…
Свои пределы и границы.
С судьбою выбранной играй
В пятнашки, прятки иль в «Зарницу»…

Пока есть силы – выбирай…
Любви причудливости формы.
Побыть героем себе дай,
Без кандалов привычной нормы.

Пока есть силы – выбирай…
Геройство, трусость или скуку…
Над жизнью чаще поднимай
Свою опущенную руку.

У всех есть силы выбирать…
Без страхов, слабостей, смятенья.
Чтобы в конце не проклинать
Чужую жизнь с твоею тенью…

«Здесь так редко встречаешь своих…»
Как-то раз ты обмолвился фразой
Не читала я мыслей твоих —
Только стало понятно мне сразу,

Что породы особой ты будешь,
Родословная сила твоя —
Что тебя никогда не забудешь,
Так однажды подумала я.

Ты – волшебник, чудак и мой гуру…
Ты – единственный честный ответ.
Из меня, как из злаковой дурры,
Ты печешь столь изысканный хлеб…

Я с тобою – сильнее и выше,
Я с тобою – правдива, как Маат.
И спасибо тебе, что ты слышишь,
Когда рядом с тобой говорят…

Серым войлоком как будто
Раскатали мое небо.
И меня спешит опутать
Серость матричных забегов.

И бежишь, как все собраты —
Сверху старты дает Мастер.
Снизу – пакостник рогатый,
Дух меняет нам на счастье.

Ты бежишь по жизни между:
Средь Олимпа и погоста.
Тот, кто вниз спустился – грешник,
Без побед, надежд и роста.

Кто вперед умчал проворно,
Без привычек неразумных,
У того все серо-ровно.
Упокоенно. Не бурно.

Те, кто вроде как бежали
Всех быстрее и приличней,
Получают не скрижали
И не Бога знак отличный.

Марафонцы после бега,
Как бы ты не рвал подошвы,
Получают сверху с неба
Деревянных макинтошей…

Если приз такой ничтожный,
Что же ветром портить профиль…
Подожду других безбожно
И попью с рогатым кофе…