Мара Винтер - Дом, которого нет

– Чтоб фокус на одном был, это здорово.

Не позвонит, так тихо буду дурой я.

А наберёт – познает непокорную.

Своим порывом я представить всё могу.

Вот только б доступ не терять к ключам в мозгу!

В своих покоях, наполняясь мыслями

а) про Царёв крах, б) как взять корону,

с ней, как с сестрой, поговорить решил Ян.

Так нужен нам порой, кто духом сроден!

Не думал вовсе он про извращения.

Скорее, ждал подсказки: вещей девы снов.

Он головою вверх, она – ногами.

Картинки представляем параллельно.

У Лоры – в джинсах телефон, в кармане.

У Яна он в руках. Постель застелена,

открыта записная книжка с номером.

Висит, согнув колени, та, к кому звонок.

– Привет. Ты помнишь, кто? – Конечно. Добрый вечер.

– Есть планы на сегодня? – Как сказать…

– Ну, если нет, давай назначим встречу.

Мы можем посидеть да поболтать.

– Давай. Но где? – Я за тобой заеду.

Диктуй свой адрес. Буду у подъезда. –

…и было утро. Мачтой вверх, вниз дном,

близняшке второпях письмо черкнула.

Не беспокоиться просила ни о чём:

– Посмотрим, единица или нуль я.

Ни головы, ни сердца ни тревожь.

С собой взяла на всякий случай нож. –

Смотрела в зеркало, себя не видя, Лора.

Инесса ей казалась в очертаниях.

– Сошлись с тобой… как бык с тореадором, –

вслух объявила, стрелки начертив вдоль век.

Из черт её явилась Клеопатра.

Парик дополнил. In nomine Domini Patris

и далее по формуле. На улицу

в потёмках выступила. Ветер веял с моря.

Под ним она, стараясь не сутулиться,

шла до указанного адреса, не доле.

Соседний дом означен был ей – точкой.

Так страховалась, без причин, отцова дочка.

Затормозил "Рэндж Ровер" чёрный. – Как дела? –

за спущенным стеклом лицо – улыбчиво.

– Прекрасно. Для тебя их берегла, –

правдиво, но сарказмом слабость выставить –

святое. – Что б хотела ты сейчас?

– Мы можем выпить. Угощаешь ты как раз. –

В машину села. Нет ни страха… ничего,

кроме уверенности: всё на свете правильно.

На профиль в бликах фар смотря его,

боковым зреньем, сознавала равенство

момента здешнего и райских кущ во сне.

Моменты жизни подарили ей… и мне.

– Зачем тебе весь этот маскарад?

Скрываешься в чужачке от кого-то?

– В нём я – не я. Грим носят все подряд.

Под маской – уязвимый слишком… кто-то.

Самим же нам порою незнакомый.

– Тебе неплохо в чёрном. Хорошо, да.

Под траур мой сегодняшний как раз.

Отец ушёл, как век златой, под землю.

– Я соболезную. – Не стоит. Знаешь, в нас

похоже многое. Поэтому и здесь мы.

Умеешь ты молчать? – Молчать не трудно.

Сложнее выражать всё словом скудным.

– Коварны женщины, когда они молчат.

А прочие сболтнут подруге. – В этом

спокоен можешь быть. Я в этот час –

не женщина. Копилкой быть секретов

привычно мне. Рассказы от сестры,

от матери, знакомых наших слышу, и

храню в замке. Сама же, и сказав,

непонятой я ими бы осталась.

– Но почему? – Разрушен батискаф,

выныриваю; но не дышат жабры

наружным воздухом; а так хочу, что там

осталась бы. Ну, понял ты хоть грамм?

– Мы к новой жизни пробиваем километры.

Мечта, исполнившись, перестаёт быть раем.

И город, мнившийся обетованным краем,

из рыбки золотой становится осетром.

Ты остро сознаёшь "вверх – вглубь". Разрыв

мечты и жизни. Понял смысл слов твоих?

– Да, понял, – усмехнулась, – удивительно.

Не говори, что тоже суицидник

потенциальный. – Мне с собой кончать нельзя.

Хожу пока у смерти на посылках.

– У смерти? – Ты должна бы понимать:

кто к ней готов, имеет право убивать.

– Я понимаю это. Очень, очень странно.

Высказываешь ты меня саму.

Но всё же, что за тайну хотел сдать мне?

– Подъехали. Погодь, ремень сниму

с тебя я сам. – Ого! Вот это дом, я понимаю!

Он твой весь? – Да. Иллюзия земного рая. –

Парковку за готической оградой

магнитный ключ открыл им. Выйдя, Лора

оглядывала лабиринт зелёный сада

и у парадного – цвет фонарей узорных.

Ей почему-то он не жёлтым показался,

а красным, точно кровью жар питался.

Она осознавала риск визита

почти ночного, и почти что к незнакомцу.

Реши он арсенал проверить пыток,

и то б не стала возражать. Кто насмерть бьётся

с собой годами, сам себе – один лишь враг.

«Что есть я, будет вне». Ей риск – пустяк.

Нас любопытство двигает подчас.

Ещё пожить, чтобы узнать, что будет,

порой самоубийца остаётся. Будит в нас

ночная тишь гармонию. На блюде

загадка преподносит к ней ответы.

"Нас" – тех, кто из полу́мрака весь свет зрит.

По лестнице, зави́той, как на плойку,

пришли они наверх. Под самой крышей

пространство было очень… треугольным.

Кровать скрывалась в приоконной нише.

Теснились книги в полках. Свет рассеянный

всё обнимал, как светлячки – вечерний сад.

О зове тел, друзья мои, забудем

(настолько, сколько ум забыть позволит).

Когда его испытывают люди

друг к другу, выдержку испытывает тот их.

Контроль стремления вполне себе земного

небесной сущностью – нас высит над котом и

собакой. Те противиться инстинктам

не могут, ведь они ими являются.

Разумный в состоянии спустить их

до плинтуса, когда не замечает. Все

природные созданья похотливы.

Не «похоть – мы», она всего лишь «есть в нас».

Я прозаическое это отступление

впихнула, чтоб сделать очевидным

их притяжение . Хотя оно, по мнению

смешному моему (и жён фригидных) –

не главное (но важно). Понимание

переключает наше "вверх" внимание.

Отличие же от фригидных женщин

моё (оно, как то ни странно, есть) –

что знаю: брак без пламени калечит

участников, будь два их или шесть.

Как душу кормим пищей мы высокою,

так и для тела выделяется особый сок.

Нельзя их путать. Отвращение питаем

к супругу (будь хоть десять раз велик

нутром), когда в руках его не таем,

а он берёт, не замечая. Листья фиг?

Такой вопрос быть поднятым заслуживает!

Отдельно – фетиш, хоть на тело, хоть на душу он.

Я говорить не буду за мужчин.

Но женщина, когда вся не стремится

к партнёру, ищет откосить причин

от близости. Да, дева вороти́т нос,

когда нерв нулевой не чует в запахе

"другого" – тот состав, что возбуждает пах её.

И, раз пошла такая пьянка, я добавлю.

Бывает крышесносное желание

(и обоюдное), которое для травли

друг друга предназначено. Сказать ещё?

«За ночь одну с тобою, Эсмеральда…»

В раю оказывалась сквозь реальный ад я.

Держу прижжённой к памяти цыганку

такую. Пола, правда, ей обратного.

Мир – блядское аббатство. Куртизанка

он тот ещё. А помню до сих пор его,

как нечто, окаймлённое свечением.